Las Torres de Marfil

Fránsico - Anécdotas #3

2012-01-17T18:26:00.001+01:00

ENCUENTROS DEL CAMINO II

-Fránsico.- La voz retumbó sorda en las paredes de la choza. El bardo, que yacía tumbado en el catre después de la brutal, o mejor dicho orca, juerga de la noche anterior, procuraba con todas sus fuerzas asemejarse a una especie de masa, picadillo o tortilla de muchos huevos balbuceante.

-Fránsico despierta de una vez, tenemos que hablar.- Tenemos que hablar. Es la frase mágica que hace levantarse a un hombre de golpe y que sus testículos reboten contra el encéfalo. Más efectivo que un hechizo de resurrección.

-¡Qué...? ¿Que pasa?

-Tenemos que hablar.- Repitió Mariam. Fránsico quedó unos segundos observando el infinito, con esa mirada que pone un cordero a punto de ser sacrificado a un dios arcáico y contingente de gustos pomposamente sangrientos, desagradables en lo relativo a la casquería y del que el pobre animal no ha oído hablar(1) en su vida. Encontes recordó quien era y que hasta hacía un par de meses no había sido hombre de una sola mujer (aunque se podría argumentar perfectamente si Mariam era una mujer o no), se derrumbó de nuevo en la cama teniendo la certeza de que todo volvería a la normalidad después de tanto tiempo. Para un bardo que vive en el filo, llevando caros caballos al límite de sus fuerzas por caminos de mala muerte, que se juega todas sus pertenencias y las que no son suyas a una sola carta sabiendo que no puede ganar y termina saliéndose con la suya, que toda las noches deja prendadas al menos a cinco o seis castas señoritas, que juega con la muerte a cada minuto, burla a tenebrosos hechiceros malvados, engaña a magos arrogantes, escapa de los golpes mortales de hábiles bandoleros en caminos oscuros y un largo etcétera, dos meses es mucho tiempo en reposo. Para Fránsico que nada tenía que ver con la descripción anterior, también. Pero el recuerdo de quien era vino acompañado de otro más, el por qué había permanecido junto a aquel orco hembra todo ese tiempo. La relación había sido una mezcla entre miedo y atracción: Más le valía a Fránsico sentirse atraído por Mariam si no quería que ésta de arrancara la cabeza de cuajo. Había sido sin duda, el secuestro más extraño y erótico de todo Faerûn, cuando extraño significa desconcertante y erótico desagradable, dando nombre al síndrome de Fránsico, en el que el capturado no desarrolla un vínculo con el secuestrador sino que ocurre lo contrario y la víctima se ve obligada a corresponder si no quiere ser descuartizado al más puro estilo orco. Moda que se fue extendiendo en todas las tribus de orcos a partir de entonces.

Fránsico volvió a levantarse de golpe, esta vez enredándose en un atrapasueños decorado con dientes presumiblemente humanos. Había aprendido en aquel tiempo que Mariam era posesiva, le gustaba que le prestaran atención cuando hablaba, o al menos que lo pareciera, se ponía histérica por menos de nada y en ocasiones hacía preguntas que no tenían respuesta correcta posible. Fránsico suponía que todo aquello era producido por algún tipo de conducta social tradicional de las tribus de orcos. Nada tenía que ver con las mujeres que él había conocido hasta entonces: las que frecuentan tabernas o las que se van con el primer fracasado que encuentran con tal de darle un buen disgusto a sus padres.

Por las razones antes nombradas, Fránsico escuchó todo lo que Mariam tenía que decirle y le permitió la resaca.

-Han sido dos meses estupendo, amor mío, pero...

-...Pero...- Aventuró Fránsico esforzándose con todo su cuerpo, corazón, alma y ganas en parecer profundamente apenado.

-...Pero este cuento de hadas tiene que llegar a su fin, los guerreros de la tribu empiezan a hacer preguntas incómodas.

-Perdona.- Dijo el bardo con su minúsculo sentido del orgullo herido. -¿Me estás dejando por tus amigotes?

-Hay cierta inestabilidad en la tribu...

-Espera un momento.- Interrumpió Fránsico molesto. -¿Puedes explicarme como esas criaturas de ahí afuera, incapaces de saber donde termina su cabeza y empieza el casco son capaces de hacer preguntas incómodas?- Mariam quedó pensativa unos instantes.

-Pueden ser muy persuasivos.- Dijo al fin.

-¡Ah sí? ¿Qué clase de persuasión? “Yo matar tú”, “yo comer mucho hierro y ahora encontrar mal”,- parodió el bardo -no se me ocurre como alguien que solo sabe hablar con infinitivos puede... ¡Y qué si hablan?- Gritó Paco en un desesperado intento de aparentar que poseía algo de dignidad.

-Han dicho que te comerían para la cena...- Intervino Mariam hábilmente.

-Ah...- Fránsico comprendió por que sobraba allí, aquel argumento tenía todo el peso de una exposición de dos horas concentrado en tan solo ocho palabras.

-Bueno, además...- Las palabras de Mariam perdieron tanta fuerza que se desvanecieron antes de acabar la frase.

-Además, ¿qué?- Espetó Fránsico.

-No nada...

-¿Como que nada? Ahora lo dices.- Inquirió el bardo. Dentro de la cabeza de Fránsico se agitaban un sin fin de emociones irracionales y contradictorias que saltaban al vacío por sus ojos enfurecidos. Es cierto que Fránsico ardía en ganas por desaparecer de allí pero por primera vez en su vida había sido herido en el amor propio por un miembro del sexo contrario y era una sensación que no le estaba gustado en absoluto.

A lo lejos, al otro lado del campamento se escuchó un crujido, seguídamente un aullido ahogado, luego silencio.

Hubo unos momentos de confusión, de ese caos que ocurre cuando alguien lleva mucho tiempo sin hacer algo no lo ha llevado a cabo nunca, eso tiene una explicación: Una tribu de orcos se forma a partir de varios guerreros jóvenes, desconformes con el chamán-jefe al mando, marchando a fundar otra tribu para continuar con sus propias vidas. Claro que, joven también suele significar inexperto. No existe ningún rito ni tradición fija para este hecho de disgregación, pero no está mal visto en la tradición orca. Ocurre de forma espontánea, de manera que los guerreros cargan exclusivamente con lo necesario y marchan lejos. Es muy común que éstos guerreros se den cuenta demasiado tarde de que no hay hembras entre ellos, ya que la filosofía orca niega el retroceso sobre los propios pasos so pena humillación y sus conocimientos sobre el ciclo reproductor no son demasiado extensos, en un alarde de originalidad e imaginación llegan a los desagradables malentendidos que el lector puede imaginarse. Esta teoría comúnmente aceptada por los mago-antropólogos especializados explicaría los clásicos grupos solitarios de orcos que parecen surgir de la nada y asaltar a los aventureros por la noche o en caminos de montaña, al igual que la voluble irritabilidad de los mismos, lo que nos lleva de vuelta al hilo principal de la explicación. Los heróes y aventureros errantes por regla general arrasan los campamentos orcos hasta los cimientos, incluso asesinando crías a sangre fría, con el objetivo de conseguir tesoros y la valiosísima experiencia de combate. De esta forma, siempre que un héroe ataca un campamento orco es la primera vez para éstos últimos, produciendo una clara desventaja entre las verdes filas verdes y alimentando de nuevo ésta relación causal recíproca.

-No quiero hacerte daño Fránsico.- Dijo Mariam. En lo que con otro contexto habría sido un cinismo cruel, hay que aclarar que la jefa del campamento no era agresiva por naturaleza sino que estaba atada a las terribles pasiones que arrastran a los de su raza. Lo que para un humano sería un mal día, para un orco se convierte en una matanza y un incidente ligeramente molesto como perder las monedas para la cerveza mañanera pasa a ser motivo para matar a alguien, todo producto de la sangre orca y su baja temperatura de ebullición, metafóricamente hablando.

-Pero si tanto insistes... te falta hombría.- Lapidó Mariam. A Fránsico le rechinaron los dientes.

-Quemef... ¡Quemef...?

-Sí, hombría, valor.- Añadió la jefa.

-¿Me estás llamando cobarde!- Gritó Paco ciego de ira. -Pues que sepas que soy más valiente que cualquiera de los orcos de ahí afuera!

-Ah, ¿Sí?- Plasmó Mariam en una sonrrisa que transmitía sed de sangre.

-¡Sí! ¡Hasta un kobold podría con cualqueira de los orcos de tu tribu!

-¿Te estás comparando con un kobold?- Cuestionó Mariam perspicaz.

-¡Sí! … ¡NO!- Rectificó el bardo. -Solo digo que...

-Que los orcos están tan débiles que hasta tú pdorías con uno de ellos.- Terminó Mariam. Fránsico se dió cuenta de la triquiñuela y guardó silencio.

-Admítelo Fránsico, no tienes cojones.

Aquella fué la última y definitiva puñalada al autoestima de Paco. Da igual lo cobarde y rastrero que sea un hombre, nunca se le ha de ofender o poner en entredicho su hombría o valor si no se quiere llegar a consecuencias desagradables.

-¡Pues tú...- El tiempo se suspendió, literalmente, pues en la otra punta de Faerûn un poderoso mago había cojurado el encantamiento para parar el tiempo y poder hacer trapas a las cartas. Cuando el Tiempo volvió a poner costosamente en marcha su vieja y pesada maquinaria (que está hecha de madera y latón) Fránsico buscó rápidamente en su cerebro que era lo peor que se le podía decir a una mujer, y en un alarde de originalidad concluyó -...estás gorda!

Los músculos se tensaron en la cara de Mariam, más de lo habitual. Fatal error. Cuando antes decíamos que traería consecuencias desagradables nos referíamos obviamente para Fránsico. Nuestro bardo pudo ver como un puño enormemente verde se lanzaba de forma súbita hacia su mandíbula.

El Universo decidió gastarle una broma de mal gusto al pobre Paco. Aquel poderosísimo mago tahúr volvió a parar el tiempo (habían repartido una nefasta mano) pero algo no salió bien y aunque no venga a cuenta diremos que a ese mago le quedan escasos minutos para morir: La conciencia de todos los seres vivos de Faerûn permaneció intacta y consciente durante aquel no-tiempo. Paco pudo observar, durante más o menos diez segundos aquel yunque de piel y huesos suspendido en el aire. Sin lugar a dudas se llevaría varios dientes del golpe. Pensó en lo que le iba a doler, incluso le dió tiempo de imaginarse lo poco atractivo que quedaría desdentado, así que decidió por su propia imagen personal intentar esquivar el aparentemente inexorable jetazo. Calculó, un poco a ojo de buen cubero (borracho y con cataratas), la trayectoria del puño.

Todo volvió a la normalidad, la física retomo sus leyes naturales ya acomodadas en el mundo y la inercia hizo su trabajo. Paco, mentalizado para zafarse de aquel acorazado de callos y cicatrices, hizo un hábil giro de cabeza, pero en vez de apartarse puso la sien y cayó al suelo como un saco de patatas podridas.

-Creo que está muerto.- Dijo una voz ronca pero suave, como un pantalón de terciopelo y encaje de bolillos, usando una entonación que sugería el mismo mal gusto estético.

-Me pregunto que hacía con el jefe orco, estas criaturas no suelen hacer prisioneros.- Cuestionó otra voz que sonaba como un fuelle roto con un ratón histérico dentro.

-Le gustarán afeminados.- Añadió la primera voz, y ambos echaron a reír. Se escucharon unos chasquidos y la segunda voz soltó una palabra malsonante en un idioma desconocido.

-Otra vez no...- Exclamó sombría la primera voz.

-¿Había una hoguera fuera verdad?- Preguntó la voz chirriante.

-Creo que sí, no lo recuerdo muy bien... estaba demasiado ocupado descuartizando a esos monstruos sin alma.

-¿Has matado a las crías?- Comentó la segunda voz con tono rutinario.

-Sí.- Afirmo el otro. -Hasta la última. ¡Y es más! Les he sacado los dientes, he oído que se cotizan muy bien en el mercado negro... Me lo comentó un githyanki en Puertocráneo...- Divagó unos segundos. -Algo de un conjuro que servía para algo que no me acuerdo que era...

-Mientras saquemos buena tajada como si quiere invocar a mil demonios del infierno.

-¿Y encontrarte con tu padre?- Bromeó la primera voz.

-¿Eso lo dice un enano alto y sin barba?- Espetó la segunda un tanto irritada.

-Bien, veo que es momento de marcharnos.- Atajó la primera. -¿Que hacemos con este pimpollo? No parece llevar nada de valor.

-Creo que se ha movido.- Comentó el segundo no demasiado ilusionado.

-Deberíamos dejarlo aquí tirado.

-No me parece muy humano.

-¿Y eso lo dices tú?

-Amigo, los enanos te enseñaron a blandir un hacha, pero está claro que no te explicaron que es la ironía.- Se hizo un silencio incómodo en el que solo se escuchaba una pesada respiración. Lo rompió la primera voz.

-¡Pero entonces nos lo llevamos o qué?

-Dejarlo aquí no es demasiado lucrativo.

-No te sigo.

-Quiero decir, si sobrevive Szordrim dará buena cuenta de él y si no...

-¿Lo tiramos a un pozo?- Pasaron unos segundos antes de que la segunda voz contestara.

-En ocasiones eres exasperante.- Dijo finalmente a sabiendas de que su compañero tenía dificultades para comprender palabras de más de cuatro sílabas. -Se lo llevamos a John(2).

-¿El nigromante?

-El mismo, paga bien por cadáveres frescos.- Lo cargaron en un duro hombro forrado de aún más duro cuero tachonado, en una postura nada cómoda. Fránsico, que permanecía en un estado de semiinconsciencia algún día recordaría aquella conversación con un escalofrío en la espalda.

Paco se despertó junto a la hoguera de un campamento improvisado, ya entrada la noche y con un dolor de cabeza como si se la hubiera coceado un caballo. Acostumbrado a recobrar el sentido en extraños lugares que no había visto en su vida se sentó frente al fuego para calentarse, en un intento de terminar de recobrar la vida. Cuando su cerebro comenzó a volver perezosamente al interior del cráneo se percató de que había dos catres, uno de ellos relleno con un bulto que de vez en cuando gruñía como un animal salvaje y acorralado. La otra manta estaba vacía.

Fránsico utilizo una lógica simble combinada con algo de matemáticas de un aprendiz de mago: 1+1=2; le faltaba uno, luego la conclusión era sencilla. El otro tanía que estar cerca, no estaba a la vista y presumiblemente lo estaría observando. Tras varios disimulados intentos de otear alrededor no consiguió ver a nadie.

Nuestro bardo no era tonto, ni mucho menos, más bien todo lo contrario, su problema era ser extremadamente despistado, casi como si sufriera una borrachera crónica. Imaginemos un instante que logramos eliminar de las cercanías de Fránsico cualquier distracción posible, sobre todo las moscas, el mundo se vulve completamente gris y lo rodean un montón de señores con cara amuermada y traje de funcionario, entonces Paco sería capaz de pensar en objetivos realmente brillantes.

El bardo miró hacia el firmamento, las copas puntiagudas de los árboles se recortaban anaranjadas por el fuego contra una oscuridad infinita, tan prounda casi como la del corazón del que lo vigilaba en silencio. Fránsico notó un olor extraño en el ambiente. Olfateó. No se trataba de un aroma propio para un bosque y le era ligeramente familiar. Puso a prueba su fina nariz de catador. Tras varios intentos fallidos de saborear el aire que le rodeaba llegó a la conclusión que no era un aroma sino la composición de varios, y el más claro, pero no el más llamativo, un rastro de azufre, pero había cierto matiz que se le escapaba.

Se movieron unos matorrales y de entre las sombras apareció un tipo con pintas de explorador. No me extenderé más en la descripción porque va a morir horriblemente en menos de diez segundos y no era el segundo captor. Miró al bardo y dijo -Fránsico, debéis venir conmigo.- Casi sin terminar la frase, un silbido como el tañer de la guadaña de la misma muerte partió el aire, una flecha escarlata atravesó uno de los ojos del desdichado individuo, instante después explotó su cabeza produciendo una desagradable cascada líquida de salpicaduras y sesos salteados. Una risita siniestra se escuchó de fondo.

Gracias a que Fránsico no era muy consciente ni de su propia existencia lo aceptó con facilidad, pero le quedó claro que más que rescatado, había sido raptado de nuevo. Empezaba a acostumbrarse y se decía a si mismo que no podría ser peor que lo de Mariam. Pobre infeliz.

Se escucharon unos pasos a su espalda, Paco no se molestó en volverse porque si lo quisieran muerto había quedado muy patente que ya lo estaría y le parecía obvio que aquellos pasos estaban forzados para hacer ruido. Mientras tanto, el individuo dormido ni se había inmutado con la explosión pero tan pronto los trozos de explorador que habían caído al fuego comenzaron a desprender cierto aroma a barbacoa se escuchó mascullar *en éfico* ¿Comida?.

Una mano se posó en el hombro de Fránsico. -Así que nuestro estimado huésped se ha despertado.- Sonó en un tono a caballo entre ironía y desilusión soplado a través de los tubos de un órgano roto y sucio. -¿Que clase de modales tengo?- Continuó mientras Paco observaba de reojo una mano rojiza y con uñas largas. -Todavía no me he presentado.

-Y eso que lleváis largo rato observándome.- Puntualizó el bardo.

-No sois tonto, y os agradezco por vuestra propia seguridad no haber huído, de lo contrario...

-Ahora estaría muerto.- Interrumpió Paco mordaz.

-Exacto. Mi nombre es Hazael.- Dijo la voz asmática. Hizo una pausa dramática. -Tú eres Fránsico.

-Sí, Paco para los amigos.-Expresó inseguro el bardo. -Llámame Fránsico.- Añadió. -¿Me conocéis?

-¡En absoluto!- Apresuró el recién aparecido.

-Os agradezco haberme rescatado de la, el orco jefe.- Rectificó ágilmente Fránsico.- Estuvo a punto de matarme.- Pero en otra ocasión y de otra forma, completó para sus adentros.

-No agradezcáis tan rápido...- dijo sin terminar de captar la ironía -¿bardo?- Cuestionó Hazael -¿O solamente eres un poco rarito?

-¡Soy! Un juglar.- Aclaró Fránsico con orgullo desmedido. -Y a mucha honra.- Añadió.

-Bien, bien. No está mal. Tiene que haber de todo en Faerûn.- Lapidó Hazael pero Paco hizo caso omiso porque entró en ese estado de alerta de alguien que está maquinando un plan, esos momentos preliminares en los que se afila la mirada y aparece media sonrisa en la cara.

-¿Sabes?- Comenzó aún siendo una forma gramaticalmente incorrecta para empezar una frase. -Bardo no se hace, se nace. No hay elección a la hora de sentir el arte y los placeres de la vida de una forma más elevada que vosotros criaturas de bajo rasero.

-¿Por placeres de la vida te refieres al vino y las mujeres?- Interrumpió Hazael.

-Bueno... básicamente sí.- Contestó Paco inseguro, consciente de haber perdido toda su carisma de golpe.

-¡Eso le gusta a cualquiera! No alardes tanto.

Fránsico supo que era el momento.

-¡LEAZAH!- El universo tiene unas reglas, Fránsico lo sabía. Los demonios no son cosa del Plano Material y hasta el bardo más inexperto(3) sabe que para expulsar a una criatura de los Planos Inferiores de vuelta a su lugar hay que decir en alto su verdadero nombre que como todo el mundo sabe los extraplanares demoníacos no son muy creativos y suelen dar el mismo dicho al revés.

El bardo se giró de un ágil brinco para encontrarse de bruces con una enorme y sonora bofetada que le hizo dar tres vueltas sobre si mismo. Fránsico miro hacia arriba, palpándose la mejilla y encorvado del dolor. Un hombre, por llamarlo de alguna manera, con la piel color rojo cereza, enfundado en una elegante armadura de cuero, botas caras y un exhuberante sombrero de ala, colocado de medio lado con la intención de dejar un pequeño cuerno a la vista que sobresalía de su frente miraba al bardo con indiferencia. No era un demonio sino un tiflin bastante cabreado.

-¿Tú eres gilipollas, verdad?

La respuesta de Fránsico no fue más que varios gemidos incomprensibles. Junto a la hoguera se escuchó -Cinco minutos más, madre.

(1) Es el caso de una pequeña línea evolutiva del Ovis orientalis aries en las cordilleras al sur del desierto de Shaar. Tiene especialmente desarolladas las capacidades cognitivas y el aparato fonador, según algunas investigaciones se ha llegado a la conclusión de que esta desambiguación de la especie se debe a los residuos mágicos producidos en Halruaa. Pero pese a estas cualidades inéditas en miembros de la especie ovina nunca tienen nada interesante que decir y son tremendamente manipulables.

(2) Un nombre nada glamuroso para un nigromante, pero un nigormante inteligente es un nigromante vivo, y la clandestinidad es prioritaria para un hobby que requiere cadáveres. Los nombres estrambóticos que sugieren necrosis son faros destelleantes para aventureros entrometidos. Con un nombre tan común como John siempre se puede usar el viejo argumento de “Yo no soy ese John del que habláis”, para cuando los héroes se den cuenta del engaño estarán rodeados de zombies y el nigromante habrá corrido a un lugar seguro.

(3) Se consideran bardos inexpertos los que llevan cinco borracheras o menos.

Tinta de caramelo y hiel.

2011-12-20T15:56:00.001+01:00

Escrito 27/11/2011

Tinta de caramelo
mortaja de papel
engaño de los sentidos
amargo como la hiel.
Buscas excusas
que te hagan creer
que aún te quiere
que todavía puede volver.
Si imposible parece
puedes creer niña
que lo es.
No rebusques esperanzas
donde no las ves:
Es tiempo perdido
que nunca volverás a tener.

Lapicero con punta rota.

2011-11-03T21:04:00.001+01:00

Lapicero que dibujas corazones rotos,

trazos soñados,

bocetos y garabatos.

Filigrana de dolor,

firma del desamor.

A la jaula rota

2011-10-01T16:06:00.000+02:00

Pajarera sin pájaros.
Volaron libres de tu engaño
y yaces sola en el olvido
sin que ya nadie te cante:
Es lo que tú te has buscado.

Maldito sol de otoño

2011-09-29T17:59:00.000+02:00

Dorado sol de otoño,

¿Quien soy?

¿Que hago caminando por este infinitodesierto?

Buscando un árbol donde caerme muerto.

¿Por qué tengo ojos para ver lasdunas?

Y sus sombras.

¿Por qué tengo corazón para sentirel sufrimiento?

Donde la razón se vuelve esquiva.

Sol de otoño, cruel y despiadado,

te odio.

Tu luz naranja aparenta ser cálida

pero las alargadas sombras queproyectas

solo anuncian una noche prematura.

Rebuscas en mi interior

los sentimientos más profundos

y clavas en mi mente

una estaca traicionera.

Eres malvado y perverso

jugando con mi espíritu cual marionetade trapo.

No tengo repuestas, solo preguntas.

¿Qué tengo tras las pupilas?

Ni tú lo sabes con certeza.

Mi pipa.

2011-09-17T14:12:00.001+02:00

Elhumo de mi pipa dibuja sinuosas formas antes de entrar en casaarrastrado por la leve brisa, de fondo, el fugaz Jim Morrison lecanta al fin. Me planteo servirme un dulce bourbon, pero una buenaamiga me explicó que la solución a los problemas no está en elreflejo del contenido de un vaso. Miro hacia el horizonte, o al menosdonde se supone que estaría quitando el basto mar de tejadosanaranjados y fachadas encaladas. Mesándome la barba una enormebocanada de humo salta al vacío y pienso:

“Lavida, una esencia intangible y translúcida apenas percibible que sedisuelve en la inmensidad, humo que es arrastrado por la más levecorriente a un lugar donde seguramente no desearía estar. Caladas aun tabaco barato que nunca será recordado, quizá deje un sabor deboca decente durante un rato, pero poco más.”

Mirohacia abajo, indignado, mi inmersión en el mundo interior haconseguido que me haya olvidado otorgarle al calor de la cazoleta eloxígeno que necesitaba para sobrevivir, como consecuencia, un sabordesagradable. Inconformista por naturaleza, cojo otra cerilla,pipando con paciencia y prensándola despacio, “Mejor”pienso, “espero que ésta vez aguante un poco más. Pensar en elhumo está bien, mientras no nos olvidemos de lo que estábamoshaciendo.” Miro de nuevo hacia mi imaginario horizonte, luegoal trozo de madera que sujeto en la mano “Al fin o al cabo, ¿queotro sentido tiene fumarse una pipa si no es para disfrutarla? Aunquedentro de un rato el tabaco no sea más que unas pocas cenizas.” Le doyotra calada, honda, expulsando el humo tan deprisa que desaparececomo si nunca hubiera existido, saboreo: “No es el humo lo queimporta”.

Sin título.

2011-09-08T12:30:00.000+02:00

Por el alféizar de una escuálida ventanta
se escurrían junto con suciedad de la fachada
notas de un piano desafinado.
Tras las manos un corazón raído,
espíritu cansado,
sombra de piel y huesos.
Una guadaña se afilaba a lo lejos.
Entre gritos -de gaviotas-
la lángida melodía se deslizaba

acariciando adoquines,

puertas cerradas,

farolas sucias,

mozas lisonjeras,

sombreros de copa.

Fluía despacio, con la paz de los muertos,
se arremolinaba en esquinas -dudosa-
subiendo a tejados,
volviendo a bajar en picado
para que un triste borracho escuche
tan solo un par de acordes
y rápido olvidarlos.

Con humo de una pipa
se arrastraba hacia el puerto,
tocando las sórdidas aguas,
hundiéndose rápida en ellas,
yaciendo para siempre
en la negra morada
de lo que no se recuerda.

Hoy el cielo está precioso.

2011-05-30T17:05:00.000+02:00

Hoy el cielo está precioso. Mi corazón se ha parado en seco junto con mis piernas para obligarme a observar el maravilloso óleo que ante mí se extendía. Pinceladas caóticas en un juego de blancos y grises, sin patrón, sin ley, como la vida misma. De fondo, lejos, muy lejos pero a la vez cerca, un frondoso telón gris oscuro azulado que no dejaba ver más allá. Un velo misterioso, profeta de la tormenta venidera. Yo que siempre me he considerado amante del trueno, de los jardines desbocados, de las ruinas olvidadas, de todo aquello que la entropía haya hecho suyo, ahora impera en mí una dolorosa necesidad de orden. Pero no quiero precipitarme, está empezando a gotear, dentro de un rato diluviará y después, cuando todo el temporal haya pasado, en la claridad del sol buscaremos ese deseado orden.

Hoy el cielo está precioso, pero mañana lo estará más.

Carta abierta a Alejandro Sanz

2011-02-19T22:41:00.001+01:00

Del Diccionario de la Real Academia de la Lengua Española.

Cultura:

-Conjunto de conocimientos que permite a alguien desarrollar su juicio crítico.

- Conjunto de modos de vida y costumbres, conocimientos y grado de desarrollo artístico, científico, industrial, en una época, grupo social, etc.

Estimado señor:

He leído atentamente su artículo titulado "Es la dictadura de los Señores de la Red" publicado en la edición digital del periódico “El País” y me gustaría comentar detenidamente algunos puntos del mismo. Para empezar, no para de repetir la palabra ‘cultura’ y me gustaría que me explicara en que parte de la definición de ‘cultura’ entra su música. Tiene toda la razón cuando dice que hay que proteger la cultura. Quizá terminaríamos antes si define que es para usted la cultura, porque salta a la vista que discrepamos en su significado. Me temo que me sobran motivos para decir esto pues, si escucho cualquiera de sus canciones, no me aporta absolutamente nada, ni siquiera me entretienen, es más, me resultan aburridas, repetitivas y empalagosas. Espero que el hecho de no gustarme su ‘cultura’ no sea un delito.

Habla de caciques, habla de políticos hipócritas y cobardes (no es mi intención negar estos dos últimos adjetivos) y sin embargo, ahí está usted disparando balas de cañón, quejándose de que no gana suficiente dinero cuando no hace mucho cantaba eso de “pero mi voz no te la vendo”. Mire, a mi me gusta escribir, lo hago en mis ratos libres y cuando me apetece. Si lee cualquier entrada de mi blog, no tardará en llegar a la conclusión de que mis relatos son mediocres, carentes de imaginación, están mal escritos e incluso tienen faltas de ortografía, soy consciente de ello, pero de todas formas disfruto haciéndolo y no cobro ni un duro, si usted se fija, ni siquiera está activada la opción “monetizar” que ofrece Google. Yo tampoco hago cultura, pero opino que la expresión artística debería ser gratuita, libre para todos, el verdadero arte nace del corazón. Claro, yo no vivo de escribir, y entiendo que usted, que se dedica a la música, tenga que cobrar por su producto, además hay mucha gente trabajando detrás, gastos, fábricas, servidores de internet, etc. que mantener y pagar. Es comprensible y ahí no le voy a quitar la razón. La diferencia radica en que usted emite un PRODUCTO, no cultura. Vende su producto, no vende cultura (y gracias al Monstruo Espagueti Volador que no lo hace), e incluso me resultaría extraño llamarlo arte. Ya que habla de preguntas sin responder y de que nos falta valor, ¿me podría decir usted cuantos profesores de instituto y/o universidad poseen mansiones en Miami? ¿Por qué las personas que de verdad entregan su vida a la cultura tienen la dichosa manía de morir en la pobreza o en sus límites? Yo más que artista o músico lo nominaría empresario. No disfrace las cosas de lo que no son, que huele y usted queda peor. Además, no le debe ir muy mal teniendo tanto dinero, ¿acaso quiere más? Cuide porque la avaricia rompe el saco.

Creo que no se ha dado cuenta de que está tirando piedras a su propio tejado. Para empezar está dañando su imagen. Le voy a poner un ejemplo: Pepe Pepín fabrica reproductores VHS y, un nefasto día, un desaprensivo inventa el DVD. Mr. Pepín comienza a tener pérdidas, ya nadie compra sus VHS. Si no actúa rápido irá la quiebra, y la competencia ya está vendiendo reproductores para DVDs.

Su negocio, Don Sanz, está muriendo al igual que el del señor Pepín. Entiendo que usted sería de la opinión de prohibir los DVDs, o convencer al vulgo de que los VHS son mejor. La solución no es cambiar al mundo, sino su negocio, reenfocarlo por otro camino de acorde a los tiempos modernos, se está equivocando de dirección, queda advertido. Pinta usted las cosas blancas o negras sin contemplar otras opciones (típico) “O se aprueba la ley Sinde o la cultura morirá”, es más o menos la sinopsis de su artículo. Palabras nada más lejos de la realidad. Sin duda habla bajo su interés, el de su discográfica, el de los propios políticos, y los estafadores de “La Innombrable”, no defiende la cultura. Para creerse un salvador se anda con demasiadas medias verdades. La palabra que se me ocurre es: Farsante.

Es tan fácil tachar de fascista mientas solo ofrece una solución, la suya. Hágame el favor de abrir ahora mismo el DRAE y la wikipedia y buscar que es el fascismo. Por lo demás me ahorraré comentarios a otros tantos sofismas patéticos (y alguna pendiente resbaladiza) hábilmente deslizados en su artículo.

Ahora le voy a proponer un ejercicio de imaginación. Supongamos pues que usted, y todos los cortados con el mismo patrón de su cuadrilla musical fueran considerados creadores de cultura, nos veríamos obligados a pagar con nuestros sueldos mil-euristas cualquier pizca de cultura que quisiéramos escuchar, en consecuencia reduciríamos drásticamente la cantidad de cultura adquirida. ¡Coño! Justo al revés de lo que dice usted o el señor presidente de “La Innombrable”. Quítese ese disfraz de comprometido, haga el favor, la cultura es incompatible con el afán de lucro. Por suerte, y como he dicho antes, gracias al Monstruo Espagueti Volador no es cultura de lo que usted habla. Sus discursillos pro cultura solo son eso, palabrería espesa y falaz en un desesperado intento de cambiar la opinión de la masa, y hacerle creer que su trabajo tiene alguna relevancia. Siento desilusionarle pero su obra no vale un pimiento.

No sé muy bien quien se ha creído usted que es, verá, porque a mucha gente le guste, porque mucha gente haya comprado su disco o se lo haya bajado de la mula no quiere decir que esté fabricando cultura ni mucho menos. En la antigua Roma iba mucha gente al circo, también mucha gente ve Gran Hermano ¿Llama a todo eso cultura? ¿O nos está haciendo comulgar con ruedas de molino? Aquí le ofrezco una bofetada de realidad: Usted solo es un músico más, cantante de ñoñerías, simplemente ha tenido suerte y la oportunidad de gastar una millonada en marketing. Otros no son tan afortunados, y muchos lo hacen por amor al arte.

La cultura es un bien muy preciado, y usted la está insultando, por favor, si le queda algo de dignidad admita lo que realmente es y deje de tomarnos el pelo.

Un saludo cordial.

I. Guerrero

Memorándum

2011-02-19T20:31:00.000+01:00

Estoy vivo... solamente algo asocial.

2ª Edición del Concurso de Relato Fantástico de Dado de Dragón.

2010-09-01T11:15:00.002+02:00

2ª Edición del Concurso de Relato Fantástico de Dado de Dragón.

Este año también lo he intentado y, satisfactoriamente soy finalista del concurso. ¡Estoy más feliz que chupitas! Para mí es una recompensa justa en relación a la calidad de mi relato.

Si os apetece leer algo de suspense-fantasía os invito a que os descarguéis el cuento (Villa Clara del Valle) desde la web de los buenos amigos de Dado de Dragón. Además también podréis disfrutan de un buen montón de literatura fantástica si os gusta el género.

Reflexiones - Lo de ahí afuera...

2010-08-31T09:36:00.001+02:00

Hay ahí afuera tanta gente maravillosa por descubrir, y sin embargo, muchas veces nos limitamos a mirar recelosos tras las fronteras ficticias de nuestro blog.

Hace que uno se sienta pequeño.

Premio Dardo y Blog de Oro

2010-08-09T11:35:00.002+02:00

Llevo ya unos días dándole vueltas a la cabeza. Pero nada, no se me ocurre qué escribir.

Todo comenzó cuando, revisando las hojas de un bosque por el que me suelo dejar caer, advertí que mis escuálidas (en el sentido de flaco, no de sucio) Torres de Marfil se había merecido un pequeño, pero importante, espacio.
El premio Dardo y Blog de Oro, ha sido entregado a ésta humilde porción de bits entre otros tantos, de mano de la amiga Mir, una joven soñadora que en su excelente blog nos enseña una variopinta combinación de ciencia, arte, opiniones y un largo etcétera, perfecto reflejo de su espíritu afable.

El objetivo del premio es divulgar los pequeños blogs de autor que todos seguimos y disfrutamos con ellos, porque, al igual que todos tenemos algo que decir, expresar u opinar, nos gusta que el resto de navegantes invierta un pequeño tiempo en nosotros, y si, es reconfortante cuando abres un día los feeds y aparece una sorpresa así. De esta forma, espero que los premiados por mi persona lo reciban con la misma ilusión que yo lo he hecho.

No estáis navegando solos, Arrrrrr.

Doble Ciego

El misántropo digital

El Rincón del Cuentacuentos

Escribir por no hablar

Física en la Ciencia Ficción

Por la boca muere el pez

Proyecto Sandía & Alerta Pseudociencias

Refugio 101

Deberían ser 10, pero un servidor no da a más. Espero que éste premio simbólico, otorgado por éste humilde ser humano sea de vuestro agrado.

Ahora, os toca a vosotros elegir los vuestros :)

Reflexiones - Cuestión de orden

2010-08-08T12:06:00.001+02:00

"Piensa con la cabeza y siente con el corazón. Nunca al revés."

Reflexiones - Creencias

2010-08-03T13:54:00.002+02:00

"Para alguien que simplemente quiera creer, una mota de polvo en una diapositiva es una prueba válida."

Tonterías varias: Robótica

2010-07-20T12:45:00.004+02:00

Otra versión audiovisual

Tonterías Varias: Magufos

2010-07-14T06:19:00.004+02:00

Quiquiriquí, canta el gallo.

2010-04-13T09:32:00.005+02:00

Como me sentía melancólico he transcrito desde mi recuerdo éste pequeño "dicho" que le hacía repetir a mis yayos una y otra vez cuando era un zagal. No tengo la más remota idea de donde viene, pero quiero asegurarme de a donde va. Espero que os guste.

Origen (conocido): Zaragoza, ribera del Ebro.

Quiquiriquí, canta el gallo.

¿Qué le pasa? Mal en el papo.

¿Quién se lo ha hecho? El afardacho.

¿Donde está el afardacho? Debajo la leña.

¿Donde está la leña? El fuego la quema.

¿Donde está el fuego? El agua la apaga.

¿Donde está el agua? Los toricos se l'an bebido.

¿Donde están los toricos? A labrar s'an ido.

¿Donde está lo que han labrao? Las gallinicas lo han escarbao.

¿Donde están las gallinicas? A poner huevos s'an ido.

¿Donde está lo que han puesto? L'agüelica lo ha cogido.

¿Donde está l'agüelica? A misa s'a ido.

Ojala que cuando l'agüela salga de misa le caiga una teja en mitad de la oreja.

Fránsico - Anécdotas #2

2010-04-03T21:31:00.009+02:00

Encuentros del camino

Entre la Puerta de Baldur y Nashkel, Fránsico, Paco, caminaba por el borde de la calzada, torpemente empedrara varias décadas atrás quedaba por igual patente que el cuidado de la misma había sido nulo. De ésta forma Paco llevaba miedo de que pasara algún carruaje a demasiada velocidad, ya se había llevado más de una pedrada de las que salen disparada de las ruedas de los carros.

Fráns.... Paco caminaba pensando en todo lo ocurrido, dándole patadas a un trozo de adoquín que le había castigado los riñones el día de antes. Todo el embrollo empezó cuando aquel trozo de calzada había salido disparado hacia el costillar de Paco culpa del carruaje de un rico mercader que, tas percatarse de la presencia del bardo, hizo parar su carro en seco. Paco miraba doblado de dolor como el comerciante bajaba de su lujoso transporte y se acercaba hacia él con una sonrisa falsa. Nuestro pintoresco juglar esperaba una humilde disculpa por el cardenal que le iba a aparecer en breves, pero, no solo no se disculpó sino que intentó venderle un repelente de orcos y semi-orcos. Por mucho que aquel vendedor insistiera en las maravillas de su producto y que aquellos caminos estaban plagados de orcos seguía sin resultarle convincente a Paco.

El mercader, Gozno que decía llamarse, abordó a Paco con una desenfrenada concatenación de adjetivos, tecnicismos y palabrería en general, que bien podría haber sido una ristra de morcillas, pues el juglar lo veía igual de negro. Aquella primera embestida propagandística surgió sin un previo saludo como dicta el protocolo, para un atareado hombre de negocios decir 'hola' era perder unos valiosos segundos que podrían haber sido empleados en algo más lucrativo como, por ejemplo, añadir un adjetivo extra a la descripción de su producto.

Después del desconcertante aluvión de palabras extrañas (muchas de ellas inventadas) Paco, más centrado y consciente de lo que estaba ocurriendo, llegó a la conclusión de que le estaban intentando vender algo. Algo que era increíble, maravilloso, antiséptico, inodoro, incoloro, indoloro, inocuo, leandrático, eficaz, imprescindible, analgésico, desinfectante, inhibidor, sulfurante, hipercontaminante, hidratante, hiporevitalizador y un largísimo etcétera de muchas otras cosas sin sentido. Y todo ello mientras el comerciante agitaba los brazos de una forma desproporcionada y esperpéntica.

El mágico producto en cuestión, explicaba Gozno, es aplicado sobre la piel gracias a la boquilla mágica patentada por él mismo, al accionarla creando una ligera presión sobre ella, se disparaba el mecanismo que dispersa el líquido repelente de orcos y semi-orcos, también patentado por él mismo, y de ésta manera, ninguna malvada y pérfida criatura orca se acercaría al portador del maravilloso, mágico, (etcétera, etcétera, etcétera) y revolucionario producto. Naturalmente Paco desconfiaba, y no era para menos viendo la enorme y fingida sonrisa que Gozno tensaba en su cara, sumando que ver una hilera de dientes negruzcos no era de las imágenes más agradables de Faêrun.

‘No sé no sé’ dudaba Paco. Entonces el hábil comerciante Gozno atacó con una oferta de “dos por tres” que a priori parecía difícil de rechazar. Pero, ¿para qué quería Paco un repelente para orcos si nunca había visto uno, y dudaba mucho de que lo fuera a ver? Aunque Gozno seguía insistiendo, y el "dos por tres" ofrecido era jugoso.

-¡Yo mismo lo uso AMIGO Paco! ¡Yo mismo en mi propia piel y me va de maravilla!

-¿Pero por qué gritas tanto? ¿Te pasa algo en la garganta?

-¡Mira AMIGO Paco! ¡Son mis últimas unidades! ¡¿Precio oferta sabes?! ¡Solamente un platino! ¡SOLO UN PLATINO!

-¡Un platino! Como si tuviera un platino... ¿Que te pasa en la boca? ¿Por qué tienes los dientes tan negros? ¿Es un efecto secundario de tu repelente mági...?

-Es un grave problema médico por culpa de una adicción que no viene al caso... ¡Ahora bien AMIGO Paco! ¡¿Quieres uno?! ¡Claro que quieres uno! ¡Cógelo, cógelo! ¡Casi no pesa nada para llevarlo en tu petate!- Hábilmente le puso el bote en la mano a Paco.

-Oye, que no lo quiero, no quiero tu producto.

-¡Claro que no pesa nada! ¿Ves como te lo había dicho? ¡Gozno no miente NUNCA! ¡Y es buenísimo para piel AMIGO Paco! ¡Que si mal no me equivoco eres un tuno...! no, ¿como se decía? ¡Ah si, un JUGLAR!

-¿No me estás escuchando verdad?

-¡Y a los JUGLARES os gusta tener un cutis PERFECTO! ¡Pues con el Repelente para Orcos Patentado de Gozno™ no solo no se te acercará ni un ORCO ni medio, sino que ADEMÁS tendrás un cutis y una piel SUAVE como la de un BEBÉ halfing!

-Hace rato que te he dicho que no lo quiero.

-¡ADEMÁS! ¡ADEMÁS deja un dulce y fresco aroma a moras MADURAS!

-No me gustan las moras... ¿y no has dicho antes que era inodoro?

-¡Un GALÁN como tú sabe que necesita el repelente para orcos si quiere triunfar con las DAMAS! ¡¿Eh truhán?!- El incansable comerciante le arreó a Paco dos codazos en un vano intento de confidencialidad, con la suerte de darle justo en la costilla amoratada.

-¡Vaya, te he hecho DAÑO! ¡Bueno, no IMPORTA, porque el Repelente para Orcos Patentado de Gozno™ también es un fantástico ANALGÉSICO! ¡¿VERDAD que no puedes pasar sin él?!

-Una vez más te repito que te pierdas en los planos inferiores...

-¡A los PLANOS inferiores se irán los orcos cuando huelan el repelente!

-Oye, si dices que éste camino está infestado de orcos ¿por qué gritas tanto? los atraerás...

-¡No AMIGO Paco! ¡Porque tenemos el Repelente para Orcos Patentado de Gozno™ y es imposible que unos orcos malolientes se acerquen a nosotros y....!- Justo entonces, a lo lejos, cerca del vado de un río saltaron al camino unos quince orcos; verdes, grandes, armados y ruidosos. Gozno se volvió incrédulo; durante unos segundos Paco y Gozno cruzaron las miradas perplejos, entonces el comerciante le arrebató el Repelente para Orcos Patentado de Gozno™ de la mano a Paco gritando ‘¡Jódete piojoso!’ y saltó dentro de su carruaje, que salió disparado en dirección contraria a la amenaza verde.

Antes de que Paco se diera cuenta estaba rodeado de criaturas verduzcas y babeantes, armadas hasta los dientes (los que probablemente, por su tamaño y forma también podrían haber sido utilizados como armas). Paco, lejos de perder los nervios, haciendo gala de su estoica templanza, en un increíble acto, digno de héroes, que yo como narrador de ésta historia he de insistir en que ni los más curtidos en la batalla son capaces de mantener la compostura en unos momentos tan difíciles, nuestro héroe Paco, inamovible como solo él sabe aparentar, apretó fuertemente el esfínter para no experimentar desagradables contratiempos; que luego estas cosas se terminan sabiendo y no son anécdotas de las que una dama se tenga que enterar.

La hoja afilada en el cuello no le faltó momento alguno a Paco, mientras tanto, los barbáricos seres discutían entre ellos en un idioma rebosante de zetas, sonidos ceceantes y descomunales salivazos que salían disparados cuando articulaban cualquier palabra. Paco, aunque no hablaba idioma orco[1] puso todo su esfuerzo y escasa concentración en interpretar las expresiones y aspavientos de éstos. No les quitaba ojo a los verdes conversadores. Viendo como braceaban llegó a la conclusión de que se referían a algo grande, considerablemente grande, quizá una olla o algún tipo de utensilio de cocina usado a modo de recipiente, muy probablemente para la cocción de alimentos. El otro orco no parecía muy de acuerdo con su camarada, negaba con la cabeza, y movía la espada horizontalmente de atrás a adelante, como quien ensarta una pieza de carne en un palo, luego giraba la hoja, dando a entender que era más cómodo para darle vueltas. El primer orco, claramente en desacuerdo, bajaba la mano del segundo, negado y reafirmándose de nuevo en su idea del perolo grande, mientras hacía gesto de remover con la espada. La agitada conversación continuó así de interesante durante un largo rato, hasta que un tercer orco entró en ella. Éste último, que era de un verde más claro, falta sin duda de alguna vitamina en su dieta alimenticia, separó a los indecisos orcos y, con su hacha hizo varios cortes al aire justo antes del gesto universal que se refiere a la acción de ingerir, expresando su predilección por la carne cruda. Todos los orcos afirmaron gozosos, expresando su acuerdo con gritos guturales y golpes en la cabeza. Entre dos cogieron a Paco, agarrotado como estaba y se lo llevaron al campamento.

Paco dio con sus huesos en los barrotes de una rudimentaria jaula, situada en el círculo más externo de la plaza central del campamento. Las tiendas, levantadas con pellejos de animales y palos se aglutinaban en pequeños grupos de cuatro o cinco, y el conjunto de todas ellas formaban un aro alrededor de lo que claramente era la zona de reunión socio-lúdica, con la tan típica hoguera apagada en el centro. De entre todas las tiendas solo destacaba una, grande e imponente. Elevada sobre las demás y con una pintoresca decoración de huesos humanos, era sin duda el acogedor hogar del jefe.

Paco continuaba concentrado en su complicada tarea de apretar el culo, mientras tanto los orcos seguían discutiendo fuera. Aunque el punto relativo a la preparación de la comida lo tenían claro, discrepaban en la forma de repartirse el festín. Había mucho orco y poco Fránsico. Los miserables orcos parecían famélicos y debilitados, a más de uno se le notaban las costillas, y todos, sin excepción, miraban a Paco con un deseo obsesivo. Era evidente que los ánimos estaban calentitos entre los miembros de la tribu, las caras verdes se agolpaban al rededor de la jaula, salivando efusivamente hasta el punto de que casi formarse un barrizal a sus pies. Entre tanta expectación y deseo culinario varios orcos empezaron a inquietarse, y lo había comenzado como unos leves empujones terminó siendo una avalancha de puñetazos, patadas y mordiscos a troche y moche. Paco se sentía más seguro dentro de la jaula, por lo menos allí dentro solo le saltaba alguna gotilla de sangre de vez en cuando o algún diente que había perdido la pista de su dueño. Entre el avispero de mamporros había un orco que repartía más que ninguno y no tardó mucho en dejar a varios de sus camaradas noqueados en el suelo. Otro viaje y otro orco más al suelo. Dos más, éstos con un brazo roto y la dentadura por el suelo. Otro que se acercaba sigiloso por detrás terminó estampado en un montón de cajas vacías. Otro golpe, y otro más, resultaba casi hipnótico... el pequeño detalle era que, se peleaba por él, ¡pero para comérselo! Paco flotaba entre las brumas de irrealidad que otorga el piadoso seso cuando no se termina de racionalizar algo, nunca se había visto rodeado de orcos hambrientos peleándose por comerle, a decir verdad nunca había estado rodeado de orcos; que narices ¡media hora atrás jamás había visto un orco!

Se había proclamado un ganador, como narrador afirmo que no se muy bien como describir al orco pues todos me parecen iguales, pero le echaré imaginación. Era grande y verde, sus caninos inferiores sobresalían desproporcionadamente de su boca... ya lo decía yo, todos iguales. Corramos un tupido velo.

...

El orco vencedor se acercó a la jaula dónde Paco miraba anonadado, crujiéndose los nudillos y babeando más que un caracol, ya casi podía saborear las tiernas carnes del bardo. Paco, que ya comenzaba a tomar conciencia de su inmediata defunción hizo un esfuerzo por sonreírle amablemente al orco, con la esperanza de que sonara la flauta por casualidad y le perdonaba la vida. Por desgracia, el total desconocimiento del folclore orco por parte de Paco lo había hecho cometer un error fatal. Para un orco, enseñas los dientes, o para un ser civilizado lo que viene siendo una simple e inocente sonrisa, era una ofensa terrible, una de las peores quizá. En nuestra cultura podría traducirse como si alguien te levantara en el aire por tus partes genitales mientras menta al recuerdo de tu madre no muy respetuosamente. En consecuencia, y como el lector imaginará, el orco montó en cólera y de un manotazo aventó los barrotes de la jaula dónde yacía Paco.

Nuestro bardo, el insensato Paco, se temía lo peor, lo más catastrófico, en sus entrañas podría sentir el final inexorable, no se creía capaz de aguantar sin cagarse de miedo mucho más rato. Cerró los ojos esperando que Sune, su adorada y querida Sune obrara un milagro para salvarle. "Mi amada Sune" pensaba Paco para sus adentros "Mi querida y deseada Sune, si me salvas la vida, te juro por lo que tengo entre las piernas, de lo que estoy muy orgulloso, y si no que lo pierda, que seduciré y llevaré al lecho a la primera hembra que vea, tienes mi más sincera palabra". Y al parecer la diosa le escuchó, porque no fue devorado por el apestoso orco que tenía delante, en su lugar escuchó un aterrorizador grito gutural que retumbó en sus oídos como un violento trueno. El jefe de la tribu había salido de su tienda. Era una bestia descomunal, su pecho parecía un tonel, con unos pectorales enormes, los brazos parecían troncos de árbol y su pelo, enmarañado en una coleta "cebollona" era más negro que la ingle de un drow. Aquella monstruosidad de ser avanzó hasta Paco y lo levantó sin esfuerzo alguno, como las gatas cuando cogen a sus cachorros, y se lo llevó a la tienda de donde había salido. El resto de los orcos se limitaron a apartarse conforme pasaba su jefe, incluso los que yacían casi inmóviles en el suelo se arrastraron para no entorpecer el paso a su líder.

El tremendo orco soltó a Paco en lo que parecía un sillete, junto a una primitiva cama. El interior de la tienda estaba realmente bien aprovechado. Aquella criatura había colocado baldas donde guardaba una desproporcionada cantidad de mejunjes, líquidos embotellados y lo que parecían saquitos con polvos, seguramente, pensaba Paco, útiles de magia orca que en apariencia utilizaba el chamán con cierta frecuencia. También había, lo cual era un poco desconcertante, una especie de "algo" que parecía una cómoda, en un orc-style de lo más clásico, fabricada con huesos, excremento y cuerdas de esparto. Todo lo que estaba a la vista era el no va más del glamour orco. Cráneos decorados, pieles de tigre con curiosos tribales dibujados, presumiblemente con sangre humana, alguna cabeza reducida, ya un poco desgastadas, un exquisito candil de forja, sin duda de fabricación enana, un retrato ecuestre, la verdad es que el jefe orco tenía buen gusto, una bonita colcha de encaje sobre la cama...

El jefe orco se dio la vuelta con un cráneo en cada mano, tendiéndole uno a Paco. Su anfitrión se había pintado la cara con algún tipo de pintura ritual, o de guerra, los labios los llevaba rojos y el contorno de los ojos oscurecido. Aquel detalle le sorprendió enormemente a Paco, pues no tenía a los orcos por tan cuidadosos. Cuando cogió el cráneo que le ofrecía, que no era ni más ni menos que un socorrido vaso, Fránsico se percató de que llevaba las uñas pintadas de rojo. Su anfitrión se apoyó el la cómoda.

-¿No vas a probarlo? Es un exquisito rosado de Everlund, a mis chicos les costó horrores arrancárselo al mercader que lo llevaba, seguro que para ser malgastado por algún piojoso elfo sin paladar.

A Paco se le descolgó la mandíbula de su sitio.

-¿Te vas a quedar ahí mirando boquiabierto? Pensaba que los tunos... juglares, perdón, erais más divertidos.

Paco era incapaz de mediar palabra.

-Oye, si te has quedado mudo prefiero sacarte fuera y que se te coman... ¡lo que hay que hacer por un poco de conversación inteligente!

Paco le dio un trago al líquido, que en efecto era lo que el orco decía.

-¡Delicioso el vino! Pero no me mate, ni me saque ahí fuera, puedo entretenerle de muchas maneras... ¡Y con el vino gano mucho!

-Vaya, al parecer el bardito si que sabe hablar.- Se acercó a Paco y le levantó la barbilla delicadamente con el dedo índice. -Me pregunto que más sabrás hacer con esa lengua prodigiosa...- Sin duda era un comentario desconcertante.

-¡Le puedo recitar un poema! ¿Como se llama usted?

-Mariam.

-Bien... Mariam... ¿¡Mariam¡? ¿Que clase de nombre orco es...? ¡Mariam! ¿¡Es que acaso usted es hembra...!? Digo, ¿¡mujer!?

-Me sorprendes. ¿No sabes reconocer a una dama cuando la tienes delante, truhán?

La voz de Sune retumbó en la cabeza de Paco "Cariño, tenemos un trato, ¿lo recuerdas?"

Imágen: http://puppeli.deviantart.com/

[1] El idioma orco consta de aproximadamente unos diez caracteres y una muy reducida lista de fonemas diferenciables y clasificables. Magos estudiosos de filología han determinado que esto se debe a la escasa inteligencia de sus hablantes nativos y la imposibilidad de los mismos de entender una cifra mayor al número diez, sumado a su clara dificultad para articular palabras complejas. Independientemente el vocabulario es extremadamente extenso, gracias a sutiles entonaciones en la pronunciación, así pues la palabra (escrita fonéticamente) 'Grouuuzz' puede significar "leche rancia de cabra" o expresar desacuerdo con el pago de botín otorgado por el jefe.

Desengaño

2010-03-25T17:25:00.004+01:00

Desengaño

Dedicado... a 'ellas'

Desgastando las últimas frases hechas en los recuerdos más recientes he llegado a la conclusión de que siempre es la misma cantinela. Es lo que hay, ya veremos, iremos tirando, más o menos, que le vamos a hacer. Estoy cansado de falsas promesas, máscaras y medias verdades. Harto del mundo donde nada es verdad. Me obligan a formar parte de ello, no me gusta la idea, no me gusta su juego.
La vida es un mar de dudas, unas se pierden en la infinidad azul, otras rompen contra las rocas del desengaño. Pocas llegan a las tranquilas playas para disiparse sosegadas. Puedes sentir como tu cabeza se estrella contra el arrecife y explota en mil pequeños pedazos. Erosionado por incontables olas que ya se torturaron mucho tiempo antes con las afiladas piedras, no podrás mas que sacarles un poco más de punta. En el fondo la razón duerme sosegada, oculta en la oscuridad donde los rayos de sol no son más que tímidos turistas extraviados. ¿Pero verdad que es mucho más llamativa la tempestad de la superficie? Las olas agitadas por la tormenta resuenan violentas y se estremecen, y los marineros gritan y juran improperios con el puño en alto. Pero, ¡ay amiga de aquellos que navegan en la tormenta! pues terminan ensartados en el viejo arrecife junto con las desafortunadas olas...
Eso es lo que le pasó a aquel marinero ya en antaño, ¿cómo se llamaba? da igual, no recuerdo su nombre. Navegaba entre las olas como un simple pescador pero creyéndose un bravo pirata. Su barco era Mentira. Grande, lento y destartalado. Mentira le había sido útil durante gran cantidad de años, y aunque era torpe y poco ortodoxo (más bien nada) le había llevado siempre a cumplir sus deseos y atracar en blancas playas de fina arena y sinuosas dunas.
Pero tarde o temprano las aguas se agitan y la corriente arrastra hacia los inexorables arrecifes. Lamentablemente para aquel pescador pirata que entre el fuerte oleaje veía llegar su fin. Su querido Mentira se desmantelaba poco a poco mientras las corrientes lo enfilaban hacia las afiladas piedras. 'Arrr' gritaba el marinero, pero de poco le servía exclamar nada. Un aparejo que se soltaba por allí, un barril de pólvora explotaba por allá. Mentira hacía aguas más que nunca hasta que aconteció el desastroso, y anunciado final, para el pirata pescador.

Solo quedaron los recuerdos de tablones en una costa lejana y ésta trivial historia.

Fránsico - Anécdotas #1

2010-02-28T10:14:00.001+01:00

Los bajos fondos de Aguas Profundas

(Si las aguas son profundas imagínate los bajos fondos)

La taberna “El Bazo de Goblin”, no era precisamente una de las más populares de Aguas Profundas, pero solía pasar la noche en un ir y venir de licores variados. Paco, con los colores que otorga el vino especiado, correteaba de una punta a otra la tarima del establecimiento, punteando su laúd con la uña de trol que utilizaba para aquel menester; canturreaba aquella copla que habla del origen de los dragones:

“Dragoncitos a volar

cuando acabas de nacer

tu colita has de mover

pio, pio, pio, pio”

Tras él brincaban ya un par de ciudadanos, animados por el alcohol y la alegre cancioncilla agitaban los codos imitando a un dragón recién nacido; como si de sus escamosas alitas se tratara. Pero a excepción de Paco y los dos espontáneos bailarines, nadie más movía ni un solo músculo dentro de la taberna. El tabernero detrás de la barra ni pestañeaba, los borrachos habituales no habían probado una gota en toda la noche, tampoco se atrevían a levantarse de sus asientos, a las casquivanas mozas que frecuentaban los alrededores no se les había visto el pelo. Todas las miradas observaban de reojo una única mesa. Mientras tanto, Paco ajeno a toda aquella sombría situación continuaba con su alegre revoloteo entre los presentes, canturreando jovial en compañía de las agudas notas que salían de su laúd.

En aquella mesa, centro de todas las disimuladas atenciones, permanecían uno frente a otro dos caballeros, versados en el arte de la picaresca. Por un lado el viejo y experimentado Baturno “Rajatripas”, líder de la cofradía de ladrones “Daga Afilada” y al otro extremo de la mesa su contrapuesto, el joven e impulsivo cabecilla de la banda rival “Las sombras” (los ladrones nunca han destacado por su original retórica) que se hacía llamar a si mismo Ojosucio, en alusión a un desagradable problema médico que no viene al caso. Ambos diplomáticos callejeros discutían temas relativos al reparto de la ciudad, en lo concerniente al aprovechamiento de las oportunidades que ésta ofrece a los que podemos llamar... hombres ambiciosos.

Éstas “asambleas” entre personajes gustosamente megalómanos no eran algo frecuente; por lo general los implicados elegían un ambiente más discreto, pero las relaciones entre ambos grupos no estaban como para tirar bolas de fuego. Los dos dirigentes habían coincidido en que un lugar público era la opción más indicada para evitar tentaciones derivadas de la ausencia de testigos (meras formalidades como los asesinatos a traición, envenenamientos, etc.). La reunión fluía sin problemas, y aunque podía sentirse cierta tirantez en el ambiente no parecía haber motivos para llegar a las dagas. De fondo los dragoncitos de la canción Paco seguían revoloteando, pero para los ocupados dialogantes no era más que un murmullo lejano.

Baturno hablaba gesticulando mientras Ojosucio afirmaba con la cabeza, los dos reclinados sobre la mugrienta madera para no tener necesidad de levantar excesivamente la voz (¿habrá algo que les guste más a los ladrones que el secretismo? Bueno... quizá robar). Las decisiones tomadas en aquella reunión iban a afectar considerablemente al futuro del distrito; ambas cofradías tenían formas muy distintas de proceder. Baturno era partidario de la venta de servicios al pequeño negocio, como el alquiler de seguridad, para evitar que otros ladrones no robaran a los protegidos (claro que todo mentira, los propios ladrones eran los encargados de la seguridad), y si alguien se negaba a la compra de éste vital servicio, Baturno se veía obligado a tomar medidas ligeramente más drásticas, como puede ser el secuestro de los primogénitos del comerciante (la técnica “orejas de cerdo”, llamado así por el típico gritar del afectado, solía ser muy efectiva), o visitas nocturnas con numerosos daños materiales. En definitiva una simple estrategia de negocio. Por otro lado, Ojosucio prefería un enfoque más directo del asunto, como ya le había explicado a su interlocutor varias veces; a su juicio las florituras y añadidos no son más que gastos intermedios innecesarios y por lo cual, a parte de una perdida de tiempo; un uso inadecuado de recursos tanto humanos como materiales; era un receso para el negocio. Ojosucio, haciendo gala de su característica practicidad, prefería extorsionar a los mercaderes amenazándoles con arrebatarles la vida o mucho peor aún arruinarles el negocio (aunque parezca increíble la mayoría de los mercaderes preferían perder la vida al negocio, al fin y al cabo un próspero empresario puede pagarse los servicios de un clérigo), se puede decir que su política de negocio era un fiel espejo de su personalidad directa, agresiva y ambiciosa.

Mientras tanto, Paco que llevaba ya en su cuerpo serrano un par de vinos más se plantó delante de la mesa ‘LIM’ (Ladrones Importantes Maquinando). Hasta aquel preciso momento, Paco no había sido más que un constante murmullo de fondo para los dos diplomáticos, un moscardón que revolotea ruidoso alrededor... el problema es cuando el moscardón se para en el ojo de alguien a quien no le gustan los insectos alados, ni los músicos ambulantes.

-¡Amigos! ¡Unas monedillas para el artista!- Dijo Paco sosteniendo al revés su bigornio para recoger las limosnas.

-Déjanos en paz, baboso- Contestó Ojosucio sin prestarle demasiada atención al bardo.

-¡Venga amigos! ¡No seáis maleducados! Una vez conocí a un perro luskanita que era más amable que vos.

-¡Que te pierdas, ositas!- Gruñó de nuevo Ojosucio, pero Fránsico sin darse por aludido agitó el sombrero haciendo sonar las monedas que ya llevaba en él, una eficiente estrategia para hacer sentir culpables a los menos generosos. A su vez Baturno extendió la palma de su roñosa mano frente al impulsivo Ojosucio cuando advirtió que éste había echado mano de su daga.

-Tranquilo camarada, no hay motivo para tomar acciones precipitadas, vera usted noble bardo,- volviendo su mirada hacia Paco -que aquí mi amigo y yo no hemos estado escuchando su interpretación debido a que estábamos totalmente inmersos en nuestros propios asuntos y charla privada, que si mi permite decir, son más importantes que cualquier cancioncilla popular, sin ánimo de ofender a su persona.- Paco, que en la tercera palabra había perdido el hilo de la conversación volvió a agitar el bigornio, esperando una donación que no llegaría nunca. Ya fue demasiado para la escasa paciencia de Ojosucio; rápido como un rayo, antes de que Baturno pudiera hacer nada por evitar la respuesta violenta, Ojosucio haciendo patente de su increíble destreza cogió a Paco por la punta de su capa, sin moverse ni levantarse del sitio enrolló al confuso bardo en ella misma, lo tumbó de lado sobre la mesa desparramando cerveza por todos lados cuando las jarras volaron por los aires. Como guinda del pastel con una afilada daga, de una fuerte estocada fijó capa y madera dejando inmóvil a Paco dentro de su propia prenda. Para asegurarse de que el desgraciado bardo había entendido la objeción, Ojosucio clavó otra daga a escasos dos dedos de la nariz de nuestro desafortunado protagonista.

Diremos en favor del particular bardo, que aunque un poco atolondrado, de tonto no tenía un pelo y su afilado ingenio le salvó la vida en numerosas ocasiones; aunque si no hubiera sido por culpa de su disperso espíritu y escasa moral no se habría visto envuelto en semejantes embrollos.

Paco recibió un directo al hígado.

-¿Quieres morir maldito bufón beodo?- Preguntó el embrutecido Ojosucio terminando con otro golpe en la castigada víscera de Paco. La cara de dolor que mostró el bardo expresaba muy bien el notable conocimiento que Ojosucio poseía sobre la anatomía humana. Paco que veía su gaznate en serio peligro, puso todo su empeño en concentrar las desordenadas ideas que le circulaban por el seso, para salir airoso de la peliaguda situación; de una manera completamente inusual y chocante para los que estaban presentes, Paco contestó con parte de un poema que en tiempos escuchó a importante bardo de la Costa de la Espada.

“¡Sentenciado estoy a muerte!

Yo me río

no me abandone la suerte,

y al mismo que me condena,

colgaré de alguna antena,

quizá; en su propio navío
Y si caigo,

¿qué es la vida?

Por perdida

ya la di,

cuando el yugo

del esclavo,

como un bravo,

sacudí.”

Qué bonita es la magia para los amantes de las artes arcanas; es una lástima que un puñado de ladrones analfabetos no sepan reconocerla cuando la tienen delante de las narices. A decir verdad, Paco tampoco entendía esa magia como tal, magia que utilizaba en escasas ocasiones; para salir de algún aprieto (o ayudar con alguna seducción). El ignorante bardo comprendía sus inusuales poderes como una extensión de su arte hacia los planos divinos; siendo la misma diosa Sune, de portentosa belleza y ardientes pasiones, quien se había encaprichado de su voz. Presuntamente la femenina deidad le entregaba a él, que era un simple mortal, las útiles herramientas que le ayudaban a... no morir por culpa de su excéntrica conducta. Desgraciadamente la curiosa teoría filosófica terminaba cuando Paco empezaba a fantasear con hermosa Sune, en lo que podemos llamar “sueños eróticodivinos”.

El perspicaz bardo había lanzado un conjuro sin que los enfurecidos ladrones tuvieran opción a darse cuenta. Ojosucio, confuso por lo que para él eran tonterías le soltó a Paco otro mamporro en su dolorido hígado.

-¿Que paparruchas estás diciendo mendigo de cloaca?- Levantó el puño de nuevo para recordarle a Paco cual es el significado de la palabra dolor. Baturno, que había permanecido en silencio durante la explosión de violencia gratuita con la que el impulsivo Ojosucio había animado la noche, decidió interrumpir en la dramática escena para poner el punto de cordura que le caracterizaba; pero no fueron palabras tranquilizadoras las que salieron de los labios del viejo ladrón.

-¡Venga, mátalo ya! ¡Eres más cobarde que un kobold, siempre lo has sido!- Ojosucio se volvió hacia el anormalmente sobresaltado Baturno.

-¿Que dices viejo asqueroso? ¡¿Me estás llamando cobarde?!- Ojosucio encolerizado agarró la daga que había permanecido clavada frente a la cara de Paco, inmediatamente se escucharon los silbidos metálicos de numerosas dagas desenfundándose; presumiblemente de las dos docenas de encapuchados que había esparcidos por la taberna (muchos ladrones seguían creyendo que ir vestido de negro y taparse el rostro era pasar desapercibido). Sin necesidad de magia alguna, el tabernero y la mayoría de los parroquianos desaparecieron de la escena. Baturno, acalorado intentó explicarse en vano, pues no fue una explicación lo que escucharon los presentes.

-¿Osa llamarme asqueroso quien por ojo tiene una boñiga?- Fue la gota que colmó el vaso, si algo no soportaba Ojosucio eran los comentarios despectivos a cerca de su grave problema ocular; a su parecer no era un tema de mofa.

Lejos de sentirse en peligro, Paco disfrutaba del espectáculo; aquel conjuro de ventrilocuismo le había salvado el pellejo en más de una ocasión. Gracias a su vida entre taberna y taberna había aprendido a manejar a gente como Ojosucio, cuya violenta conducta no era más que un subproducto de sus miedos e inseguridades; en el fondo no era más que un niñito desamparado e indeciso (los clérigos estaban ya cansados de confesar a asesinos con traumas infantiles).

Antes de lo que dura un conjuro de parar el tiempo, Ojosucio se abalanzó sobre Baturno y los compinches de ambos entre sí, dando comienzo a lo que era una guerra abierta entre cofradías de ladrones.

Las dagas volaban, hombres apuñalados caían encima de las mesas despatarrándolas, y así numerosas irregularidades por el estilo en las que predominaba el color rojo y los gritos de dolor se sucedían, una tras otra dentro de “El Bazo de Goblin”. Paco se soltó como pudo, se dejó caer al suelo, recogió el laúd y se arrastró esquivando muertos apuñalados y ladrones en proceso de.

Mirando de nuevo a la fría noche, Paco corrió todo lo que pudo en busca de un lugar donde esconderse a salvo, y a poder ser otra copa.

Cuanto se habría ahorrado con el simple hecho de prestar un poco más de atención...

Fránsico - De su niñez y andanzas.

2010-02-28T09:57:00.001+01:00

Fránsico - De su niñez y andanzas.

La mejor forma de contar la vida de un bardo es en prosa. Bastante tenemos ya que aguantar sus estridentes notas de laúd y las forzadas rimas que expresan todo menos naturalidad. Hoy hablaremos de la irregular trayectoria de Fránsico, ó Paco para amigos, conocidos y todo aquel que desee tomarse confianzas.

Fránsico, bueno, Paco era natal de la vetusta ciudad de Neverwinter, al norte de la Costa de la Espada. Sus padres eran dos mercaderes dedicados a la empresa de la fabricación y venta de plumas mágicas para escribir, más comúnmente conocidas como blumígrafos. Como al parecer el negocio de los blumígrafos no era lo suficientemente rentable, (avisados estaban de que los magos son muy conservadores a lo que a éstos temas se refiere) decidieron ampliar su negocio al campo de la conservación de productos alimenticios. Pusieron en marcha una sofisticada estrategia comercial, junto con cada ración de carne seca, obsequiaban un blumígrafo. Desgraciadamente la mayoría de clientes que compraban sus mercancías ni siquiera sabían leer ó escribir, siendo el destino de la mayoría de éstos aparatos para la escritura yacer en el fondo de algún cajón. Como la carnicería les fue bastante mejor decidieron concebir un hijo, y tras los esfuerzos que esto conlleva Paco llegó a Faerûn.

Daremos un pequeño salto en la vida de Paco, sabido es que en los primeros años de vida el único interés de la persona es tetar y dormir (aunque en el caso de Paco se puede decir que después de tres décadas poco ha cambiado). A la tierna edad de siete años, las artes sociales de Paco comenzaban a despuntar. No era raro verlo corretear por el mercado rodeado de un grupo de niñas. Los demás chavales, (quizá por envidia quién sabe) lo tachaban de rarito, nada más lejos de la realidad puesto que las traía a todas locas. Pero no solo de halagos vive el hombre y las laminerías no se pagan con cuatro palabritas bien dichas, por muy mono que fuera el niño. El hambre hace la necesidad, aunque en éste caso se trate de gula, y el chaval se las ingenió para hacerse con unos cuantos cobres que pagaran sus dulces deseos. Zorro como el sólo se fabricó un rudimentario instrumento de cuerda capaz de reproducir cuatro notas, afinado a oído. Observaba el tránsito del mercado, para saber cuales eran las esquinas donde pasaba más cantidad de gente. Tras encontrar el lugar idóneo, se plantaba en el a tocar musiquilla y hacer monerías a los caminantes que pasaban. En la mayoría de ocasiones era apartado a empujones por transeúntes que no querían saber nada de mendicidad, pero como dice el refrán, el neverwintero (ó neverwintense) tozudo saca cuscurro, el niño no cejó en su empeño hasta que terminó montándose una fiesta de pasteles y tartas con todas sus amiguitas.

Llegados sus doce años, Paco estaba hecho todo un galán, conquistador y geta. Ya llevaba a sus espaldas un número considerable, para su corta edad de balcones escalados, inocentes jovencitas conquistadas y precipitadas huidas con las calzas a media pierna. Además el mozuelo era conocido en las tabernas de todo Neverwinter, incluidas las de más cuestionable reputación, donde las cervezas no iban acompañadas con una mosca dentro de la jara sino con una lagarta detrás de ella.
Sus padres, que aunque no eran muy listos andaban bien de vista se dieron cuenta que su hijo caminaba por una vía adoquinada hacia los planos caóticos, como cantaban unos populares bardos de por aquel entonces que se hacían llamar AC/DV (Arcano/Divino, uno de ellos era especialmente hábil con su laúd mágico). De ésta forma decidieron que su hijo tenía que lograr algo más en la vida que hacer el paripé por las calles de la ciudad. Una mañana como otra cualquiera de las que Paco llegaba a casa después de una noche de parranda, le esperaban sus padres en la puerta con las maletas hechas y un pergamino de ‘inmovilizar persona’ (de esos que llaman ‘para uso por muñecos de entrenamiento’) y lo mandaron en un carruaje ex proceso a una universidad de magia en Aguas Profundas.

Paco estaba algo confuso, los primeros días fueron extraños, al fin o al cabo se trataba de una ciudad nueva, nuevas gentes, una enorme escuela de magia... Pero Paco, lejos de hundirse, y recordando las sabias palabras de su difunto abuelo “al mal tiempo buena jarra”, (o cara, el hombre tenía un defecto en el habla) Y con ese refrán como estandarte volvió a sus andadas de taberna en taberna y balcón en balcón, con nuevas caras, cervezas y mozas. Antes de lo que canta una cocatriz Paco estaba saltando el muro que cercaba la universidad y corría hacia una taberna con su pandereta y laúd a cuestas.
Empezaron a sucederse las noches de juerga y las ausencias a clase, luego terminó el trimestre, y el siguiente, acabó el curso, y el siguiente, y el siguiente y de ésta forma, cerveza en cerveza y curso a curso llegó el treinta cumpleaños de Paco, y seguía en el primer grado de aprendiz. Los profesores no sabían que hacer con el, pero tampoco hizo falta tomar medidas apresuradas, pues un día desapareció, lo único que dejó atrás era una nota en la que podía verse escrito “Me voy a conocer mundo, no me esperen despiertos”.
Viajó lejos, muy lejos. Salió lleno de ilusiones, lugares que visitar y gentes que ver.

Una noche ya cerca de Puerta de Baldur, después de pasar toda el día de caminata, yacía sentado en el duro banco de una posada. Pero no había cansancio que pudiera con él cuando la naturaleza llamaba bajo sus calzas. Se incorporó y estiró el cuello todo lo que pudo, porque... ¡bendita Sune! al otro lado de la posada había visto una larga y ondulada melena, dorada como el sol, al tiempo que se dio cuenta de que entre la frondosa cabellera asomaban dos orejas puntiagudas. Aunque hubiera querido no podía abrir más los ojos, nunca había visto una elfa, es más, ¡nunca había seducido a una elfa! y Paco consideraba que ya era hora de poner fin al desconocimiento de como amaban las elfas. Paco se levantó decidido, y disimuladamente recolocó su paquete, como él sabía ponerlo para aparentar más. Con paso firme comenzó su aproximación esquivando borrachos y mesas hacia la esbelta figura, que enfundada en una sugerente armadura de cuero tachonado permanecía sentada de espaldas. La boca se le iba haciendo agua conforme andaba (si solo hubiera sido la boca...), veía su delicada mano agarrando la jarra cuando la levantaba para beber “no será lo único que levantes esta noche” pensaba calenturiento mientras acortaba la distancia con lo inevitable. No eran más de dos palmos lo que les separaba, Paco punteó algunos enrevesados acordes con su laúd y con la musicalidad que otorga el alcohol y la mala vida entonó algunas palabras -¿Quieres que te ‘toque’ algo?- la elfa se volvió de sopetón.
Durante unos segundos reinó el silencio, el espacio entre ambos se tensaba tanto que parecía hacerse material. Paco había perdido la respiración, no podía hablar después de ver su rostro, sus miradas se clavaban mutuamente, afiladas como puñales.
-Eres... eres.... ¡eres un hombre!
-Un hombre que te va a dar una paliza.- Dijo amenazante el elfo.
-¡Amigo! no me malinterpretes, yo solo te he preguntado si querías escuchar algo de buena música y quizá historias de valerosos héroes.
-El único valor que hay aquí es el de tu estupidez, ¿te me estás insinuando?- Dijo el andrógino varón clavando una ornamentada daga sobre la mesa.
-¡En absoluto! Ja... ja... jaaaa.... ¿que malentendido tan gracioso verdad? ¡Hagamos una cosa!- dejó el laúd en el suelo -¡Te invito a una cerveza!- Paco corrió a la barra, desesperado por salir airoso del aprieto y de paso no ser rajado por un elfo afeminado.
Fueron una, dos, tres cervezas, Paco había escuchado que los elfos no tenían mucho aguante bebiendo, pero este se las bebía como el agua. Cuatro, cinco, seis cervezas, Paco empezaba a ver doble, siete, ocho... el elfo seguía tieso como un pirulí. Paco ya perdió la cuenta de cuantas llevaban -¡Oe amijo elpo!- dijo nuestro vividor protagonista a duras penas, -Pero tu... ¿dojde apredijte a beber ají?- El elfo, algo contento, pero aún conservando algo de serenidad soltó una sonora risotada -Me crié entre los enanos- y le echó otro trago largo a la jarra que llevaba en la mano afirmando lo dicho. -¿Enanoj? nunja he vijto ninjuno. Pero tu, amijo elpo, ¡erej el mejor elpo que he vijto jamáj!- (cabe recordar que era el primer elfo que había visto en su vida) Paco rodeó al elfo con el brazo -¡Erej mi mejor amijo! ¡Brindemoj todoj a la jalú de mi amijo elpo!- Obviamente nadie le hizo caso. Varias jarras después Paco se despertó en una de las habitaciones de la posada con un horroroso dolor de cabeza.
Discutiéndose moralmente si continuar el camino o dejarse morir de asco en aquel catre se acurrucó un poco más entre las ásperas sábanas (¡que suerte una cama con sábanas!), le pareció golpear algo duro con el pié, pero no le dio importancia. Se encontraba muy bien y calentito allí sin nada de que preocuparse, a excepción de la molesta resaca. Llevaba un rato de lado y le empezaban a doler las costillas, era momento para cambiar de postura. Al voltearse boca arriba su mano topó con algo de tacto suave y templado. ¿Una bolsa de agua caliente? Paco no recordaba haber subido una bolsa de agua caliente, a decir verdad no recordaba nada después de la enésima cerveza. “Que agradable dormir con una bolsa de agua caliente” pensó, “no se como no se me ha ocurrido antes”, se acurrucó un poco más, pero empezaba a coger frío. Entonces tuvo la magistral idea de abrazar la bolsa de agua, y al darse la vuelta para aferrarse más a ella se percató de que era anormalmente grande. Palpó entre las sábanas para encontrar algo más calentito y blando, y... ¡con pelo! De un brinco salió de la cama para descubrir en el recién abandonado lecho al elfo de la noche anterior, durmiendo a pierna suelta... ¡y desnudo!. Traumatizado por la duda de que había ocurrido esa noche se aguantó un par de arcadas. Sin pensarlo dos veces, corriendo se enfundó en sus vestimentas, todo lo silencioso que pudo para no despertar al... bueno, al elfo. Una vez asegurado de que llevaba todas sus pertenencias, incluida su daga extraplanar y la cuchara que lo comprobó dos veces, se descolgó por el quicio de la ventana y salió bien ligerito hacia Puerta de Baldur.

Y esto es lo que podemos contar de Paco hasta ahora, y de él podemos decir que aunque su alocada cabeza termina llevándole a las situaciones más insospechadas, tiene buen corazón.

Fránsico - Características del personaje

2010-02-28T07:30:00.001+01:00

Información: Fránsico es un personaje creado para jugar en una campaña del juego de rol Dungeons & Dragons 3.5 en Reinos Olvidados. Está escrito en tono de humor, a modo de una pequeña caricatura. Espero que os guste.

Nombre: Fránsico (Paco para los amigos)

Raza: Humano del montón.

Clase: Bardo

Descripción física:

Pelo negro, ojos marrones, unos 30 añazos (y un largo pico), muy delgado, aire desaliñado, ojeras, rodalazos, barba de tres días y aliento a alcohol.

Vestimenta y apariencia general:

Luce una elegante armadura de cuero negro que le cubre escasamente el pecho, muy suave y brillante, consta de tiras del cuero más fino entrelazado entre si diagonalmente. De ésta magnífica obra de artesanía nacen las mangas del jubón, también negras, afaroladas, siendo morado el color que puede verse entre los pliegues. Sobre la coronilla (en la que empieza a escasear tímidamente el pelo) posa una gorra de dos picos o bigornio, con una estrambótica y llamativa pluma, entre las dobleces del inusual cubrecabezas guarda una cuchara. Ceñido a la cintura un calzón ancho y corto al que llaman gregüesco, a juego con el jubón, para ir bien conjuntado, unas calzas ajustadas al muslo y paqueteras que llegan hasta los pies, negras como el resto de la indumentaria. La capa, de un exquisito terciopelo azabache, va terciada al hombro derecho y atada bajo el brazo izquierdo, engalanada con escudos bordados de varias ciudades de Faerûn, y colgado de la misma capa, haciendo patente de las conquistas de éste galán, unas veinte cintas de colores con nombres de jovenzuelas escritos en ellas. Del cinturón de cuero lleva colgando una pandereta, también adornada con cintas de colores. En el otro costado dentro de una raída funda lleva una daga plegable con mango de hueso que lleva el nombre de la misma escrito junto al filo, en un idioma de extraños caracteres que ningún mago ha sabido descifrar. La daga tiene una larga historia puesto que en muchas ocasiones ha estado a punto de perderla a causa de malas apuestas ó a los astutos pícaros que intentan aprovecharse de los borrachos. Cuando se hizo con ella aún siendo un zagal, el mercader que se la vendió, aseguró que se trataba de una daga mágica, aunque hasta la fecha no parece poseer ningún encantamiento, y le juró por la tumba de su difunto padrastro que se la había vendido un mago, que según él, afirmaba haber caído de un portal que conducía a otro plano. El grabado de la hoja reza “Albacete Inox”. Un laúd de doble cuerda, el cual usa un trocito de uña de trol para tocar, es su fiel compañero.

Post Mórtem - Día 6

2009-11-18T17:57:00.000+01:00

Éste relato va dividido en varias partes que se corresponden con los días en los que se sucede la historia, serán publicados por separado. Para evitar la lectura equivocada del capítulo se incluyen links directos a cada uno de los capítulos anteriores y posteriores, de forma que la lectura y localización de los mismos sea más sencilla, por igual, el grueso del texto estará oculto bajo la etiqueta “Leer más” para evitar “lecturas equivocadas”. Espero que os guste.

Día 1
Día 2
Día 3
Día 4
Día 5

Post Mórtem - Día 6

Por Ismael Guerrero.

Con la colaboración de Diego Alberto Gimeno en las traducciones a fabla aragonesa.

Me despertaron unos fortísimos golpes en la puerta. Me levanté todo lo rápido que mis entumecidos músculos me permitieron e instintivamente corrí escaleras arriba, dando tumbos, para coger la escopeta de Rebeca. Me podría haber limitado a abrir la puerta y darle una cordial bienvenida al visitante, pero en mi enajenada mente solo podía cavilar que Pepe venía en mi búsqueda para matarme. Quité los cerrojos y comencé a abrir la puerta muy lentamente, escopeta en mano sutilmente oculta detrás de la puerta. Al abrir la puerta el sol me hacía daño en los ojos, la silueta de un hombre robusto con un puro en la boca comenzó a dibujarse a contra luz.

-¡Javier! ¡Joder Javier!

-¿Ernesto?- dije confuso y entrecerrando los ojos -¡Ernesto!

-¡Joder Javier! pero que facha llevas- en efecto los últimos días no me había hecho justicia -¡despeinado y sin afeitar! no te reconozco Javier.- Soltó algunas inocentes carcajadas a mi costa, aproveché para dejar la escopeta disimuladamente detrás de la puerta. El pobre Ernesto aún se estaba riendo cuando lo cogí violentamente del cuello de la camisa y le dije amenazante que íbamos a arreglar mi coche en ese preciso momento, sorprendido reprochó -¿Que pasa Javier no te dan de comer? Que genio maño, encima de que vengo de propio...- Le expliqué que cuando llegáramos a Zaragoza le aclararía todo, pero que no disponíamos de tiempo y no le podía decir por qué. Lo cogí de la americana y lo arrastré camino al coche mientras ponía en entredicho mi cordura, y en efecto no se equivocaba, las críticas experiencias que había vivido los últimos días habían hecho que me saliera de mis cabales.

Llegamos a mi coche, Ernesto había dejado su camioneta en el pequeño prado que precedía al pueblo.

-Ahí lo tienes, venga, arréglalo ya.- Le achuché zarandeándolo de un brazo, Ernesto me miró disgustado y abrió el capó.

-Es la correa de la distribución- explicó -la has quemado.

-¡Tu solo dime si puedes arreglarla, joder!

-Si, si que puedo- dijo claramente malhumorado - y cálmate o te soltaré dos ostias consagradas- añadió antes de ponerse manos a la obra. Mientras tanto yo miraba nerviosos en todas las direcciones, con la molesta y continua sensación de que iba a ser descubierto de un momento a otro, la paranoia se estaba cebando en mi.

-Ya está, arreglado ¿te has tranquilizado ya?

-No hasta que estemos en Zaragoza- increpé -vamos a probar a ver si arranca.

-Arrancará.- Dijo Ernesto seguro de su trabajo. Me senté en el asiento del conductor y busque en mis bolsillos.

-¿Que pasa?- Preguntó Ernesto.

-Joder.- Seguí rebuscando.

-¿Las llaves verdad?

-¡Si joder! ¡las llaves, las putas llaves! ¡me he dejado las llaves!

-Pues tendrás que ir a buscarlas.- Dijo Ernesto con toda la pachorra del mundo, defecto que lo definía muy bien.

-¡Si copón!- le aticé un golpe al salpicadero -Espérame en tu furgoneta.

Estaba de vuelta en casa de Rebeca, deseando con todas mis fuerzas que fuera la última vez. Me acordé de su sensata sugerencia, cuando dijo que buscara otra casa donde alojarme, ojala no le hubiera insistido tanto para quedarme a la difunta vieja. En la cocina no estaban, así que subí al piso de arriba, la atmósfera que se respiraba era descriptible de muchas maneras excepto agradable. Comencé a rebuscar por el que había sido mi temporal dormitorio, mientras empecé a poner todo patas arriba buscando las llaves escuché el motor de una camioneta en la puerta. Estaba demasiado ocupado buscando, lo único que me ataba en aquel infierno era un minúsculo trocico de metal que no encontraba por ninguna parte, “Joder que huevos tiene el Ernesto” pensé “mira que le dije que me esperara junto a la camioneta”. Oí como la puerta se abría de golpe y unos pies de paso firme subían la escalera -Joder Ernesto- grité -te dije que me esperaras coño, eres durico de mollera ¿eh?- Encontré las llaves en el bolsillo de un pantalón -¡Aquí están! ya podemos irnos de este maldito pueblucho dejado de la mano de D....- me di la vuelta para encontrarme a Pepe mirándome confuso desde el pasillo, sin decir nada entró a la habitación de Rebeca.

El corazón se me encogió dentro del pecho, estaba a punto de ser descubierto. De dos zancadas salí al pasillo y de un brinco bajé las escaleras, aterrizando de morros en la planta de abajo -¡Hijo de puta!- gritó Pepe desde la habitación de la difunta, me di cuenta de que si no reaccionaba el siguiente cadáver iba a ser yo. Escupí dos dientes y algo de sangre ya que el batacazo había sido morrocotudo, me agarré a lo primero que pude para levantarme con el impulso y corrí, corrí todo lo que me fue posible calle abajo, esbarizándome en las esquinas, mis mocasines no estaban hechos para esos trotes. Bajé por una callejuela que desembocaba al prado donde estaba Ernesto, que permanecía apoyado en su camioneta dándole caladas al puro, me abalancé sobre él, jadeante, casi echando el corazón por la boca y entre sollozos lo zarandeé gritándole que nos fuéramos, que venían a matarme. Ernesto me interrogó confuso pidiendo explicaciones de las estupideces que le estaba diciendo, asegurando que me había vuelto loco, pero mientras me preguntaba tonterías ví unos metros más allá como Pepe disparaba la escopeta, y la sangre de Ernesto me salpicó por la cara, derrumbándose a mis pies con la mirada vacía e interrogante. Pepe cargó otros dos cartuchos en la escopeta. Arranque a correr como un poseso, cagado de miedo, literalmente, no miré hacia atrás, sentía que en cualquier momento Pepe iba a disparar y hacerme más agujeros que a una rasera.

De un salto subí al coche. Bombeé la gasolina, puse la llave, abrí la válvula del aire, todo ello mientras repetía sin cesar “arranca gabacho bastado”. Escuché el estruendo de la escopeta justo antes de ver como uno de los faros del coche volaba por los aires, desesperadamente pisé el acelerador a fondo pero el coche no se ponía en marcha, justo a tiempo para ver como Pepe me encañonaba decidido a disparar, el final que jamás hubiera imaginado para mis vacaciones.

Observados por las eternas montañas que nos rodeaban pude ver como los huecos cañones de la escopeta formaban dos círculos perfectos, negros como la muerte que me esperaba, alea jacta est pensé, y cerré los ojos aceptando mi final. Pero no fue un disparo lo que escuché sino un golpe seco, seguido de un grito ahogado. Abrí los ojos pensando que había ocurrido un milagro, y me encontré a Dionisio, mi estúpido ángel de la guarda con un pedrusco ensangrentado en la mano, Pepe gemía de dolor en el suelo, agonizante luchando por recuperar la escopeta. Durante unos segundos permanecí paralizado, estupefacto, había vuelto a nacer por una segunda vez, reaccioné, pisé el acelerador mientras giraba el contacto compulsivamente, el coche arrancó. Brinqué el ribazo contrario para dar la vuelta y cuesta abajo aceleré todo lo que pude para alejarme lo antes posible del endemoniado pueblo, escuché otro tiro de escopeta antes de de desaparecer para siempre en la siguiente curva. No sé que ocurrió, solo espero que Dionisio esté bien, no pienso volver para comprobarlo.

Mi vida ha cambiado mucho desde aquellos oscuros días, estar tan cerca de la muerte en varias ocasiones me ha enseñado a valorar más las cosas importantes de la vida. Dejé mis poco honestos negocios, aunque no estaban relacionados con el trafico de cadáveres, Dios me libre, no me sentía nada orgulloso de ellos, porque de limpios tenían tanto como los de Rebeca. Vendí mi Hispano-Suiza y la mansión de Benicassim. Mi esposa... pensó que me había vuelto loco y me abandonó en busca de otro ricachón que le solucionara la vida, yo no he tenido tanta suerte como Rebeca en el matrimonio, que le vamos a hacer. Mis amistades, por quien he escrito éstas líneas, se de buena tinta que me critican a mis espaldas, me llaman loco y comentan en sus reuniones, a las que han dejado de invitarme, que he perdido la razón.

Como broche final añadiré, aclarando todo éste embrollo, que no he hecho públicos éstas memorias para que descansara mi conciencia sino para dejar claro a los que se hacen llamar amigos míos que no saben lo que es la amistad, y en consecuencia no deseo volver a saber más de ellos.

Muchas gracias por su lectura.

~FIN~

Post Mórtem - Día 5

2009-11-17T16:16:00.000+01:00

Día 1
Día 2
Día 3
Día 4

Post Mórtem - Día 5

Por Ismael Guerrero.

Con la colaboración de Diego Alberto Gimeno en las traducciones a fabla aragonesa.

Día 5

Desperté en la completa oscuridad, llevaba la cara mojada y lo único que escuchaba era un lejano y constante goteo. El pánico se adueñó de mi por un momento, pero poco después la sensatez se impuso para decirme que balbucear palabras incoherentes no me sacaría de allí. Movido por un instinto muy básico encontré a palpas el farol. Había aceite por el suelo, pero confié que se encendería, y así fue. Antes de nada me encendí un cigarro. Miré mi reloj, se había parado a las cuatro, de manera que no sabía cuanto rato llevaba allí abajo medio muerto.

No tenía la más mínima idea de cual era la dirección correcta, me dejé llevar por el azar para terminar frente a un desconcertante obstáculo, una puerta oscura y antigua. Acerqué el farol para verla más detalladamente. Era muy rudimentaria, la madera estaba querada y la forja que la sujetaba herrumbrosa, una curiosidad insana me hizo empujarla, indudablemente no había sido usada en muchas décadas o quizá siglos, pero con un poco de esfuerzo cedió. Lo que encontré allí, sepultado bajo el peso del olvido, no se puede expresar con palabras, no existen para describir tal horror, parecía que de entre las sombras que el farol creaba, los monstruos de mis más oscuras pesadillas tomaban forma.

No sé como, pero cuando volví a la conciencia de mi persona estaba frente a la puerta del sótano de Rebeca, incapaz de recordar nada justo después de abrir la misteriosa puerta hasta ese mismo momento. Subí, aún confuso y algo aturdido a comprobar que Rebeca seguía donde la había dejado, no se había movido un ápice, como es normal en un cadáver. En la cocina vi que el reloj marcaba las ocho y media, entonces llamaron a la puerta.

Dudé en abrir, pero no hacerlo habría supuesto que alguien, desconocido, sospechara y quizá fuera a buscar ayuda ó indagar donde no le llamaban, así que decidido recibí la visita. Era el cartero. El buen hombre me preguntó por Rebeca y le respondí con la ya desgastada excusa de su enfermedad. Me entregó dos sobres, uno de ellos no tenía remitente y el otro figuraba mi amigo Ernesto, éste último lo abrí el primero. Explicaba que llegaría en menos de una semana, también comentaba que se había cruzado con mi mujer unos días atrás, bromeaba sobre mi galantería y que llevara cuidado no me fuera a encorrer con la escopeta el padre de alguna moza comprometida. Por último me incitaba a disfrutar de mis vacaciones y de la vida en el pueblo... pobre infeliz. Seguidamente abrí el otro sobre, me sorprendí al hacerlo, había mucho dinero dentro, dinero inglés, estaba claro que el negocio era lucrativo, incluso bastante más que el mío.

Me senté frente al hogar, en silencio, como no había abierto las contraventanas yacía pensativo entre la penumbra. Entonces emergió aquel sonido que surcaba lastimero el aire. Un sonido que crispó mis nervios y me produjo úlcera. Aquella amalgama de sonidos graves y armónicos representaba todo de lo que quería huir pero me era imposible, las campanas volvían a tocar a muerto. Comencé a marearme, y de vez en cuando me contraía por culpa de las arcadas. Entre forzosas respiraciones me costaba reconocerme a mí mismo, el que en otro tiempo atrás había sido un hombre ambicioso y diligente se había convertido en un tembloroso amasijo de nervios.

Más calmado respiré hondo y me lavé la cara. No sabía que hacer, solo me limitaba a andar erráticamente de un lado para otro, vacilante y asustadizo, no salí de casa, no comí, no habría la boca en todas aquellas horas, y ni siquiera fumé. No había sido consciente de la que se me había venido encima, hasta ese momento, era bien gorda y yo estaba metido hasta las orejas.

Barajé posibilidades. Pegarme un tiro con la escopeta de Rebeca era una, pero no la más seductora. Esconderme hasta que llegara Ernesto, pero no sabía donde y probablemente me encontrarían tarde o temprano, no me quería ni imaginar lo que me haría si descubrieran el pastel, no debían encontrar a Rebeca.

Pagarle un dineral a un campesino para que me llevara a Huesca o Zaragoza, pero necesitaba más tiempo del que disponía para llevar ese plan a cabo, y en el supuesto caso de rechazarme el rumor se extendería rápidamente por el pueblo, y yo estaría muerto. Tampoco quería dejar mi Hispano-Suiza en un pueblo al que no podría volver nunca jamás. Tenía que esperar a Ernesto, y muy a mi pesar debía aguantar el tipo hasta que mi coche estuviera reparado, pero no sabía cuantos días más tendría que ocultar la mentira.

Me limité a limpiar los restos de la sangre de Rebeca y esperar a que se fuera el sol. Anocheció y a lo lejos escuché una campana, la campana de la ermita del cementerio pensé, del cementerio... seguramente la tañía el propio enterrador... ¿sería una señal? Probablemente lo era para indicar a Rebeca que el fiambre estaba preparado para su transporte. Abrí la puerta que conducía a los negros túneles, respiré hondo y recapacité unos segundos antes de adentrarme hacia el mismísimo Hades. Recordé que en mi primer viaje por él, todas las bifurcaciones que cruzábamos continuábamos por la derecha, y no al revés como me había dicho el cabrón del enterrador. Farol en mano y nudo en estómago comencé mi viaje a lo incierto.

Entre la oscuridad, más de una vez dudé de mi memoria, pero siempre escogí el camino a mi diestra, gracias a ello llegué a mi destino. El falso sarcófago estaba abierto, fuera encontré al enterrador esperándome, preguntó por Rebeca, le expliqué que su estado no había mejorado, que su dolencia le producía serias dificultades para moverse y respirar, además no se encontraba consciente en ese preciso momento. Técnicamente no le mentí.

Bajamos el cadáver, que por motivos logísticos estaba atado a una mugrienta tabla, y costosamente lo trasladamos hasta el sótano de Rebeca. Una vez allí, el enterrador volvió sobre sus pasos para vigilar el cementerio y coger el capazo. En cuanto se cerró la puerta tras él respiré aliviado. Metí el cadáver del pobre viejo en uno de los sacos, me senté a fumar un cigarro la llegada de Pepe. Dos caladas después observé horrorizado como el cadáver del viejo se levantaba sobre la mesa de madera. Grité presa del pánico, el cigarro bailó entre mis dedos y me pegué un quemazo en la pierna, cuando volví a mirar el muerto seguía tumbado como lo había dejado después de enfundarlo en su saco, sufrir alucinaciones era lo último que necesitaba en ese momento. Aguardé la llegada de Pepe sin quitarle ojo al saco, por si acaso. Se escuchó la camioneta y llamaron a la puerta.

-¡Hombre Pepe! ¿que tal quió?

-¿Y Rebeca?

-¡Oh si, Rebeca! Pues sigue enferma maño, y no parece mejorar... pobrecita, que gorda la ha cogido, no se si saldrá de esta...

-Voy a subir a verla.

-¡¡NO!! Déjala hombre, déjala descansar.

-Que voy a subir.- Insistió.

-Que te he dicho que no, ¡coño! ¿tu no escuchas cuando te hablan? Además está dormida, déjala descansar en paz... ¡venga, venga! entra la carne y llévate el muerto que está entufando toda la casa.- En realidad no era el del sótano el que olía.

Para mi sorpresa me hizo caso a la primera y sin rechistar, la destartalada camioneta se perdió de nuevo en la noche. Volví al sótano a esperar la siguiente fase del intercambio. Un rato después, que pareció eterno, apareció el farolillo azul y verde en la lejanía del túnel. Volvimos al cementerio, esa vez no quería quedarme viendo como el detestable enterrador volvía a tapar el hoyo, de manera que torné sobre mis pasos, pero cuando me hallaba frente al falso sarcófago, el miedo nubló mi vista y pude sentir como un instinto de supervivencia muy primitivo me subía desde la boca del estómago. Sin pensar siquiera lo que estaba haciendo, cogí una de las palas del enterrador, que estaban apoyadas dentro de la cripta, me deslicé silenciosamente entre las lápidas como la culebra que acecha a una alimaña del campo, y haciendo gala de una frialdad que rozaba la demencia, con un golpe seco desnuqué al enterrador como a un conejo, utilizando su propia pala. Terminé de enterrar los trozos de carne yo mismo y sin cuestionarme la locura que había llevado a cabo arrastré el cadáver del recién fallecido en dirección a los túneles, cegado por la idea de salir vivo del pueblo a cualquier coste, repitiéndome una y otra vez que había hecho lo correcto, que era él o yo. Tiré el cuerpo escaleras abajo, sonó a huesos rompiéndose con el batacazo. Mientras lo arrastraba túnel alante iba pensando en qué podía hacer con él, entonces me acordé del único lugar donde nadie jamás en su sano juicio lo buscaría. Giré a la derecha en la primera bifurcación, el sagrado sótano de la iglesia iba a ser un lugar idóneo para su descanso eterno.

Volvió a rodar escaleras abajo, “ahí tienes lo que te mereces, cabrón” dije para mis adentros. Dejé el farol frente a la puerta y me encendí un cigarro, fueron dos. No me sentía muy animado a entrar, lo único que recordaba de esa misma mañana era que sentí el verdadero terror tal y como no lo había sentido nunca, y el simple hecho de abrir aquella puerta me producía desasosiego y repulsión a partes iguales, pero el temor a que se descubriera lo que había hecho pesaba más en la balanza, tembloroso crucé el umbral.

En efecto nadie iba a buscar allí y desde luego el panorama cruzaba sobradamente las fronteras del morbo más bizarro y enfermizo que un ser humano pueda imaginar. Dónde quisiera que dirigiera la vista había bastos osarios, esparcidos por el suelo hechos pedazos, potros de tortura, atizadores y antiguos braseros que no dejaban mucho a la imaginación, palos, hachas, calaveras abiertas como tarros de conserva, extraños aparatos que prefiero no imaginar su uso, doncellas de hierro y un escapulario sin fin para el deleite y delicias de los más macabros. Arrojé el muerto a una pila de huesos astillados y me alejé de aquel sacrílego lugar todo lo rápido que mis cansadas piernas me permitieron. Ya en casa de Rebeca me dejé caer sin pena ni gloria en una esquina de la cocina, me quedé dormido por el agotamiento.

Post Mórtem - Día 4

2009-11-16T22:24:00.000+01:00

Disculpas por la demora, estuve falto de tiempo y ganas.

Día 1
Día 2
Día 3

Post Mórtem - Día 4

Por Ismael Guerrero.

Con la colaboración de Diego Alberto Gimeno en las traducciones a fabla aragonesa.

Día 4

Otra madrugada más y otro desayuno nada que ver con el triste café que acostumbro a tomar en Zaragoza. Rebeca me afirmó que esa misma mañana enterraban a Jacinto, el hijo del herrero, tal y como me había dicho el día anterior. A media mañana las campanas estaban tocando a muerto. Llegó la hora de comer y me recibió una parrillada de costillas asadas. Entrada la tarde dejé a Rebeca en sus labores y marché al bar donde esperaba ver a mi tonto amigo Dionisio y al reservado Tirso, el camarero. Conforme caminaba hacia el bareto rememoré la profecía sobre mi muerte que según Dionisio ocurriría esa misma noche.

Entré al sórdido establecimiento, saludé a Tirso con la mano y me senté al lado de Dionisio. Me dio la bienvenida con un efusivo zarandeo que me descolocó ligeramente.

-Hola Dionisio, parece que te alegras de verme.

-Si ¡si! Javier me'n trata bien.

-Claro, somos amigos ¿no?

-¡Si si! Javier ye a mio amigo, ¡o mio único amigo!- me pareció deprimente, pero tampoco me importaba que el pobre tonto se ilusionara, incluso me hizo sentir bien tener una amistad no nacida del dinero.

-Oye Dionisio, ¿aún crees que voy a morir ésta noche?

-¡Si si! Javier bi'ha morir ista nuei, yo l'he beyido, l'he beyido'n suenios, pero no me fa goyo porque Javier ye amigo de yo.

-Créeme cuando te digo, amigo Dionisio, que a mi me hace incluso menos gracia que a ti ¿sabes a caso como moriré?- Mi indagación comenzaba a alcanzar un morbo enfermizo, pero tenia curiosidad por sus elucubraciones.

-¡Te matarán!- Gritó haciendo dar un brinco tanto a Tirso como a mi.

-Tranquilo Dionisio, ¿como es eso de que me matarán?- Me lo tomaba un poco a guasa, pero siempre quedaba ese pequeño poso de hiel que me hacia darle vueltas a la cabeza.

-Os muertos, os muertos que lebantar se estoi que matarán a Javier.

-¿Los muertos que se levantan? Pero Dionisio, eso carece completamente de sentido.

-No, ¡no! Yo l'he beyido'n suenios, os muertos matarán a Javier...

-¡Bueno! si tu amigo mío lo dices te creeré.- Se lo dije por llevarle la corriente pero a él se le llenaron los ojos de alegría, probablemente yo era el único hasta la fecha que le había hecho caso y decía creerle, sin darme cuenta me había ganado el más fiel aliado que podría haber tenido nunca, aunque fuera tonto perdido.

Esa tarde volví temprano a casa de Rebeca, le saludé y comenté que estaba demasiado cansado, sin tomarme la cena me fui directamente a dormir. Estaba agotado, o eso había creído yo. Pasaba el tiempo, los segundos parecían minutos y los minutos horas. No podía cerrar los ojos, y las irracionales palabras de Dionisio retumbaban una y otra vez dentro de mi cabeza.

¡Un golpe! Me pareció escuchar un golpe en el piso de abajo, imaginaciones mías pensé. Otro golpe más, ese ultimo había sido real, estaba seguro de ello, luego un sonido uniforme, como si arrastraran algo, o se arrastrara alguien... ¡o algo! Me preocupé por Rebeca, aunque también recordé sus historias de fantasmas y los supuestos ruidos que se a veces se escuchaban en la casa. No sabía lo que estaba ocurriendo, hecho que aún atacaba más a mis desgastados nervios. “Eres un hombre” pensé “demuestra que lo eres”, una vez puse mi virilidad en entredicho me armé de valor, cogí la lámpara de aceite y salí al pasillo.

Solo encontré oscuridad y nada más que las sombras que proyectaba la lumbre. Comprobé la habitación de Rebeca, la puerta yacía abierta y ella no estaba, temí por la seguridad de Rebeca, quizá habían entrado a robar y habían desnucado a la pobre mujer. Paré frente las escaleras, no se veía luz abajo, respiré hondo y bajé decidido. En la cocina nada, ni ladrones, ni fantasmas, ni Rebeca, ni muertos que quisieran matarme, pero aunque la casa a primera vista parecía vacía, “por si los muertos” cogí el atizador para blandirlo como improvisada arma. Tuve la idea de que los misteriosos ruidos podían provenir de la calle, ocurrencia que sin saberlo me iba a salvar la vida.

La puerta estaba cerrada, abrí los tres cerrojos y salí atizador en alto, no encontré mas que el silencio de la noche, no había marcas o pistas que pudieran justificar los ruidos que había oído desde la cama y además empezaba a gotear. Volví a entrar, preocupado por la desaparición de Rebeca y sin percatarme que me olvidaba la puerta abierta. ¡Otro golpe! Pero la casa estaba vacía... Quise recordar, como si me lo hubieran susurrado al oído, que Rebeca había nombrado de soslayo algo sobre unos túneles que recorrían el pueblo subterráneamente, aunque no tenía constancia de ello, di por sentado que había una gran probabilidad de que la casa tuviera sótano. Por el rabillo del ojo, vi de casualidad un hilillo de luz en el lateral de la escalera, había encontrado la puerta que conducía a mis miedos. Lo que buscaba estaba escondido en el sótano, de ello no cabía duda, me planté en la puerta que suponía que bajaba a éste. Paralizado, observando cómo una tenue luz se escurría por la rendija de la puertezuela. Probablemente fueron segundos, pero a mi me parecieron siglos. Tras reaccionar levanté el atizador y empujé lentamente la puerta. Comencé a bajar hacia lo que pensaba que era mi profética muerte. Las viciadas escaleras parecían resbaladizas, y el conjunto con la tosca pared de piedra parecía incluso más antiguo que la propia casa.

Temblaba de frío, o de miedo, o quizá de los dos. El corazón me latía con tanta fuerza que pensaba me iba a dar un infarto. Miles de ideas se pasaron por mi seso conforme bajaba, creía que iba a encontrar una jauría de muertos reanimados, como los que cita un tal Lovecraft en sus cuentos, devorando a Rebeca, ó cualquier escena desagradablemente bizarra colmada de sangre y vísceras... nada más bajar el último escalón y ver el panorama, aterrorizado dejé caer el atizador.

Me podría haber encontrado cualquier excentricidad, fantasmas, seres del abismo bailando claquet ó incluso al mismo Primo de Rivera, pero no lo que hallé, una estampa que me aterrorizó incluso más que todos los cadáveres resucitados del mundo. Rebeca, que aunque por medio de una sustancial suma de dinero, me había proporcionado un catre para dormir, prestado la ropa de su difunto marido y alimentado con todo el cariño del mundo como al hijo que nunca tuvo, me estaba encañonando con una escopeta de caza, junto a ella y sobre una antiquísima mesa de tortura yacía el cadáver de un hombre joven.

-Si cuando dije que los de la ciudad estaban locos, tenía razón, ¿quien le manda a usted bajar aquí abajo?- Blanco, boquiabierto y enmudecido no fui capaz de decir nada.

-Pronto llegará Pepe, disfrute de sus últimos momentos de vida, yo no me voy a manchar las manos matándole, no soy un monstruo, esto solo es un negocio.

Conseguí reaccionar -¿Monstruo? un maldito demonio diría yo.- Se rió malévolamente. -¡Dios mío, como pude estar tan ciego!- Grité convencido de lo que decía -¡Usted es la desaparecida mujer del alguacil! ¡Y exhuma éstos cadáveres para sus satánicos rituales de brujería y retrasar su muerte!- Soltó una espontánea carcajada.

-Aún será verdad que está tan loco como para creerse los cuentos de fantasmas, solo los usamos para asustar a los curiosos, exhumo esos cadáveres para venderlos de estraperlo a científicos extranjeros que quieren saltarse las normas morales.- Tenía más lógica que mi deducción.

-¡Y vuelve a enterrar los féretros vacíos!

-No, en absoluto, metemos dentro la carne de vaca que nos sobra.

-Me decepciona Rebeca, me esperaba más de usted...- dije con afán de atacar a su conciencia, pero me acalló metiéndome el cañón de la escopeta en la boca.

Me sujetó por las muñecas con unos grilletes que colgaban de la pared, obviamente no estaban allí para fines decorativos.

-¿Todo esto pertenecía al alguacil de su historia? todas las historias poseen un fondo real.

-Que me sé yo... solo es una leyenda, pero si esto le da miedo es porque no ha visto usted el sótano de la iglesia- soltó una risita de complicidad -locuras de juventud- añadió con cierto aire melancólico.

-Jacinto- dijo mirando al cadáver -vigílalo que no se mueva.- Y volvió a emitir la diablesca risa.

Rebeca comenzó a subir escaleras arriba todo lo rápido que sus rechonchas piernas le permitían. Me acordé de Dionisio, el pobre tonto había tenido razón en que me iban a matar, pero no los muertos sino los individuos que los exhumaban, y también había tenido razón en que se levantaban de nuevo, aunque no por si mismos. Las bisagras de la puerta del sótano me hicieron saber que Rebeca había llegado arriba, entonces ¡zas! Un golpe seco y justo después un tiro de escopeta retumbó en toda la casa. Algo bajó rodando por las escaleras e impactó en la pared frente a ellas. Intenté removerme para ver qué o quién había sido el accidentado, pero era imposible ver nada desde mi perspectiva. Escuché como alguien bajaba las escaleras y poco después el autor apareció por la esquina.

-¡Dionisio! ¡bendito tonto!- Grité desesperado -Rápido quítame éstos grilletes.- El oportuno tontorrón llevaba un astral ensangrentada en la mano –cógele las llaves a Rebeca y quítamelos, ¡venga, venga! tenemos que darnos prisa.- Estimaba que Pepe se presentaría en la puerta de un momento a otro.

-Rebeca ye durmiendo.- Dijo el inocente Dionisio, ignorante de lo que había hecho. Subí corriendo a la habitación de la recién fallecida y cogí unas sábanas. Envolví el cadáver de Rebeca -Si Dionisio, está durmiendo, ahora ayúdame a subirla a su habitación para que descanse mejor.- Dionisio asintió sumiso.

-Agora Javier no morirá pas.- contestó sonriente y satisfecho de su hazaña. La tiramos encima de la cama, cogí la cabeza de Dionisio y la puse frente a la mía.

-Escúchame atentamente Dionisio, eres mi mejor amigo- soltó una infantil risotada -ahora vuelve a tu casa- le cogí el astral de la mano -no le digas a nadie, nunca, lo que ha pasado aquí ésta noche, ni lo que has visto en el sótano ¿has entendido?- asintió rápidamente -Pues venga ¡corre!

El tonto al que le debía la vida salió corriendo a todo trapo. Dejé astral y escopeta en la habitación de Rebeca antes de cerrar la puerta, escuché el motor de la camioneta frente a la casa. Bajé corriendo mientras sonaba la aldaba.

-¡Hombre Pepe! te estaba esperando- me miró desconcertado -pero pasa dentro quió, que fuera hace y frío y además tenemos trabajo- desconfiado entró.

-¿Dónde está Rebeca?- preguntó malhumorado.

-¿Rebeca? está... enferma, ha enfermado ésta tarde y está guardando cama.

-¿Enferma? tengo que verla.

-¡No! no- me interpuse -Necesita descanso, molestarla solo la empeorará, me... me ha dejado al cargo de... del negocio, del negocio, ya sabes... ¿me sigues?

-Del muerto.- Dijo sin rodeos.

-Si, eso, del muerto, me ha cargado con el muerto...- esperé su reacción al juego de palabras pero se limitó a mirarme inmóvil, produciéndose un incómodo silencio.

-Voy pues- dijo secamente y se dio la vuelta hacia la puerta.

Volvió a entrar cargando con varias piezas de carne. Era un hombre fornido y podía con ellas sin problemas. Le abrí la puerta del sótano y bajamos. Gracias al cielo no vio el charco de sangre que escurría por la escalera.

-No has preparado al muerto- afirmó mientras dejaba su cargamento en el suelo.

-¿No? ¡no! cierto, Rebeca no me ha explicado en su totalidad cuales eran los procedimientos adecuados previos al transporte de la mercancía, así que... no tengo ni puta idea de que hacer.- Me miró con el ceño fruncido, pensaba que se había destapado la milonga, pero señaló a un rincón.

-Coge uno de esos sacos y mételo dentro.

-¿No pretenderás que... que lo toque?

-Joder...

-Vale... vale, venga ya voy.

Hice de tripas corazón y con cierta expresión de asco comencé a enfundar el fiambre en uno de los sacos como a una longaniza, me reservaré los detalles ya que no es agradable manipular un cadáver al que la cabeza le cuelga escasamente de un hilo. Pepe empezaba a desesperarse y me dio un empujón.

-Venga joder, que no lo vas a matar.

-Pepe, ten cuidado coño- repliqué ceñudo -el destinatario lo querrá en el mejor estado posible... y no querrás que le diga a Rebeca lo descuidado que eres en tu trabajo, ¿verdad?- añadí sonriéndole. Me miró serio y me dejó continuar a mi marcha. Quizá yo no supiera como funcionaba el negocio del contrabando de cadáveres, pero si como encauzar a un trabajador descarriado.

Pepe marchó escaleras arriba con el saco al hombro, esperé a escuchar la puerta de la calle cerrándose. Recordé las palabras de Rebeca cuando dijo poco antes de morir que volvían a enterrar las piezas de carne bobina, así que me senté a esperar el siguiente intercambio. También recordé lo que dijo sobre los túneles que recorrían el pueblo por debajo y la roñosa puerta que tenía delante me lo corroboró. Me pregunté si sería yo quien tendría que devolver la carne al cementerio, en tal caso sería imposible. Abrí el pesado portón para comprobar si había alguna guía de luces o algo similar que indicara el camino, pero la oscuridad era total, y yo no me iba a adentrar en lo que podía ser el laberinto a mi muerte, sin alas de cera que me salvaran. Pero no iba a hacer falta, ya que no tardó en aparecer a lo lejos una lucecilla. La caprichosa luz se acercaba lentamente y parecía flotar en la nada. Nadie parecía sujetarla. En ocasiones era verdosa, en otras azulada, perplejo recordé el fuego fatuo del cementerio, observé como se acercaba irremediablemente. Pero poco tardó en desvelarse el misterio, y de entre la oscuridad apareció el desagradable enterrador, con un capazo grande en una mano y un palo largo en la otra del que colgaba tintineante la lámpara de cristales verdes y azules.

-¡Tú!- Gritó.

-¡Yo!- Exclamé.

-¿¡Que collones fas tú aquí!?- Dijo amenazante.

-Baja la voz joder- increpé tajante -Rebeca ha enfermado y estoy encargado del intercambio.- Me miraba iracundo, viendo amenazado su ilegal negocio.

-Rebeca me dijo que no eras de fiar.- Reprochó.

-¿A, si?- me incorporé -Pues que curioso porque Rebeca me ha dicho precisamente que te vigilara bien, algún motivo tendrá para fiarse más de un desconocido que de ti.- Pareció que iba a decir algo, pero se resignó.

-Tenemos que llevar la carne al cementerio si mal no me equivoco- asintió a mi afirmación -ves cargándola pues, iré a por mi farol.- Cuando volví cogimos el capazo entre los dos y nos adentramos en los antiguos túneles.

El farolillo que asemejaba un fuego fatuo alumbraba hacia adelante, el mío el túnel que dejábamos atrás. El enterrador andaba tranquilo y con seguridad, yo con el culo bien prieto. El túnel parecía no terminar nunca, en su mayor parte era recto aunque pude notar que en ocasiones giraba ligeramente y tornaba cuesta abajo. Pasamos una bifurcación, volví a recordar la historia de Rebeca sobre el cura, el alguacil y los supuestos túneles que conectaban subterráneamente el pueblo, y barajé la posibilidad de que su fantástica historia tuviera una base real. El túnel empezó a tornar en gruta y bajo nuestros pies nacían charcos de agua sucia.

-Hemos llegado- dijo soltando el capazo y subiendo por unas escaleritas de piedra, abrió lo que parecía una pesada trampilla. Tiró una cuerda con gancho y me dio instrucciones para enganchar el capazo. Cuando lo conseguimos sacar fuera asomé por la apertura. La salida del mundo subterráneo era un enorme sarcófago de piedra, el que escuché aquella noche en la que vi el falso fuego fatuo.

Acercamos el capazo hasta el mismo nicho donde esperaba el féretro vacío, tiró la carne dentro y se puso a tapar la fosa. Yo cansado de la andada y de cargar con el sucedáneo de cadáver me apoyé en una lápida.

-Vaya, menudo teatro tenéis montado aquí.- No contestó.- ¿A quien le enviáis los muertos?-

-Eso es trabajo de Rebeca, yo solo me preocupo de que me pague.

-¿No te dice a quien le envía la mercancía? simplemente... ¿trabajas a ciegas?

-No,- hizo una pausa -para eso tengo el farol, para ver.

-No me has entendido... bueno, déjalo.- Seguía cavando fervientemente.

-Y cuánto tiempo lleváis haciendo esto?

-Si no t’ha dicho Rebeca no t’interesa.- Me quedó claro que de él no sacaría nada.

-¡Vaya! eres más espabiladico de lo que pareces.- Le dije entre risas.

Paró de cavar y escupió al suelo -Pu’es marcharte ya si quieres, no necesito tu ayuda, ve pegado a la pared de la derecha y llegarás bien.

-Gracias.- Dije amablemente.

-Así te pierdas.- Dijo con desprecio y continuó trabajando.

Volví por el túnel, ésta vez cuesta arriba pero sin el peso del capazo, iba tocando la basta pared de mi derecha con las yemas de los dedos. Me pareció pasar por la bifurcación que había visto a la ida, pero con el precario farol alcanzaba a ver poco más que mis propios pies. No veía la luz del sótano de la difunta Rebeca, y me preocupé por que alguien la hubiera apagado, con el consecuente riesgo de haber descubierto su cadáver. Encenegado en mi propia paranoia y avanzando casi a zancadas, no me di cuenta que el camino no era por el que había ido y uno de mis pies pisó en falso. Solo recuerdo que rodé escaleras abajo y del batacazo quedé inconsciente.

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Día 5

Post Mórtem - Día 3

2009-11-11T03:02:00.000+01:00

Éste relato está dividido en varias partes que se corresponden con los días en los que se sucede la acción, son publicados por separado. Para evitar la lectura equivocada del capítulo se incluyen links directos a cada uno de los capítulos anteriores y posteriores, de forma que la lectura y localización de los mismos sea más sencilla, por igual, el grueso del texto estará oculto bajo la etiqueta “Leer más” para evitar "metidas de pata". Espero que os guste.

Día 1
Día 2

Post Mórtem - Día 3

Por Ismael Guerrero.

Con la colaboración de Diego Alberto Gimeno en las traducciones a fabla aragonesa.

Día 3

Estaba entre las primeras brumas del sueño cuando Rebeca irrumpió en mi habitación y me hizo bajar a fuerza de voces arrieras. Nunca entenderé el entusiasmo de esa mujer por madrugar. Ésta vez el desayuno constaba de un enorme vaso de leche con un denso bizcocho a escala.

-Rebeca, anoche fui al cementerio y me di un paseo por él.- La mujer me miró sobrecogida.

-Pues usted está benau, Don Javier.

-¿Me llama loco por dar un tranquilo paseo entre viejos trozos de piedra?, Rebeca...- dije con cierto aire de soberbia -que hay que tener miedo de los vivos, no de los muertos...

-Piense usted lo que se le venga en gana- dijo muy seria -pero los... ¿usted no ha oído las historias que se dicen sobre éste pueblo?

-Hasta hace dos días ni sabía que existiera, pero adelante Doña Rebeca, ha picado mi curiosidad, cuente sus historias de credibilidad incierta.- La vieja tomó aire, su tono de voz cambió y un aura lúgubre invadió la habitación.

-Hace muchos, muchos años, muchos más de los que puedan recordar los aldeanos del pueblo, los que entonces andaban éstas calles descubrieron que había una bruja entre ellos. Las sospechas removieron amistades, levantaron enemistades, los jóvenes dejaron de festejar por miedo a ser seducidos por la bruja. El cura, velador de su rebaño, interrogaba a todas las mujeres que se cruzaba por la calle y a muchas de ellas las arrastraba a la iglesia para profundizar en su interrogatorio. Mientras tanto las cosechas seguían pudriéndose, los animales enfermaban y los niños nacían muertos. Tras las duras investigaciones del reverendo, a las cuales en ocasiones se sumaba el alguacil, consiguieron, no sin hacer que se derramasen lágrimas y mas de alguna gota de sangre, dar con la pérfida bruja que, oculta en la sobra, había envenenando el pueblo. Una horda enfurecida de campesinos la hizo arder, empalada en medio del cementerio para que su malvado espíritu se quedara atrapado en el suelo sagrado, prisionera de su eterno tormento, condenada a observar desde lejos su fracasado plan. Pero tanto cura como alguacil habían pasado un detalle por alto. La bruja tenía una amante, que se ocultaba bajo la casta e inocente apariencia de la mujer del mismísimo alguacil, que sin ser descubierta maquinaba para llevar a cabo su brutal venganza. El cura, un hombre místico y sabio, vio en sueños como el propio Dios señalaba la esposa del alguacil como artífice de todo el mal que sufrían sus parroquianos. El santo mosén, un hombre bravo, raptó a la aspirante a bruja y la encadenó en las mazmorras de la iglesia, de donde no salió jamás. Dicen que el alguacil se volvió loco y mató al cura, o lo enterró vivo en el cementerio, también dicen los más viejos que luego una muchedumbre quemó al alguacil y arrojaron sus huesos en una fosa sin nombre, otros que desaparecieron en los túneles que recorren el pueblo por debajo, pero todos coinciden en que cuando el fuego verde flota sobre el cementerio, es mejor quedarse junto al calor del hogar, pues tanto el cura como el alguacil levantan sus descarnadas osamentas para buscar aldeanos incautos en los que saciar su ira...

-¡Rebeca!- exclamé para salir del trance en el que me estaba sumiendo -son solo leyendas ¿realmente usted cree en toda esa sarta de mentiras? me decepciona, la tenía por alguien mucho más inteligente.- Aunque aparentaba un aplomo épico me había impresionado bastante, y después de mi experiencia la pasada noche, estaba un pelín acojonao.

-Como ya le he dicho, Don Javier, piense usted lo que se le venga en gana, pero queda avisado, no sería el primero que va en la nuei al cementerio y desaparece. Además en ésta misma casa vivieron el alguacil y su esposa, y en ocasiones... no, disculpe, no quiero aburrirlo con cuentos de viejas.

-No, no, diga, diga, ¿en ocasiones qué?

-Hace un momento no parecía tan interesado, Don Javier.- Increpó la astuta mujer.

-No me gusta que me dejen con la miel en los labios, diga ya de una puñetera vez, ¿en ocasiones qué?

-En ocasiones... se oye gritar algo más que el viento.- Dejó esas palabras en el aire y guardó un sepulcral silencio para continuar limpiando la cocina. -Cuentos de viejas, usted misma lo ha dicho.- Comenté con cierto desdén, fingiendo no darle importancia y salí a la calle.

Me dirigí al cementerio, con la luz del sol no había nada que temer según la historia de Rebeca, los implicados solo salían por la noche después de la aparición del fuego fatuo que yo mismo había visto. No quiero decir que me creyera la fantástica leyenda al pié de la letra, pero admito que sentía algo de respeto.

Llegue a la puerta de la minúscula ermita frente al cementerio. El farol volvía a estar sobre la imagen de la virgen, donde yo lo había cogido la noche anterior. Entré cauteloso en la necrópolis. La claridad del día disipaba hasta el menor atisbo de misterio. Llegué hasta la tumba removida de Mariano Dómine, cuya lápida yacía machada de aceite, culpa mía sin duda, entonces una desagradable voz sonó a mis espaldas.

-¿Has volvido pa limpiarla?- Me di la vuelta para verle la cara al impertinente ser.

-¿Disculpe caballero, me habla a mi?

-¿¡No le hablaré a los muertos!? pues mecagon el copón bendito, claro que te hablo a tú, ¿es que no cavilas bien?

-¿Insinúa que yo he estado aquí anteriormente?

-¡Ostia puta! Yo no insinúo nada, lo sé mu bien.

-¿A si? ¡Cuan observador e inteligente es usted pues! ¿y como lo sabe tan bien?- Pregunté desafiante.

-Por que ningún otro del pueblo sería tan tontolaba de venir al cementerio por la noche a sabiendas de la maldición.

-¿Maldiciones? ¡Paparruchas para asustar a los niños!

-Créete tú lo que te se venga en gana, pero más te vale no venir a yeste cementerio ‘n la nuei u sabrás lo qu’es el miedo.- Las afirmaciones del enterrador me desconcertaron aún más que la historia de Rebeca o las estúpidas palabras de Dionisio, todos ellos parecían estar muy seguros de lo que decían. Después de enterarme que Mariano Dómine era el tío Tinajo, lo cual explicaba la tierra removida, dejé al despreciable personaje feliz en su doblemente maldito cementerio.

Teniendo en cuenta el violento rugir de mis tripas, volví a casa de Rebeca para comer. Me recibió con un cochinillo asado sobre la mesa y me amenazó con guardar las sobras para cenar si no me lo terminaba. Charlamos sobre el tiempo, para variar, me comentó que por la mañana había sucedido un terrible accidente y al día siguiente enterrarían al hijo del herrero, el joven se había llamado en vida Jacinto. Después de la opípara comida ambos nos quedamos sondormidos al calorcico de las brasas, práctica que echo de menos de la vida rural.

Esa tarde me apetecía un buen lingotazo, así que para satisfacer mis alcohólicos deseos el lugar más indicado era el bar con su vino peleón. A mi llegada pude ver a Dionisio al fondo de la barra como al parecer era de costumbre, hice de tripas corazón para aguantar el asqueroso olor del establecimiento y me senté a su vera. Me encendí un cigarro. Mi intención era juguetear un poco con las supersticiones del pobre tonto, por entretenimiento, y de paso saber más de las extrañas leyendas del pueblo, que aunque me avergüence decirlo casi empezaba a creérmelas.

-Dionisio- susurré con aire misterioso -anoche vi como se levantaban los muertos.

-¡Los beyistes!- gritó excitado -Mai diz que ixo no ye berdá, pero yo sapo que ellos se lebantan, los beyo cuan suenio 'n la nuei.

-¿Cuando ensueñas? eso es muy notable, Dionisio.

-Si, pero mai diz ixo por que soi un poco empanau.

-¿Tonto tu Dionisio? no, en absoluto, si acaso incomprendido- emitió una estúpida y estridente risita un poco fuera de lugar. -Dionisio, esos muertos son malos ¿verdad?- afirmó fervientemente. -Pues no te preocupes porque si me cruzo con uno de ellos... ¡Zaca! ¡Batacazo y adiós!- Se volvió a reír, parecía que estaban matando un cerdo.

-Ista nuei yo t'he beyido morir.- Dijo de repente sin venir a cuento, cambiando su tono de voz radicalmente, incluso parecía cuerdo por un momento, paleto pero cuerdo.

-¿Que cojones dices Dionisio? ¿Que me has visto morir?.- No pude evitar esa risa histérica que se me escapa cuando me pongo nervioso.

-Mañana ta la nuei tú morirás.- Repitió reafirmándose. El comentario no me hizo ni puñetera gracia, pero preferí llevarle la corriente como a los... bueno, como lo que era.

-¿Mañana por la noche? Improbable, pero si lo dices tu me lo creo, Dionisio.- Le di un amistoso golpe en la espalda. Serio como el mejor jugador de póquer se marchó corriendo.

-No se preocupe por las barbaridades que dice el mozé, no cavila con claridad.- Dijo Tirso el camarero para quitarle tensión al asunto.

-No me preocupo- contesté -¿que clase de persona sería yo si creyera las palabras de un loco?- pregunte perdiendo fuerza en la voz conforme hablaba.

-Los cuentos... son eso, cuentos- explicó Tirso mientras secaba un vaso -no hay que darles más importancia de la que tienen, de todas formas si quiere un consejo, mejor no se acerque al cementerio por la noche... ¡no vaya a ser que esas historias sean ciertas!- exclamó con cierto tono irónico.

-Gracias por el consejo Tirso, es tarde, buenas noches.

Aquella noche estaba demasiado cansado como para pasear, y si soy sincero, aunque no sea algo de lo que me sienta orgulloso, admito que las macabras historias me disuadieron considerablemente.

Una o quizá dos horas después de echarme a dormir escuché entre sueños el motor de la camioneta, pero el agotamiento me impidió moverme y poco después dejé que Morfeo me arrastrara a sus reinos.

Post Mórtem - Día 2

2009-11-10T02:20:00.000+01:00

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Post Mórtem - Día 2

Por Ismael Guerrero.

Con la colaboración de Diego Alberto Gimeno en las traducciones a fabla aragonesa.

Día 2

Aún no había amanecido cuando la puerta se abrió de sopetón, Rebeca entró decidida -¡Buenos días Don Javier! levántese que ya son las seis y media,- y abrió la ventana dejando que se colara la heladora brisa matinal -el cartero sale a las ocho de la mañana, métase prisa,- dejó una jara de porcelana llena de agua a los pies de la cama -aquí no tenemos agua corriente como los señoritos de la ciudad.- Añadió.

Me levanté, preparé y lavé. En menos de veinte minutos estaba abajo desayunando otros dos huevos fritos con pan recién hecho. Me apresuré en ir a la oficina de correos. Envié la carta a mi amigo Ernesto indicándole posible información que necesitase y la dirección donde me hospedaba. La carta salió esa mismo día, sobre la una del medio día... me reservaré los comentarios en relación a la parsimonia con la que el cartero se tomaba su trabajo.

Era temprano y estaba ocioso, fui a comprobar que el coche continuaba en su sitio y aproveché para llevar mis maletas a casa de Rebeca. En mi camino, los pocos campesinos con los que me crucé se ensañaban clavándome miradas de desprecio. Rebeca me recomendó el bar como lugar de entretenimiento, en realidad era el único entretenimiento del pueblo, como buen español hice lo propio. Era un antro, o más bien un tugurio que apestaba a fermentación, los rayos de sol eran incapaces de penetrar a través de los sucios vidrios de las ventanas. Me senté frente a la barra, lo más cerca de la puerta para intentar librarme del repulsivo hedor que emanaba el establecimiento. Cuando mi vista se habituó a la penumbra me percaté de que había otro hombre al fondo de aquella especie de madriguera. Le pedí al camarero un whisky doble que terminó siendo un vino peleón, y al desconocido “lo que quiera”. El camarero me advirtió que aquel hombre, agazapado junto a la pared, era Dionisio, el tonto del pueblo y que nunca tomaba nada, irónico llamándose así. Insistí en que igualmente me sirviera dos vinos.

Siempre me habían hecho gracia los tontos de pueblo, pero nunca había tenido la oportunidad de tratar con alguno, así que me acerqué con un vaso en cada mano y mi mejor sonrisa de oreja a oreja. Me presenté formalmente con la gracia que siempre me ha caracterizado para las relaciones públicas, y lo incité a beber.

-No bebo cosa- dijo con su voz de tonto -la mia Mai no me dixa.- Añadió, entendiendo yo que su madre no le permitía beber.

-Entonces no tendrás ningún inconveniente en que me lo trinque yo ¿verdad?- Pude ver cómo se le caía la baba conforme disminuía el contenido del sucio vaso. -¿Que haces en el bar si no bebes, Dionisio?- Le pregunté al coaccionado abstemio mientras me encendía un cigarro.

- Mai me dizió que asperase astí, que ye fendo faena, lugo me'n boi con Mai a misa, Güei entierran al Tío Tinajo, pero ixo rai[1], porque se lebantará como los otros.- En aquel momento me parecieron las palabras mas tontas que había escuchado jamás, por desgracia he aprendido demasiado tarde que en ocasiones, los locos dicen certezas por muy descabelladas que parezcan.

-No digas fatezas[2] Dionisio, vas a asustar al forastero.- replicó el camarero, pero sin dejar que terminara de hablar Dionisio se levantó de sopetón.

-¡Ye l'ora! ¡Au!- gritó antes de marchar a toda prisa.

-Es una pena lo d'este mozé.- Comentó apenado el camarero. Me limité a tirar dos pesetas encima de la barra y marcharme sin decir nada.

Al salir a la calle las campanas tocaban lánguidas y lastimeras, allí le llaman tocar a muerto, en éste caso era por el entierro del llamado tío Tinajo. Aproveché el evento para ver la iglesia por dentro, movido meramente por el interés artístico. Era una iglesia agradable pero sencilla, con un enorme retablo barroco que desentonaba en el conjunto del edificio.

Volví a comer a casa de Rebeca, la mujer me esperaba con un colmado plato de judías con tocino, bien de tocino, y un enorme jarrete de ternera asado en el hogar. Cruzamos algunas palabras sin importancia, comentarios sobre el tiempo, memorandum a la sencilla vida del tío Tinajo y algunas alusiones a la fugacidad de la vida, pero no mucho más ya que Rebeca permanecía concentrada en remendar una rodilla vieja.

Después de varias cabezadas al calor de las brasas, le di vuelta al coche de nuevo y disfruté de un agradable atardecer en el monte. Ya puesto el sol volví a mi temporal cubil para toparme con una cena compuesta de longaniza, chorizo y demás productos porcinos a la brasa, queso y pan de postre. Comenté a Rebeca que había pensado en darme un paseo nocturno por el pueblo, la vieja intentó disuadirme vanamente advirtiendo sobre los peligros que acechan en la oscuridad del monte, los lobos, osos y demás variopintas bestias. Aún tenía el estómago llego y ya estaba paseando.

Me recorrí todas las calles del pueblo sin excepción, maravillándome con la luz de la luna llena en cada rincón y detalle, viendo los antiguos escudos de caballería que yacían grabados sobre los umbrales de las casas, reliquias de la lejana edad media. Admiré los enrevesados motivos tallados, generalmente de madera, en los quicios de las ventanas. Cuando quise darme cuenta estaba andando por el vía crucis, a través de un angosto valle que desembocaba en una modesta ermita, veladora del ciclópeo cementerio del pueblo. A lo lejos vi un pequeño farol de aceite mecido por el viento sobre la imagen de una virgen. Se me antojó pasear por el camposanto pensando que hallaría uno de los lugares con más paz de España entera, nada más lejos de la realidad.

Hasta que no me situé frente a la puerta no advertí un pequeño pero saltón detalle, tan fuera de lugar como el propio cementerio con su desproporcionado tamaño y antiquísimas criptas. Había una luz, una luz flotando, a veces azulada, a veces tornaba hacia verdosa. Yo que soy hombre de ciudad y el miedo a lo desconocido es muy antiguo en el ser humano vacilé durante unos segundos, mi respiración se entrecortaba al observar aquel extraño fenómeno, pero llegué a la conclusión de que se trataba de uno de esos fuegos fatuos de los que había oído se aparecían en los cementerios sobre los nichos recientes, nunca había visto uno, así que la misma curiosidad que mató al gato me incitó a echarle un par de huevos e ir a husmear en los secretos de la muerte. Empujé la verja, abrió con un estridente chirrido que tornó confusos mis sentidos por unos segundos, cuando volví a mirar el fuego fatuo había desaparecido.

Osado como siempre lo he sido, descolgué el farol de la ermita y me adentré entre las desconchadas lápidas. Me acerqué hasta más o menos donde había visto la fantasmal combustión. El penetrante hedor a muerte y tierra removida infestaba el suelo sagrado del cementerio. Era una tumba reciente a nombre de Mariano Dómine.

Me pareció escuchar algún animal noctámbulo moverse entre la maleza, pero sólo era el viento, el mismo viento que apagó el destartalado farol. El mismo viento que acarició mi nuca y erizó mi vello. El mismo viento que agitó violentamente la verja de la entrada. El mismo viento que hizo gemir un sarcófago que se abría... no, eso no era el viento. Antes de lo que canta un gallo, había lanzado el farol por los aires, arrojado mi carisma por los suelos y corría despavorido cual puta parisina. A una distancia prudencial tomé aliento, y con una carcajada histérica me mofé de mi ridícula reacción.

En ese momento habría jurado que era un muerto levantándose, claramente me había dejado sugestionar por las palabras del tonto Dionisio. Una vez recuperado el aliento retomé la marcha a paso ligero, para tampoco tentar a la suerte. Cuando llegué a la entrada del pueblo pude escuchar en la lejanía el motor de la camioneta de transporte marchándose dirección Pamplona. Cuando me tumbé en el catre estaba demasiado excitado, gracias al susto y la carrera, como para poder pegar ojo, sumado a la desagradable sensación de que algo me había seguido hasta la casa, pero el agotamiento terminó venciendo a la paranoia persecutoria y me dormí.

[1] ixo rai (fabla aragonesa): da igual / no pasa nada

[2] Fatezas (fabla aragonesa): tonterías

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Día 3

Post Mórtem - Día 1

2009-11-09T03:55:00.000+01:00

Éste relato va dividido en varias partes que se corresponden con los días en los que se sucede la historia, serán publicados durante los próximos ídem. Para evitar la lectura equivocada del capítulo incluiré links directos a cada uno de los capítulos anteriores y posteriores, de forma que la lectura y localización de los mismos sea más sencilla, por igual, el grueso del texto estará oculto bajo la etiqueta “Leer más” para evitar spoilers. Espero que os guste.

Post Mórtem

Por Ismael Guerrero.
Con la colaboración de Diego Alberto Gimeno en las traducciones a fabla aragonesa.

He decidido publicar los siguientes hechos tras las continuas peticiones de amigos y conocidos. Pese que dicho interés roza el acoso, el desencadenante que me ha empujado a escribirlo es la necesidad de descanso de mi conciencia, y para explicar por qué un viaje de placer hizo que mi pelo blanqueciera y mi carácter cambiara radicalmente.

No se molesten en sacar conclusiones precipitadas, les agradecería que no juzgaran muy duramente mis deplorables actos, lo que hice fue seguir un modos operandi muy mecánico en pos de mi propia supervivencia, sin tener opción a elegir, hice lo que me parecía más sensato para conservar mi propia integridad personal, aunque si no hubiera sido por algún golpe de suerte, y quizá no pueda usar una mejor palabra que ‘golpe’, no estaría escribiendo éstas líneas ahora mismo.

Tampoco se molesten en buscar el pueblo o las personas implicadas, ya que como escribió Cervantes ‘De cuyo nombre no quiero acordarme...’, y me he tomado la libertad de cambiar de nombre a los aldeanos implicados para que éstas confidencias no me acarreen problemas futuros. Ahora, sin más dilaciones comenzaré con la historia.

Día 1

Era el verano del veinticinco, después de varias duras semanas de trabajo, tratos, reuniones etc., decidí tomarme unas tranquilas vacaciones. Mi destino sería el Pirineo Aragonés, así que maletas hechas me lancé a la aventura, solo con mi Hispano-Suiza H6B. Mi querida esposa-mueble se quedó en Zaragoza cuidando de mis hijos, y mi socio podía hacerse cargo de la empresa perfectamente durante un par de semanas. La situación era más que propicia para el merecido descanso del guerrero.

Sobre las siete de la mañana cogí la carretera dirección Huesca. El fértil valle del Ebro, colmado de campos y canalizaciones se transformó rápidamente en las secanas llanuras de los Monegros, donde mi vista se perdía en el horizonte, y poco después el paisaje volvió a cambiar, más verde y más arrugado, llegaba a la hoya de Huesca. A medio día llegué a la capital fata, donde comí en un restaurante en el que me tenían bien conocido como cliente habitual. Tras tomarme el café, cigarro y una copa de buen brandy retomé el camino. Pueblecito tras pueblecito se sucedían en la serpenteante carretera, que cada vez más y más la iba engullendo el monte, y a mi con ella. Valles, cañones, acantilados, barrancos y tremebundos pedruscos, cada curva después parecían más oscuros, más húmedos, recordándome que allí los rayos del sol son un bien muy preciado.

Corría ya el tramo final de la tarde, después de una sucesión de varias endiabladas curvas, entre las laderas comenzó a aparecer, tímidamente el pueblo de marras. Era majestuoso, imponente, señorial, mi Hispano-Suiza subía la cuesta que llevaba a la población, muy despacio debido a la precaria calzada, deteriorada por el paso de carros. Yo observaba el rústico asentamiento, anonadado, mesmerizado por las pesadas chimeneas que apuntaban humeantes al cielo, como un enorme bosque en llamas. El olor de la leña quemada en el hogar se mezclaba con el agradable aroma del boj y las exuberantes fragancias de la naturaleza que llegaban sugerentes hasta mi nariz, enmarcando el pueblecito en un hechizado cuadro de fantasía. Encaramado en un picacho y coronado por una robusta e imponente iglesia románica, el pueblo observaba los verdes barrancos y laderas arboladas que lo rodeaba, otorgándole un porte regio.

El hechizo que acechaba sobre mí se rompió rápidamente cuando el lejano rumor del agua y el incesante cantar de los pájaros fue sustituido por un desagradable traqueteo que provenía del motor de mi automóvil. Parecía estar a punto de calarse, así que como intento de recuperar la potencia del mismo reduje marcha y aceleré ligeramente, pero como consecuencia lo que parecía un grito de agonía surgió de debajo del capó y el vehículo empezó a perder velocidad irremediablemente. En última instancia eché el coche al ribazo para no bloquear la vía.

Bajé ciego de rabia, le di un golpe a la chapa y grité algunos improperios que hacían referencia a la escasa habilidad de los franceses para fabricar vehículos... y también me acordé de sus lascivas madres. El único Hispano-Suiza de íntegra fabricación francesa me había dejado tirado. Un denso humo que salía del motor apestando a goma quemada. No me molesté en abrirlo, mis conocimientos de mecánica eran absolutamente nulos. Indignado, continué a pié algunos metros de la empinada cuesta hasta la entrada del pueblo.

El aroma a leña se intensificaba por las adoquinadas calles. El silencio era casi absoluto, y el rechinar de mis zapatos contra el duro empedrado del suelo retumbaba en mis oídos. Las casas, apiñadas las unas contra las otras, dejaban en ocasiones estrechos callejones de un par de palmos que no iban a ninguna parte, otras veces eran más anchos, ó más estrechos y en ocasiones aparecía una calle perpendicular que unía la principal con las paralelas contiguas. Los balcones de madera, algunos dados de sí por el tiempo, sostenían numerosos maceteros de barro colmados de flores. Como ya había oscurecido la mayoría de las contraventanas de recia madera yacían cerradas, aunque a cada paso me sentía observado por dos nuevos ojos, nada fuera de lo habitual en un pueblo no habituado a las visitas de los forasteros.

Inmerso en la redundante idea de encontrar catre para pasar la noche, escuché un motor arrancando en la siguiente bocacalle a la derecha, era una buena señal y la oportunidad de encontrar un mecánico. Me apresuré para ver a que casa pertenecía antes de que marchara. Al girar presto la esquina, pude ver que se trataba de una pequeña camioneta para transporte de comestibles que desapareció por la salida opuesta de la calle.

Se veía luz por las rendijas de las contraventanas, la casa, frente a la que había arrancado la camioneta, rezumaba antigüedad, los enormes y sórdidos bloques de piedra encajaban perfectamente para formar un edificio tan robusto y duradero que nada tenía que envidiar a la arcaica iglesia del pueblo.

Golpeé con fuerza la aldaba. Volví a golpear. A la tercera vez una señora bastante entrada en años salió al bacón -¿Que quiere?- Exclamó malhumorada.

-Buenas noches señora, mi nombre es Javier Flor de Lis y estoy de paso, pero mi coche se ha averiado en la entrada del pueblo, necesito un lugar para dormir.

-Busque otra casa.- Dijo negando mi iniciativa y dándose la vuelta.

-¡Le pagaré cuarenta reales por noche!- Hizo caso omiso. -¡cuarenta y ocho más la comida!- grité en un último y desesperado intento. Poco después empezaron a sonar los cerrojos detrás de la puerta.

-Pase.- Me llevó hasta el hogar, donde quedaban poco más que brasas.

-Gracias amable señora, ¿era su marido el que conducía esa camioneta?

-Eso no l'importa a usted.- Respondió evasiva.

-Presupongo pues que su marido estará ya en el lecho si tiene que trabajar mañana temprano en el campo.

-Soy viuda.- Contestó tajantemente, no fue un buen comienzo.

-Vaya... lo siento, ¿como se llama usted?

-Rebeca me llamó la mía mai. No tiene nada que sentir, el buen Paco lleva ya muchos años en el cielo, el Señor lo quiso así.

-Entonces, ¿Era su hijo el de la camioneta?- Me interesaba saber quien era el dueño y más concretamente si tenía conocimientos de mecánica.

-No tengo hijos.

-Ah... eh... esto...

-No se preocupe, no tiene por qué disculparse.

-Entonces pues, gracias por darme asilo en primer lugar, tenga sus cuarenta y ocho reales,- puse las doce pesetas encima del aparador -se los pagaré diarios si permanezco más noches.- No dudó al cogerlas.

-Entonces pues, Don Javier, viene de Zaragoza, ¿por placer?

-Efectivamente, así es, unas merecidas y ansiadas vacaciones.

-¿Y no está usted casado?- Me preparaba la cena mientras conversábamos.

-Si, lo estoy,- le enseñé el anillo -pero mi... querida esposa se ha quedado en casa cuidando de los críos.

-¡Y tiene zagales!- exclamó -válgame el cielo, los de la capital están locos, cuando mi Paco vivía íbamos juntos a todos sitios.

-Habla usted muy bien, Señora Rebeca, para haberse criado en un pueblo perdido de la mano de Dios.

-Nací en Huesca, en el seno de una familia rica y tuve una educación decente.- Alegó.

-¿Como se gana el pan, Doña Rebeca?- Pregunté curioso.

-A la muerte de mi marido heredé las tierras y algunas reses, ahora exporto carne bobina a Cataluña y Pamplona, está bastante bien pagada, y el que conducía la camioneta era mi socio transportista, ya que tiene usted tanto interés en saberlo.- Puso un plato con dos enormes huevos fritos y un mendrugo de pan sobre el aparador. -El pan es de ayer.- Añadió. -Y usted a que se dedica pues ¿Don Javier?

-Soy empresario.

-¡Empresario! tiene guasa, ¿que tipo de empresario?

-De los que ganan muchas perras gordas,- respondí cínico -no me gusta hablar de mis negocios, y mucho menos estando de descanso, ¡comprenderá usted!

-En este pueblo no son bien recibidos los forasteros- comentó dándole un nuevo giro a la conversación.

-Eso no me preocupa Doña Rebeca, ¿Hay mecánico en el pueblo?

-¿Mecánico? los mecánicos no arreglan las bestias de tiro.

-Pero la camioneta...

-Ese mozé es de Zaragoza, el mecánico más cercano lo encontrará allí.- De hecho el mecánico al que se refería era amigo mío.

-Tendré que enviarle una carta pues.- Le devolví el plato vacío.

-Don Javier es hora de que usted marche a dormir, venga por aquí.- Me llevó escaleras arriba hasta la que sería mi habitación.

-Duerma y descanse, mañana lo llamaré temprano para que pueda enviar la carta antes de que salga el cartero. En el armario hay ropa de mi marido, puede usarla si le place. Buenas noches.- Se dio la vuelta y marchó.

Le di un repaso a la habitación, ningún lujo, estaba claro, pero era mejor que dormir en el coche, pese a que los muebles estaban querados y necesitaban una buena capa de barniz. Me puse un pijama con olor a rancio y alcanfor, me fumé un cigarro y me eché a dormir.

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Alfontín y Jomilar

2009-11-05T00:44:00.000+01:00

Éste relato de fantasía es uno de los cinco finalistas del primer concurso de relatos fantásticos por la Asociación Cultural Dado De Dragón de Zaragoza.
Se puede encontrar tanto su página web como el resto de relatos participantes en el siguiente link:
Dado de Dragón

Alfontín y Jomilar

La encorvada y encapuchada figura avanzaba a duras penas entre las sórdidas columnas de mármol blanco, centenarias observadoras del tiempo que vigilaban impasibles la sala del trono desde hacía numerosas generaciones. El rey Zoctor observaba al tambaleante personaje desde su trono de oro macizo y rojos rubíes, no muy agradado de que un harapiento caminante manchara de tierra la alfombra de terciopelo de Taribú, el mejor terciopelo del reino, que se extendía desde el enorme portón de oscuro roble hasta los pies del monarca. Uno de los guardias armados que escoltaban al viajero se adelantó.
-¡Su majestad!- exclamó -El monje de nombre Emicio del Monasterio del Acantilado pide audiencia.
-¿Audiencia dices?- preguntó el monarca -¿Para que quiere éste religioso audiencia?- Las regias palabras hacían que el soldado titubeara como la llama de una vela expuesta al viento -Dice traer un importante mensaje para su majestad.- El sumo gobernante, claramente disgustado murmuró entre dientes inaudibles palabras, el príncipe Etos, hijo de la tercera esposa del rey, miró perspicaz a su padre, era ya sabedor de la mala sangre que corría por las venas de su progenitor, ya que en numerosas y públicas ocasiones alardeaba el hecho de haber mandado a sus dos primeras esposas a la horca, culpadas de no engendrar un hijo varón.
-Tenéis derecho para hablar, monje.- Con dos palmadas del rey los soldados marcharon a paso ligero.
El monje Emicio avanzó varios pasos mientras se bajaba la polvorienta capucha, se hincó de rodillas en la roja alfombra y extendió los brazos hacia el cielo, que quedaron desnudos cuando se bajaron por su propio peso las holgadas mangas de la sotana.
-¡Gracias por otorgarme privilegio tal, mi señor!- Zoctor, complacido por la servidumbre se levantó del ostentoso trono y posó la yema de sus dedos sobre la pelada coronilla del monje. -Está bien, dime, súbdito mío y del Señor, cual es la importante noticia que ante mi presencia te trae.- Apartó su enjoyada mano con una leve caricia para volver a sentarse en el deslumbrante trono. El monje levantó la cabeza lentamente para mirar a su rey a los ojos. –Señor mío, vengo corriendo desde el Monasterio del Acantilado, ayer, cuando se ponía el sol, ¡Fuimos atacados! ¡Atacados mi señor!
-Baja la voz, Emicio, ¿no querrás que lo oigan hasta en los reinos vecinos?- comentó jocoso el rey.
-Disculpad mi señor, es gran excitación la que traigo.
-Pero, explícame lo ocurrido, monje, prosigue con tu historia.
-Como os decía mi señor, la jornada de ayer, cuando el fin del día se cernía sobre nosotros, no era la única oscuridad la noche que ennegrece el cielo, si no que una sombra mucho peor se ocultaba entre barrancos y matorrales, invisibles a nuestros ojos, que rezábamos al Gran Señor para despedirlo mientras desaparecía entre las brumas del horizonte.
-Pero... ¿Cómo? ¿Quienes os atacaron?- Preguntó el rey Zoctor impaciente.
-Del barranco norte salieron, desde el río, subieron por el sendero que de éste nace, guarecidos por la altura de los muros, pero delatados por el gran estrépito que armaron poco antes de entrar, nos asaltaron durante nuestros rezos, herejes mi señor, ¡herejes armados con espadas!-.
El rey se rascaba desquiciado el mentón. –Esquiváis mis preguntas, monje, ¡¿Quien os atacó?!-
El religioso ignoró la pregunta del rey mientras hurgaba entre sus propios recuerdos.
-Irrumpieron en el claustro, mi señor, ¡irrumpieron en el claustro con filos en alto y promesas de muerte!
-¡¿Que pasó?! ¡¿Como huiste cuando murieron todos?! ¡¿Quienes eran los atacantes?! ¡¡¡Contestad!!!- El rugido de Zoctor, casi presa de la demencia, retumbó en la enorme sala de mármol, Emicio y el príncipe Etos se sobresaltaron del repentino exaltamiento, el heredero al trono carraspeó mientras retomaba la compostura, el monje Emicio, después de casi perder el poco equilibrio que conservaba por la falta de fuerzas, tomó aliento lentamente para calmar su asustado espíritu.
-Dais muchas cosas por supuestas, mi amado señor, sobrevivimos todos los hermanos...
-¿Que todos sobrevivisteis? ¡¿Como que todos sobrevivisteis?! Monjes indefensos, ineptos en el arte de blandir la espada ¡más os vale poner fin a esta farsa o sufriréis mi ira!
-No mi señor, apelo a vuestra piedad, escuchad el resto de mi relato antes de juzgarme erróneamente.- El aterrorizado monje juntó sus manos para rogar al bravo rey.
-¡Proseguid! y espero por tu bien que todo esto sea cierto o morirás en la horca a medio día.
-Gracias mi noble rey por otorgar a tu humilde siervo la oportunidad de conservar su vida una segunda vez, pues cuando nos hallábamos sobresaltados por los despiadados asaltantes... ¡Un ángel bajó del cielo, mi señor! ¡Un ángel de luz enviado por el mismo Dios!
-¡¿Un ángel?!- Exclamaron rey y príncipe por igual.
-Si mi señor, un ángel, un ángel del cielo.- Las palabras del devoto monje se llenaban de gozo y fervor en partes iguales, Zoctor dejó de dudar sobre la veracidad de las palabras del religioso, pero con mayor asombro miraba boquiabierto al jubiloso monje.
-El salvador era de luz, pura como la inocencia de un niño recién nacido, fuerte como el vigor de un hombre adulto, cálida como los rayos de nuestro señor que en el cielo brilla...
-¡Explica ya como acontecieron los hechos, monje! ¡Estoy empezando a cansarme de tu retórica!- El rey, enfadado, golpeó uno de los brazos del trono con gran fuerza haciendo dar otro respingo a los presentes.
-Mi señor, el ángel se abalanzó sobre los intrusos.
-¿Que pasó con ellos? ¡¿Qué?!
-¡Desaparecieron! mi señor, uno por uno conforme el ángel los tocaba con su bendita luz, ¡Como si nunca hubieran existido!
-¡Como que desaparecieron! ¡Eso es imposible!- Zoctor se aferraba con ambas manos al los brazos del trono, una gota de roja sangre azul se deslizó hasta el suelo por el dorado metal desde uno de los rubíes que se clavaba en la palma de la mano del monarca.
-Desaparecieron señor mío, dejaron de estar donde estaban, como si nunca hubieran estado allí.
-¿No quedó ni una espada, una insignia, un miserable mechón de pelo?- Preguntó inquisitorio el rey.
-No mi señor, nada, ni una mota de insignificante polvo, mi corazón dice que vuestra grandeza entenderá el milagro de una intervención divina.
-Ni polvo dices... ¡Mientes con vileza!
-¡No mi señor, piedad!- dijo el monje mientras se derrumbaba sobre sus rodillas.
-Veríais al menos sus caras, algún distintivo, seña o estandarte que hablaran de sus procedencias.- Zoctor cogió la mandíbula del atemorizado Emicio.
-Nada vimos más que oscuridad y penumbra, luz y resplandor cuando el sagrado ángel apareció para salvarnos, señor mío, tened piedad de éste religioso...- Las palabras del monje tornaban en incoherentes balbuceos suplicantes.
-Marcha ahora pues, antes que mi decisión torne grotesca.- El monje, desconcertado, levantó sus sotanas y salió corriendo como criatura que los inframundos llevan.
Con el estruendo de la gruesa puerta al cerrarse se hizo el silencio en la enorme sala de mármol, el príncipe Etos se volvió hacia su colérico padre.
-Harto sabéis que no mentía, lo veo en vuestros ojos, pero no alcanzo a comprender tal desproporcionada ira...- Zoctor se levantó mientras se recolocaba la capa. –Ven conmigo, hijo mío, pues hoy vas a aprender una de las dos lecciones mas importantes para ser rey.- Padre e hijo caminaron hacia una pequeña puerta en el lateral sur de la sala, un soldado la abrió para permitir el paso a ambas eminencias.
El ostentoso jardín se extendía hasta una lejana tapia cubierta de hiedra, numerosos pavos reales correteaban plácidamente entre frondosos rosales, estilizados lirios e inmaculadas calas, Zoctor continuó guiando a su hijo a través de ancianos arcos de piedra adornados por hierbas trepadoras como guirnaldas, hasta una jaula de herrumbrosos barrotes.
-Ya hemos llegado, hijo.
-¿Las perreras? ¿Para qué me traéis a las perreras, padre?
-Te pierde la impaciencia, Etos, siempre te ha perdido, acércate a los barrotes, hijo, acércate hasta poder tocarlos.- Etos miró confuso a su padre, pero obedeció sumisamente su orden, Zoctor era severo con las insurrecciones, en cierta ocasión condenó a un batallón entero a pudrirse en las mazmorras del castillo tras un fracasado intento de sublevación, no estaban dispuestos a luchar en una batalla que se sabía perdida tiempo antes de librarla, una maniobra estratégica que poco le importaba al rey las vidas de esos miserables hombres, combatieran o no, pero el ejemplar castigo sirvió para infundir en las tropas una disciplina inigualable por ningún reino cercano, el propio rey Zoctor se sentía orgulloso de la rectitud de sus soldados después de la atroz decisión de torturar a sus propios hombres. Etos, pese a ser el príncipe prefería no tentar a su suerte.
El futuro gobernante se acercó cauteloso al oscuro rincón del patio, nada que ver con el vivo y primaveral jardín que había dejado atrás, aquí centenarios y altos pinos dejaban filtrar contados rayos de sol sobre el suelo cubierto de secas hojas puntiagudas como alfileres, que crujían bajo los pies de Etos, estremecidas por el recuerdo de su perdida juventud mecida al viento. El príncipe llegó hasta los ásperos barrotes, a penas se definían dos borrosas siluetas bajo un tosco cobertizo para animales, unos blancos colmillos se dibujaron en la oscuridad, y antes de que el futuro monarca pudiera a penas reaccionar, dos enormes cánidos, negros como el carbón, con ojos llameantes de rabia como hogueras en una noche sin luna, saltaron sobre el joven Etos con la única intención de destrozarlo a mordiscos. Afortunadamente los gruesos barrotes se interponían entre el príncipe y su horroroso final, éste, sobresaltado por el semejante susto cayó de espaldas al suelo, y de milagro no desfalleció en el instante. Zoctor se acercó hasta su hijo riéndose a carcajada suelta mientras el príncipe permanecía sentado en el suelo. –Cuidado Etos, que te comen.- Dijo el rey entre carcajadas.
-Muy gracioso padre...- Respondió Etos claramente enojado.
-Cuida tus modos, niño, y levántate.- Increpó el gobernante. Etos se levantó aún tembloroso mientras se limpiaba babas de perro de la cara con el reverso de una de las mangas de la camisa. Zoctor se acercó hasta los barrotes para comprobar que se habían doblado tras la acometida de las enormes bestias, que comenzaron a ladrad presas de una locura descabellada al advertir la presencia del rey. –Te habrían devorado vivo de no ser por éstas duras barras de hierro, llevo días sin alimentarlos.- Etos, blanco como el hueso, guardó silencio. El soberano chasqueó los dedos y rápidamente varios siervos, utilizando palos y cuerdas sujetaron a los perros mientras otro con una enorme plancha metálica dividía la jaula en dos partes, quedando así un perro en cada uno de los nuevos habitáculos.
-Coge uno de esos palos largos que hay ahí apoyados, hijo.
-¿Que pretendéis padre?
-No me discutas y obedece.- Respondió ceñudo el rey, Etos obedeció al instante, se acercó hasta las largas varas y agarró una con ambas manos.
-¿Y ahora qué? padre.- Dijo Etos desafiante.
-Ahora, hijo, pincha a uno de los canes.- Respondió Zoctor imperativo.
Etos apretó con fuerza el palo y se acercó al perro que había quedado a la derecha de la improvisada separación, introdujo la pica de madera entre los barrotes y tomó unos segundos para apuntar al can, que daba vueltas en su reducido habitáculo, Etos lanzó la primera punzada que se clavó sobre la lomera del animal, la pobre bestia profirió un desagradable gemido de dolor, el príncipe enlazó varias estocadas más, ninguna mortal, por lo menos a corto plazo, el perro se enfurecía con cada nuevo ataque, sus ojos, inyectados en sangre, parecía estar a punte de saltar de las órbitas.
-Es suficiente Etos.- Interrumpió el rey divertido con el espectáculo, Etos retiró el palo.
-Ahora acércate más a los barrotes, hijo mío.- El príncipe miró confuso a su padre, Etos dio una zancada hacia delante mientras con una señal del rey el fornido sirviente retiró la pesada plancha de hierro, en el mismo instante que ambos canes establecieron contacto visual, el animal que Etos había enfurecido se lanzó brutalmente sobre el cuello de su compañero de celda. La sangre caliente del animal bañó el suelo, los barrotes y al príncipe, que dio un salto hacia atrás y comenzó a experimentar unas horrorosas nauseas, Zoctor, al ver a su hijo cubierto por la sangre del can y presa de las convulsiones previas a expulsar violentamente el almuerzo, cayó al suelo doblado de la risa.
Cuando rey y príncipe se recuperaron de sus respectivas indisposiciones, Zoctor aún entre risas se acercó a su horrorizado hijo. –Descuida Etos, tarde o temprano te acostumbrarás al sabor de la sangre recién derramada.- El príncipe se limpiaba los ojos manchados por el rojo fluido vital –No ha tenido gracia, padre.- Zoctor hizo caso omiso del comentario de su hijo.
-Espero Etos que hayas aprendido la valiosa lección.
-Tratáis el odio que os tiene el pueblo hacia si mismo, ¿me equivoco, padre?
-Dos ejemplos has tenido para aprenderlo.
-¿Insinuáis, padre, que vos mandasteis atacar el monasterio del acantilado?
-Volvamos a palacio, Etos.- Ambos comenzaron a andar pausadamente bajo los arcaicos arcos de piedra de vuelta hacia la sala real.
-Deduzco pues- rompió el silencio Etos volviéndose hacia su padre –que habíais premeditado detenidamente el ataque para enemistar a los pueblos del reino.
-Deducís bien, hijo, proseguid.
-Es de buen saber,- El príncipe tomó unos segundos para elegir sus palabras antes de hablar –que los venerables monjes intercambian sus bebidas espirituosas por provisiones y otros bienes varios con los aldeanos del pueblo cercano, Jomilar.
-Vais bien encaminado, Etos.
-Un licor exquisito si me permitís el comentario, padre.- El rey asintió. -Jomilar- prosiguió Etos –se encuentra hacia el este del monasterio, cruzando el rió Irum por el vado de la arboleda de San Pictos.
-Bien conoces las tierras que en un futuro te deberían pertenecer.
-¿Que insinuáis padre? ¿Ponéis en entredicho mi futuro reinado?
-Solo es una forma de expresión, hijo mío, nunca se sabe a ciencia cierta el porvenir, ni los adivinos mas experimentados pueden predecir el futuro con precisión, cito a tu tío abuelo, quien iba a ser el heredero del trono, pero de vuelta a palacio resultó asaltado por unos odiosos bandidos, y su padre, una semana después saltó desde la torre del homenaje, víctima de la pena que sufría por la pérdida de su primogénito, así tomó la corona tu abuelo, Jiromo II, aunque fue una lástima que su reinado fuera tan breve...- La retórica del rey tornaba siniestra cuanto más decía, Etos miró de soslayo a Zoctor para descubrir una disimulada sonrisa en su cara.
-Mil gracias sean por la lección de historia, padre, ha sido... iluminadora.- El príncipe tomó aire y continuó hablando. –El otro pueblo más cercano al monasterio es Alfontín, al oeste del sacro edificio, siguiendo el pié del propio acantilado, lindante con los vastos campos de cereales que se extienden amarillos y ondulantes por el viento en ésta época del año; los aldeanos de Alfontín no comercian con los monjes, ya que fabrican su propio licor y orgullosos de ello se niegan probar otro que no sea el que sus alambiques destilan, aunque después de haber bebido el burdo brebaje, puedo afirmar que sólo se trata de orgullosa envidia; concluyendo ya, padre, ¿habéis sido capaz de pagar mercenarios de Alfontín para que atacaran el monasterio?
-Mercenarios no, hijo, burdos campesinos, pobres como ratas, ruidosos cuales urracas, torpes y sucios como asquerosos cerdos, como de costumbre envié a Fates para contratarlos, con suficiente dinero como para comprar hasta sus lenguas.
Pero padre, vuestro plan no es preciso, una vez muertos los monjes, los atacantes habrían quedado en el más oscuro anonimato, ¿de que hubiera servido la matanza?
-Todavía no cavilas como habrías de hacerlo, hijo.- Dijo el rey dando golpecitos con los nudillos en la cabeza de Etos.- Dos días después, mis espías habrían hecho correr el rumor de que fueron campesinos, aprovechando el revuelo levantado, el siguiente movimiento habría sido enviar al ejercito para la ocupación de los tres poblados principales de Antacón.
-Alfontín, Jomilar y Zemirie.- Interrumpió el príncipe.
-Si, tras la ocupación militar, mis ajusticiadores encontrarían milagrosamente a los culpables, y acusados del horroroso asesinato de hombres de paz habrían sido ahorcados al medio día en la puerta del palacio, para que plebeyos de todos los rincones del reino pudieran venir a ver su espantosa muerte.
-Sois maquiavélico y retorcido, padre.
-Gracias hijo, pero evita los halagos.- Dijo el rey sonriente. –El rumor se habría extendido rápidamente por todo Antacón, y poco hubieran tardado en suscitarse los odios entre Alfontín y Jomilar.
-¿Y si hubiera estallado la guerra, padre?
-Ello no hubiera ocurrido así, un rey debe conocer a la perfección los límites de sus súbditos, aunque admito que con dicha excusa habría mantenido a mis soldados tomando el control de las urbes, matando así dos aves con la misma flecha, y teniendo a los aldeanos ocupados en odiarse entre ellos, mi integridad personal dejaría de ser un problema.
-No puedo admitir que no sea un buen plan, padre.
-Lo es, lo he ideado yo, el rey.
-Estáis emborrachado con vuestro propio veneno, padre.
-Ata tu lengua Etos, o algún día la perderás, ya me canso de avisártelo.
Príncipe y rey guardaron silencio tras cruzar la pequeña puerta que comunicaba el verde jardín con la blanca sala real.
-¿Que vais a hacer ahora padre?
-Cállate niño.- Increpó Zoctor disgustado.
El rey se acercó a Fates, que permanecía sentado tras el pequeño escritorio al fondo de la sala, rodeado de papiros y polvorientos libros como era lo convencional.
-Fates, mi más fiel sirviente.- Dijo Zoctor.
-Su majestad, me honra tan ilustre figura.- Dijo Fates sobresaltado por la presencia del rey.
-Tranquilo, viejo escriba, hiciste bien tu trabajo, no fue culpa tuya tan odioso contratiempo.
-Gracias su majestad, sois benevolente.
-Te voy a encargar otro trabajo Fates, volverás a Alfontín, antes de ésta noche, llevarás el doble de oro que la vez pasada.
-Es mucho oro para unos miserables campesinos, su majestad.
-No discutas mis decisiones y simplemente acátalas.- Respondió furioso el rey. –Pero antes, mi querido amigo Fates, me organizarás un encuentro con los hechiceros que viven bajo el Lago de los Muertos, ahora.- Sin mediar palabra, Fates se levantó y salió presuroso en dirección a los establos, Zoctor sabía de antemano que cualquier tarea ordenada a Fates sería bien llevada a cabo.
Fates era el comodín en la baraja del rey, la vida del anciano escriba dejaría sin palabras a los aventureros más duchos. Durante sus tiempos mozos vivió como escolta de un importante noble, éste, un viejo huraño y apático, se encariñó con Fates ya que le recordaba al hijo perdido en la guerra de Lurda. Enseñó a Fates como leer y escribir, filosofía, literatura, danza, geometría y, en los susurros de palacio se habla que artes mágicas por igual. Cuando el adinerado anciano murió, fue él el heredero de toda su fortuna, ya que el viejo no tenía descendencia ni familia. Fates guardó la fortuna a buen recaudo y marchó a conocer reinos lejanos, muy lejanos, mas allá del mar de Sirem, tras las montañas de Piavis, donde muchos creían que acababa el mundo, y el dragón del destino devoraba a los que osan asomarse al borde, nada más lejos de la realidad. Diez años más tarde volvió a Antacón, su tierra madre, para recuperar la fortuna que había dejado escondida, los pocos que lo recordaban advirtieron los numerosos cambios que el viaje había producido sobre él; su carácter se había endurecido considerablemente, una cicatriz cruzaba su cara de arriba a abajo pasando por su párpado izquierdo, que nunca terminaba de abrirse, la marca llegaba hasta el labio superior, el cual había perdido movilidad cuando hablaba, aunque fuera hombre de muy escasas palabras. Sus brazos, fuertes y musculosos ahora lucían numerosos tatuajes, extrañas letras que nadie entendía o pudiera intentar leer. Colgado del cuello llevaba siempre un adorno en forma de minúscula daga curva, de un extraño metal iridiscente que algunos aldeanos afirmaban que brillaba en la oscuridad. Siempre llevaba colgada del cinturón una labrada pipa de hueso que usaba para fumar una hierva del color sangre, completamente desconocida para sus compatriotas botánicos; quien había olido el humo del extraño vegetal, decía no relacionarlo con nada conocido, y algunos incluso afirmaban que despertaba los recuerdos. Con su reclamado oro se embarcó en la empresa de la contratación de mercenarios y escoltas, en la que poseía cierta experiencia, un prolífero negocio que hizo aumentar tanto su estatus social como su bolsa. Entabló amistad con Zoctor años antes de su nombramiento como rey, y las malas lenguas dicen con esquivos susurros que fue Fates el artífice de que Jiromo II heredara el trono destinado a su hermano Étimio.
Escasas horas más tarde de la partida de Fates, llegaron a palacio los hechiceros, excéntricos individuos ataviados con extrañas túnicas y exóticos adornos arcanos. El rey se levantó de su dorado trono para recibir a los oscuros maestros de la magia.
-Bienvenidos a mi palacio, dueños de mágicos secretos.- Los cinco hechiceros no mentaron palabra alguna. Zoctor vedó a su hijo que lo siguiera, monarca y hechiceros desaparecieron bajo el negro umbral que conducía a una sala adyacente al habitáculo del trono. Etos, disgustado por la prohibición de presenciar la reunión esperó junto a la puerta. El tiempo se sucedió en silencio, la incertidumbre devoraba al joven príncipe, harto de esperar se acercó cuidadosamente a la puerta, una curiosidad felina se apoderó de él y comenzó a girar el poco de antigua forja con sumo cuidado para no proferir sonido alguno, pero antes de que pudiera terminar de girarlo, una brutal sacudida le penetró hasta el hueso, Etos se separó de la puerta de un respingo, a penas podía mover la mano y apretó los dientes para no gritar del horroroso dolor que le zigzagueaba hasta el cuello, se sentó frente a la puerta observando como varios hilos de humo blanco salían de su enrojecida e hinchada mano.
Durante largo rato todo permaneció en silencio, pero el mortuorio ambiente cesó en cuestión de segundos. Empezó como un leve susurro que se transformó en un cántico profano y monótono al que contestaban un coro de voces al unísono, cuando éstas lo hacían el suelo parecía vibrar. Un extraño olor comenzó a brotar del otro lado de la puerta, el ritmo del siniestro canto comenzó a acelerarse cada vez más hasta que se convirtió en un vertiginosos desenfreno, las exóticas palabras penetraban en la cabeza de Etos que parecía estar a punto de estallar en una masa sanguinolenta. El enfermizo canto paró de golpe, y durante unos segundos se produjo un sepulcral silencio, pero rápidamente, como un trueno, se escuchó un enorme estruendo, como si de montañas resquebrajándose se tratara, el ensordecedor ruido parecía que iba a tirar abajo el palacio entero, cuando el desproporcionado estrépito cesó, Etos pudo observar por la ranura que quedaba debajo de la puerta un resplandor anaranjado como si de las llamas del mismo infierno se tratara, acompañado por un coro de atroces lamentos de ultratumba, volvió a temblar el suelo algo menos escandalosamente y la ranura de debajo de la puerta dejó de brillar.
Una nueva voz resonó dentro de la sala, una voz profunda, oscura, retumbaba como si hablara desde el foso más hondo y húmedo del reino. Etos temblaba de puro pavor, y rezaba al Misericordioso Dios para que su padre no hubiera hecho lo que ya era obvio e inevitable. La siniestra voz hacía preguntas, inaudibles desde donde Etos escuchaba, y Zoctor contestada con gran respeto, poco después se abrió la puerta súbitamente.
Encabezando el grupo salió el rey, portando una desagradable y oscura expresión de victoria en su rostro, tras él, uno por uno salieron los cinco hechiceros, sus labios estaban cosidos y sus ojos, rojos como el cielo del atardecer, carecían de pupila u otra cosa que no fuera rojo bermellón , y por último, del umbral surgió el ser más abominable que una criatura terrenal haya podido observar, un ser de auténtica oscuridad, la maldad pura de los corazones que arden eternamente en el inframundo donde la Diosa Muerta De Una Sola Cara reina. La simple presencia del engendro demoníaco hacía que Etos careciera de fuerzas para moverse, paralizado no podía mas que mirar inundado por el terror más antiguo y visceral. La negra criatura carecía de cara, brazos, piernas e incluso forma definida, solo una masa difusa y fluctuante sobre si misma que flotaba sobre el suelo, pura oscuridad, pura maldad concentrada. La grave y cavernosa voz emergió de entras las cambiantes sombras
–Recuerda tu promesa, Zoctor.
-Si Azebak, que así sean mis deseos.- Contestó el rey, y la etérea negrura se deslizó suavemente por el suelo como si de una neblina mortal se tratara y se filtró por las ranuras del portón principal.
El atardecer se cernía cada vez más sobre el reino de Antacón, pero la venidera noche amenazaba con algo más que los comunes peligros nocturnos. Esa noche todos los bebés del reino lloraron inusualmente, la leche se cortó dentro de sus tinajas, numerosas cabezas de ganado murieron inexplicablemente, cosechas enteras se echaron a perder, fallecieron más ancianos que en el resto del año entero y todos, absolutamente todos los perros del reino ladraron al unísono presas de una locura descabellada, pero lo más extraño sin duda fueron las numerosas explosiones como si de rayos se tratara, seguidas por grotescos truenos, a excepción de que el cielo estaba completamente despejado.
Zoctor y Etos pasaron toda la noche en vela, la tensión era demasiada como para ni siquiera intentar dormir. Fates estaba se hallaba desaparecido, pues no había vuelto a palacio como era lo convencional después de los recados del rey. Comenzó a amanecer, lentamente, el Dios Sol parecía ligeramente apagado, como si estuviera triste o falto de algo importante, sus rayos, que engendraban la vida encima de su esposa, la Madre Tierra, habían perdido fuerza.
No tardó en llegar al enorme portón una figura encapuchada, gritaba desesperadamente, sus túnicas lucían desgarros y manchas de sangre, a torpes zancadas llegó hasta el trono y justo unos metros antes de llegar al regio asiento tropezó consigo mismo y cayó de morros junto al monarca, el monje se aferró a los pies de éste con sus ensangrentadas manos, oscurecidas por el polvo del camino mezclado con el rojo y reseco fluido, levantó la mirada, el rey lo miró impasible y con un grotesco tono burlón dijo –Vaya... Emicio, ¿que te ha ocurrido? Parece que hayas visto un demonio.
El monje, con los ojos hinchados intentó vanamente articular algunas palabras.
-Cálmate Emicio, me es imposible entenderte.- Dijo el rey al moribundo monje. Los sonidos brotaron de la garganta de Emicio, un llanto, rasgado y borboteante que se asemejaban más a un gemido gutural que a una voz humana.
-¡Muertos! ¡Todos! ¡El Demonio! ¡Alfontín!- Emicio llevado por su último suspiro apretó con fuerza los pies de Zoctor, clavándole una última y desesperada mirada. El rey, enormemente repulsado apartó el cadáver del monje de una brutal patada y se levantó para hablarle a la corte.
-¡Todos lo habéis oído antes de que éste buen hombre muriera, ciudadanos de Alfontín han atacado el monasterio del acantilado! ¡Ahora todos fuera de la sala del trono!- La totalidad e los sirvientes obedecieron al instante quedando solo Zoctor y Etos.
-Sígueme hijo.- Dijo Zoctor, Etos lo siguió callado. Entraron a la sala de la invocación, situándose de espaldas a la puerta. Un círculo con desconcertantes símbolos arcanos brillaban en el suelo, dibujados con sangre, los cinco hechiceros permanecían de pié rodeando el sello, con las bocas cosidas como la última vez que los había visto Etos. Una bruma negra comenzó a formarse dentro del círculo, parecía brotar de las delgadas líneas rojas y entre las ranuras de las planchas de mármol del suelo, poco a poco se fue formando la figura informe de Azebak, Zoctor sonrió complacido, la negra y maliciosa voz surgió del difuso ser.
-Paga tu promesa, Zoctor.
-Sí Azebak.- Contestó Zoctor volviéndose hacia su hijo, portando en su cara la maquiavélica sonrisa del que se ha salido con la suya cogió a su hijo del brazo, Etos lo miró asustado.
-¿Que pretendéis padre?
-Hoy, hijo mío, aprenderás la segunda enseñanza para ser un buen rey.
-Me asustáis.- Dijo el joven príncipe completamente desolado.
-Recuerda éstas palabras Etos, no te fíes ni de tu padre.- Con esa frase Zoctor dio un empujón a su hijo y acto seguido, dos serpentinas extremidades procedentes del demoníaco ser envolvieron al príncipe que gritaba agonizante siendo devorado por el eterno y oscuro olvido.
El soberano rió a carcajadas, pero su diversión no duró mucho, los cinco hechiceros se derrumbaron sobre si mismos y una daga curva, de un extraño metal iridiscente apareció delante del cuello de Zoctor, el rey, antes de morir degollado pudo reconocer en las últimas palabras que escuchó la voz del que otrora fue su hombre de confianza –Vos no aprendisteis esa lección, Majestad.

La magia es...

2009-09-28T03:03:00.000+02:00

La magia es...

-¿Qué es la magia, maestro?- Preguntó el joven aprendiz de mago. Ossum lo miró mesándose su negra perilla y alzó la ceja derecha, expresión que el joven Aste tenía más que conocida, dijo con voz fría y tajante –La magia lo es todo.- Aste miró confuso a su maestro y antes de que volviera a abrir su enorme bocaza, Ossum se adelantó a interrumpir –Pero no sé por que me preguntas a éste tiempo, otrora fuiste pastor de cabras y como te he explicado un millar de veces aún no estás preparado para adquirir ciertos conocimientos.- Aste titubeó un poco antes de lanzar su réplica –P...pero maestro, quiero saber...- Ossum volvió los ojos a las mezclas alquímicas que estaba preparando –No es el momento, niño.- Aste lo miró indignado y cruzándose de brazos levantó la voz con renovada fuerza en pos de reafirmarse -¡Maestro! Me aburro y quiero aprender...- la impetuosa interrupción hizo dar un sobresalto al mago Ossum y el matraz que llevaba entre manos comenzó a bailar intentándose escapar de ellas para terminar saltando por los aires y se estrellándose contra el suelo, esparciéndose irremediablemente el lechoso líquido por la deslucida madera. El mago se volvió enfurecido hacia su aprendiz pero antes de increpar nada, exclamó repentinamente -¡Maldición!- y comenzó a revolver entre sus probetas y alquitaras frenéticamente para sacar de entre el caótico desorden de variopintos recipientes una probeta contenedora de un polvo verde, sellada con un endiablado corcho que se negó a salir en el primer intento. La privilegiada inteligencia que hace a un mago lo que es le dictó a Ossum que la utilización de sus dientes sería lo más sensato en el concerniente caso, pero el dichoso tapón que parecía presa de un hechizo de sellado se negaba a ceder ni un ápice. Ossum no cejaba en su empeño, tirando y tirando con sus incisivos, produciendo un gruñido mas digno de una bestia de labranza que de un sabio. Aste lo observaba esforzándose en contener la risa, aunque ya estaba acostumbrado a las reacciones de su histriónico maestro, no podía evitar soltar alguna carcajada cuando éstas sucedían. Tras observar unos segundos más como el venerable mago fracasaba en tan sencillo objetivo, Aste le arrancó la probeta de entre los dientes y con relativa facilidad extrajo el tapón, devolviendo el preciado contenedor a su maestro. Ossum lo miró con los ojos abiertos de par en par como ventanales, tras reaccionar, prestamente recuperó el recipiente y esparció la verdosa moledura sobre el desparramado líquido.

Sudoroso y con sobrealiento se incorporó, quedó mirando a Aste con cara de susto y exclamó -¡Faltó poco!- Retornó la atención hacia la recién enloquecida mesa de trabajo, suspiró desanimado encogiendo los hombros y de nuevo volvió hacia Aste, con claro desdén dijo –Bien, de acuerdo, ¿quieres saber? Pues sabrás, ¿Qué es lo que quieres saber?- El aprendiz miró a su maestro con una amplia sonrisa de satisfacción -¿Qué es la magia, maestro?- Ossum lo miró recapacitando en cómo el hecho de tener a Aste como aprendiz se convertía en una descompensada molestia en la parte trasera de sus calzas, pero decidido a cumplir el deseo del zagal, comenzó a divagar.

-La magia... la magia es... la magia es vida, la magia es muerte, magia es lo que respiras y por lo que respiras, cuando mires al sol estarás viendo magia, si tocas la tierra tocarás magia y por igual cuando te mande a por agua a la fuente traerás de vuelta magia, la magia vuela, corre, anda y repta, se esconde y se muestra, viene y va, zigzaguea por el cielo en las noches de tormenta y flota en el aire las perfumadas tardes de verano, yo te hablo y tus oídos perciben magia, me miras a través de magia, la magia es la pregunta y la respuesta, puerta y llave magia son, el pescador recoge magia del mar, el ciervo es cazado por magia, el niño juega con magia y magia acarician los músicos entre las finas cuerdas de mágicos instrumentos, pero la magia no solo es el qué sino también el cómo, entonces pues magia es buscar pero también encontrar. Así pues allí donde mires magia encontrarás, la magia es y está pero también no es y no está, y donde magia no hay, también la hallarás. Pues, partiendo de nuestra base de que la magia está y no está, la pregunta sería quizá la propia respuesta, magia.- Aste miraba con la boca entreabierta mientras escurrían por su barbilla algunas gotas de baba, haciendo patente de sus propias limitaciones. Ossum consciente de lo inútil de su discurso miró esquivamente al joven y prosiguió -Ahora, Aste, que ya sabes qué es la magia, he de advertirte que lo complicado en el arte es crearla, ya con mezclas alquiímicas, gestos, palabras de poder ó destilaciones exige un intelecto que no cualquiera es poseedor, Discernir, pensar, meditar, decidir, rectificar, analizar, son cualidades que tras largas décadas de estudio y práctica comienzan ligeramente a dominarse, ahora bien, NIÑO, no me vuelvas a molestar.

Humo

2009-09-01T18:19:00.000+02:00

Humo

A Gustavo Adolfo Bécquer.

A fin de cuentas me busco yo solo los problemas, y tras el paso de los años no aprendo de mis propios errores, pasada ya la cuarta década de mi vida continúo tropezando en la misma puntiaguda piedra que me clavo en el corazón al caer.

Estudié en el Trinity College, situado en la población de Cambridge, apoyado por la inmensa fortuna familiar, pero las vueltas del destino decidieron que inacabados mis estudios volviera a mi pequeña ciudad natal, Zaragoza, para sepultarme bajo la losa de un monótono puesto de contable en una empresa de fabricación de ballestas para vehículos a motor. Tenía un pequeño y carcomido escritorio en uno de los rincones de la sórdida nave industrial, estaba más que acostumbrado a los ruidos de herramientas y blasfemos juramentos de los obreros al otro lado de las finas paredes de contrachapado, que cruelmente me separaban aún más de la sociedad humana pero no de su estruendoso fragor. Aquella tarde el bullicio fuera de mi reclusión era inusualmente animado, estúpidas risotadas mezcladas con banales provocaciones llegaban grotescas hasta mis oídos, fue cuestión de tiempo que uno de los obreros, aún con las manos y el mono de trabajo manchados de grasa irrumpió dentro de mi pequeño habitáculo de trabajo portando un sucio trapo en la mano y una estúpida sonrisa en el rostro.

Levanté la mirada a través de mis circulares anteojos sin decir nada, me sonrió dejando ver su incompleta dentadura y con palabras similares a un rebuzno dijo -¡Carmelo! esta noche nos vamos a un burdel ¿te vienes con nosotros?- Quizá fue la promesa de volver a mi vacía casa donde solamente me esperaba un gato hambriento y soledad infinita, ó la amenaza de una noche de diversión placentera, pero acepté la morbosa invitación.

Acicalados ya los presentes montamos en el recién estrenado Ford T del gerente, eran pocos los coches que circulaban Zaragoza, y de no ser porque mi padre terminó sus días en la más absoluta ruina y miseria yo habría tenido otro de mi propiedad en vez de conformarme con las sobras de la suculenta comida que Jacinto, el dueño de Ballestas Márquez devoraba codicioso todos los días delante de mi, festín que yo mismo gestionaba y aún hacía crecer más mis hambrientos dientes.

No tardamos en llegar al ostentoso portal de rojas luces donde el amor femenino se pagaba por horas a precio de especias indias. El amor de alquiler nunca ha sido santo de mi devoción, así que tampoco sabía que misterios encontraría allí dentro, bajo el umbral donde un par de meretrices con voluptuosas ostentosidades en concordancia con el glamour del local hacían guardia para recibir a los visitantes. Mis compañeros iban joviales y con descaradas frases sugerían la venidera noche como lo que todo hombre ha nacido para hacer, yo en cambio no pude más que esbozar forzadas sonrisas cuando la conversación tornaba hacia mi persona.

Las exuberantes vigías recogieron nuestros abrigos y nos escoltaron a través de la oscura grieta hacia las profundidades del hogar del pecado. No quedaban escasos metros para el gran salón cuando entre bullicios y carcajadas se discernía la sensual voz de una cantante de Jazz y se percibía el sutil aroma a profesionales del placer. Se abrieron de par en par las puertas y ante nosotros se presentó un desmadre de alcohol, humo y mujeres, hombres trajeados enfundados en sus caras vestimentas flirteando con señoritas que fingían interés, aunque no les interesara más que lo que su monedero contenía; bailarinas ligeras de ropa animaban el ambiente mientras el alegre jazz coloreaba con sonoras notas sus pasos de baile; pizpiretas camareras portaban bandejas plagadas de los cócteles de moda en Brooklyn y New York que llevaban a los barrigudos huéspedes sentados en sus confortables sillones.

No era lugar para mi, repudiado por todo el horroroso espectáculo reposé el costado en el rincón mas oscuro del garito viendo como el gentío disfrutaba de su camino a la perdición, ahogado en mi propio temor oteaba a las guapas chicas mover con brío sus caderas de aquí para allá, y siguiendo el alegre caminar de una de ellas es como posé la mirada en la perla mas hermosa de todo el recinto.

Permanecía apoyada en la barra mirando a los presentes con aire de indiferencia y un desden propio de la nobleza de otro tiempo, su pelo negro se arremolinaba en un pomposo recogido que mi imaginación soltaba para enredarse entre sus sinuosos rizos; las delicadas curvas se escondían vergonzosas bajo los pliegues de su vestido; unas estilizadas piernas desembocaban en los pies de una diosa; era la misma afrodita que bajada del olimpo daba sensuales caladas a una larga boquilla negra, el humo ondulante del cigarrillo la rodeaba acariciándole el rostro y los senos para desaparecer en el olvido complacido por su osadía.

No sé que fuerza me llevo a aglutinar el poco valor que tenía y acercarme a ella, porque su blanca cara como la luna y sus rojos labios como el fuego del infierno en el que se hallaba me atemorizaban más de lo que me atraían, pero yo seguía andando con la cabeza gacha como la res que llevan al matadero hasta que me planté delante de la esbelta deidad. Le sonreí sin decir nada, ella me miró altiva de abajo a arriba y con otra calada a la boquilla derramó sugerentemente el caliente humo del cigarro por mi cara. El verbo se había trabado en mi garganta pues jamás me había hallado ante mujer de tales proporciones áureas, pero ella cansada de mi pasmo me dijo con dulce desprecio -¿Cuanto quieres cariño?- a lo que no pude más que responder –Una hora- mientras deseaba que fuese toda la eternidad.

Me cogió por la mano y me arrastró escaleras arriba montado en la nube sobre la que flotaba hasta una austera habitación. Se sentó sobre la cama con las piernas entrecruzadas mientras yo permanecía aturdido, temblando como una campanilla junto al marco de la puerta, le dio otra profunda e insinuante calada a la boquilla y mientras el humo se escapaba de entre sus labios preguntó -¿Que quieres hacer precioso?- su falta de pasión me helaba la sangre, junté mis sudorosas manos y con la voz temblorosa contesté a su pregunta –Solo... solo admirar tu belleza-. Me devolvió una desagradable mueca de incomprensión pero sumisa se bajó el tirante dejando al descubierto uno de sus hermosos pechos, me apresuré en frenar su ímpetu y adelantando mi mano como señal de espera exclamé -¡No! No es necesario, déjate la ropa, por favor-. Me miró confusa mientras el tirante recobraba su posición original, desagradada de no entender mi reacción, apuró una nueva calada y con media sonrisa en sus carnosos labios las palabras se cotizaron caras de nuevo -¿Tienes dinero para pagar?- Asentí, saqué un fajo de billetes y se los extendí hasta su delicada mano de musa; los contó tranquilamente y una vez hecho el que solía ser mi trabajo retomó la boquilla y tras una nueva honda calada se levantó soltando el denso humo, sus andares felinos me rodearon, su afilado dedo me acarició la barbilla y sus labios dijeron –Suerte- y en la habitación solo quedé yo y el humo que se desvanecía lentamente.

Pues a fin de cuentas yo solo me busco los problemas, y tras el paso de los años no aprendo de mis propios errores, que ya pasando la cuarta década de mi vida sigo enamorándome del humo.

Proyecto Pata Negra - Publicidad

2009-08-30T15:22:00.000+02:00

Proyecto Pata Negra

Relato ambientado en el universo Fallout con sabor a jamón.

Aviso legal:
Fallout y todos los términos relacionados con Fallout incluidos en esta página son propiedad de Interplay Productions y sus respectivos autores.
Todos los medios (artículos e imágenes) han sido utilizados en este blog sin animo de lucro y con la única intención de extender el universo Fallout.
De todas formas, si los legítimos dueños sienten vulnerados sus derechos por la presencia de cualquier tipo de material en este blog, por favor, que no duden en ponerse en contacto conmigo mismo y el material será retirado de inmediato.

Más información:

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Octavilla publicitaria del Refugio E17-2

Situación: Alfajarín, Zaragoza.

Noche de luna llena - Romance prohibido

2009-08-26T21:21:00.000+02:00

Noche de luna llena

Anoche bailé con la luna, al pié de su mansa laguna

detrás de su velo, me prometió noches de incienso

dulzura amarga en esquivo secreto

¿qué escondes blanca dama tras tu negro velo?

¿no rondé tu corazón en largas noches de desvelo?

mi vida entera ya te di

¿qué más quieres de mi?

Romance prohibido

De entre mis dedos

tu pelo

al alba escapa

trompetas en alza

dibujan colores

de desesperanza

“El Más Extraño Piropo”

2009-08-25T14:23:00.000+02:00

“El Más Extraño Piropo”

Si tú fueras mi goleta

y yo tu capitán

nunca pisaría tierra

para juntos surcar la mar.

No habría barco de guerra

que nos pudiera derribar

y más al norte de Inglaterra

hasta el hielo cortar.

Imaginar tu silueta

por la Luna recortada esbelta

en calmadas noches veraniegas

y las que agita la primavera.

Si tú fueras mi goleta

y yo tu capitán

tu nombre sería Diana

para juntos surcar la mar.

Historias de un bar (II)

2009-08-20T13:28:00.000+02:00

Un flagrante coche se dejó ver por la ventana abierta del bar, Antonio el camarero, hablaba con un cliente habitual y desvió la vista y atención de la charla hacia el caro vehículo -Maño el Jacinto que carro s’á echao-. Tras varios torpes intentos de estacionamiento con el motor sobre acelerado y quemando un poco de embrague, el dueño del automóvil paró el motor y bajó del mismo, poco después entro por la puerta del bar. Con postura jotera y sonrisa de estupidez se plantó recién pasado el umbral -¡Buenos días!- Los presentes contestaron con un medio gruñido en el que había que intuir el saludo matinal.

-Buenos días por la mañana, Jacinto- respondió Antonio con decisión -majo coche t’ás comprao- le dijo al recién llegado señalando hacia el plateado transporte.

-¡A que sí! M’a costao un dineral.- Contestó Jacinto entusiasmado mientras su unicejo se volvía hacia la fuente de su gozo.

-Maño, Jacinto, se conoce que el negocio va bien pues.

-¡Barbaridad de bien! Gano horrores de dinero.

-Te envidio, Jacinto, mecagüen diez, tú si que has triunfado en la vida.- Jacinto se quedó embobado a Antonio sin saber muy bien que decir.

-¿Has visto Antonio que móvil mas majo m’e comprao?- Dijo el exitoso empresario sacando un minúsculo trozo de tecnología punta.

-¡Maño Jacinto! ¡De última generación! ya me dirás en que trabajas para permitirte todos esos zarrios.

-Pues crío cerdos- dijo Jacinto -pero ¿has visto? m’án dicho que tiene gepese y tresgé, pué hacer afotos de un copón de megapicheles, ¡quió! ¡Y que puedo hablar con mi mujer por la pantallica!

-Videoconferencia, maño, también t’as tenido que dejar un dineral.

-¡El más caro de la tienda, quió!

-Desde luego Jacinto tú no escatimas ¿eh? pero... ¿sabes como funciona?

Historias de un bar (I)

2009-08-18T20:33:00.000+02:00

Historias de un bar (I)

Sus lágrimas se derramaban sobre el café como las gotas de lluvia sobre el barro de otoño, ella lo miraba exhausta, con la mirada perdida, lo oía pero no lo escuchaba, dentro de su cabeza la voz del hombre que tenía enfrente, otrora su amante, se fundía con el zumbido que la muchedumbre presente en el local producía con sus gritos y palabras malsonantes. Ella observaba, con el cigarro entre sus dedos cómo la falsa cara de culpabilidad que tenía delante le explicaba vanamente cómo lo que había hecho (otra vez) era un error, que jamás se volvería a repetir, que estaba enormemente arrepentido, ella observaba sus gestos, su boca, los ojos que evitaban a toda costa el contacto con los suyos, no necesitaba escuchar sus palabras para saber que mentía. Con su tembloroso pulso le dio un sorbo al café, los ojos le dolían, la nariz le moqueaba, mientas él continuaba con su extensa argumentación sobre su inmaculada inocencia, explicando con una sarta de incoherencias por qué él era tan sólo una víctima de las consecuencias. Pero una de las dos partes no colaboraba en la discusión, cuando él intentaba herirla para que entrara al trapo, eso no ocurría como él esperaba, ya no, nunca más, hacía ya tiempo que había pasado la barrera del dolor, y por él ya no sentía otra cosa que asco. Él cambió de estrategia, y su prepotente charla se convirtió en un lastimero discurso, como un último intento de infundirle pena a la muchacha, ella le miraba los labios, deseados en otro tiempo, ahora le parecían repulsivos. Tomó aliento, se sentía con fueras para rehacer su vida de nuevo, dejó de llorar, lo miró a los ojos y le dijo con voz alta y clara -Gracias-, él la miró extrañado, ella se levantó y se acercó a la barra, le susurró al camarero algo al oído antes de salir decidida y con paso firme por la puerta del bar. El abandonado personaje miró al camarero, confuso mientras éste se acercaba a su mesa con un vaso en la mano –Whisky añejo por orden de la señorita, espero por su bien que pueda pagarlo ó se va a hartar de fregar platos...

El Olvido, Locura y Muerte.

2009-08-17T20:23:00.000+02:00

El Olvido

Y allí solo en mi castillo me sentí vencedor, soberano entre fantasmas, señor entre sombras, y de los mas profundos rincones de fría roca, retumbaban los caprichos de la tierra en monotono compás ¿que buscas de mi oh fría dama? portadora de olvido, hermana de la soledad, ¿no tengo suficiente con mi solitario castillo? martirízame sin piedad, pues ni las escurridizas ratas que entre lápidas y ataúdes se arrastran tienen la decencia de presentarse ante mi trono para pedir asilo. ¿No os bastó con la victoria de cien mil batallas? tal tortura para mi alma, que tras los años mi gloria ha sido olvidada, tal suplicio para mi amada que tras ver mi espada ensangrentada diome por muerto en la batalla... Dadme ya la muerte si aun os queda algo de alma humana...

Locura y Muerte

Serpentea el camino entre árboles y arbustos, ya monótono en mis oidos el crujir de hojas secas bajo mis pesadas grebas. El viento, sinuoso sopla entre los árboles y me roza el rostro con fría caricia, cual mariposas mortecinas, hojas revolotean observandome divertidas, la noche acecha en el horizonte recortado por copas de árboles.

Susurros a mi espalda, alerta, empuñadura en mano vigilo mi retaguardia, solo el susurro del viento me aguarda, alcahuete traicionero que mil secretos guarda, y de vuelta al camino que nunca se acaba vuelvo a enfundar mi fiel espada. Triste tarde de otoño que acosado por invisibles enemigos me debato por la vuelta darme y con certera estocada abatirlos, mas, solo árboles encontraré si lo hago, y mi armadura ya pesa como si en plomo estuviera forjada, y mi espada mellada después de largos años de batalla, y aqui donde el sendero se estrecha, la locura me espera entre arboles, viento y hojas, y mis pasos se acortan, y la noche serena cubre mi rostro, para siempre, bajo las hojas de éste bosque sin nombre...

In Extremis

2009-08-17T02:49:00.000+02:00

Inauguramos el blog con un relato de “terror” convencional...

In Extremis

Cerró la tapa de ataúd, cansado del esfuerzo se apoyó sobre el recipiente funerario, no volverá a ocurrir, estaba seguro de ello, había seguido todos los pasos como le habían sido dichos, tomaba aliento mientras deseaba con todas sus fuerzas no repetir la horrorosa odisea por la que había pasado durante todo ese tiempo, si el maloliente anciano le hubiera explicado detenidamente lo que se le venía encima, probablemente hubiera preferido acarrear con las consecuencias de tan desafortunada visita o quizá perecer en el intento, después de varias semanas de raptos, sacrificios, exhumaciones, rituales sacrílegos en luna llena, continuas profanaciones, herejías de lo más extravagantes, más raptos y sacrificios, etc... estaba destrozado, total y absolutamente jodido, incapaz de nada que no fuera deslizarse torpemente para salir del mohoso mausoleo, olvidar y dejar atrás para siempre todo aquel desquiciante embrollo.

Creyó escuchar un golpe a sus espaldas, incrédulo se volvió para comprobar que el ataúd pertenecía inmóvil en la misma posición que lo había dejado, se aseguro de que todo estaba como debería estar; había dibujado correctamente con lacre rojo el símbolo de los doce cuernos, la tapa estaba sellada con cera de una vela previamente ritualizada y el clavo de oro seguía clavado en la dura tapa, era imposible que volviera, imposible, se tiró de los pelos y se dio varios cabezazos contra la húmeda pared, pero ya era incapaz de sentir más dolor, y no quería pasar por un infierno de alucinaciones y locura. Repasó mentalmente todo el plan, no cabía posibilidad de error, excepto si la virgen no era tan virgen como ella había afirmado, aunque ya era demasiado tarde para asegurarse, sin haber marcha atrás posible solo quedaba encomendarse a la esperanza de que lo hubiera sido, pues esa mentira inocente podría haber arruinado todo el proceso, pero todo había salido demasiado bien como para poner en duda la castidad de la chica, cada vez que bajaba los párpados seguía viendo sus ojos de cordero degollado antes de degollarla de verdad, y aunque cuando llevó a cabo su sacrificio ya había sobrepasado con creces el punto sin retorno, seguía siendo humano y la mirada de la pobre muchacha fue la daga que terminó de atravesar su corazón.

Otro golpe más, se volvió asustado, alucinaciones, pensó, tenía que ser alucinaciones, maldición, pensó, todo el torrente de acontecimientos había minado su cordura y sus agotados sentidos, claramente alterados, no eran ya de fiar. Se preguntaba si realmente era merecedor de todo lo que le había sucedido, jamás volvería a ser el mismo y era perfectamente consciente de ello.

A duras penas consiguió cerrar la pesada puerta de forja, las oxidadas bisagras se estremecieron, gritaban culpándolo por lo que había hecho. Miró las descascarilladas baldosas de piedra que se extendían hasta el paseo principal del cementerio, el chirrido de los pequeños guijarros al arrastrar de su paso se clavaba penetrante en los doloridos tímpanos, suaves hilos de seda, tejidos por laboriosas arañas, le acariciaban con dulzura la cara, había elegido esa cripta, y no otra, por que hacía años que nadie la visitaba, abandonada a su suerte, olvidada en el rincón más oscuro del cementerio, donde ni los niños, ajenos a los prejuicios y supersticiones de los adultos, intentaban aventurarse a sus cercanías.

El estrecho andador parecía hacerse infinito, una suave brisa mecía las secas hierbas que plagaban hasta el más minúsculo recoveco de tierra y las mortecinas hojas de los ancianos árboles chocaban las unas con las otras en una aparente batalla sin fin. Tan solo quedaban unos escasos metros para la deteriorada calzada principal de la necrópolis, el cielo se abría despejado y majestuoso ante el, cientos de miles de luminosos testigos vigilaban inmóviles sus movimientos, hasta la última entrecortada respiración, y la luna, mirando con su habitual desdén, proyectaba largas sombras de cruces y desgastados angelotes. El viento arreciaba, gimiendo entre grietas y enmarañados laberintos de piedra tallada, el cada vez más lejano bullicio de la campal batalla entre clorofílicos guerreros se fundía con el creciente lamento que producía el recuerdo de los muertos.

Creyó escuchar gruñidos entre las lápidas, grotescos gruñidos sedientos de sangre, animales peleando pensó, pero sintió como la esquiva sombra se deslizaba entre los antiguos nichos, siniestra, amenazante, mortal.

Aceleró su paso todo lo que pudo, por su cabeza pasaban miles de imágenes formando bestias mitológicas, alas, garras, dientes y colmillos, cuernos, era la incertidumbre lo que le mataba, la sombra que lo enloquecía y rondaba como el depredador que era.

Paró en seco su precipitada huida, ya no sabía a donde iba ni de que huía, solo tenía segura la sensación que desde dentro le empujaba el pecho como si fuera a estallar, le subía por el cuello hasta los ojos que movía y agitaba sin control, y hacía castañear su mandíbula desproporcionadamente, sus piernas temblaban como las de una marioneta que le han cortado los hilos, y su esfínter comenzaba a perder la integridad.

Se agarró a la cruz más cercana, la gabardina, ondulante al viento lo fundía con el inamovible trozo de piedra, se aferró a ella todo lo que pudo, tocaba su textura, la rozó con los labios, fría piedra como la piel de los muertos, el hedor de la tumba inundó sus fosas nasales, la tierra removida, cada vez se agarraba con más fuerza a la enorme cruz, en mal momento se le ocurrió leer la inscripción, pues con gran horror comprobó que era su nombre, la ira tomó forma en su mirada y con una desproporcionada rabia golpeaba incesantemente la dura piedra mientras gritaba incoherencias.

Vencido por el agotamiento se derrumbó súbitamente, y agazapado comenzó a darse pequeños golpecitos en la cabeza con los nudillos de sus ensangrentadas manos repitiéndose una y otra vez lo imposible que era lo que le estaba sucediendo.

Algo se mueve entre las tumbas, pensó, algo macabro y profano, añadió, estiró el cuello para intentar otear que lo acechaba entre sombras, miraba nervioso hacia todos los lados, sin tener la más mínima idea de que buscaba. Se levantó a duras penas, ayudado por la imponente cruz de piedra. Tengo que salir de aquí, pensó mientras vigilaba los huecos entre lápidas. Se encontraba en el centro del cementerio, el punto más alejado de cualquiera de las cuatro salidas del antiguo camposanto.

Volvió a escuchar el movimiento que tanto temía; se dio la vuelta sobresaltado para descubrir horrorizado dos ojos en la oscuridad, redondos y rojos, inmóviles, no pestañeaban, solamente le vigilaban impasibles. Quedó paralizado por el tremendo pavor que sentía en su interior, no podía mover músculo alguno, por mucho que deseara huir, parecía hipnotizado por los ojos perfectamente circulares como claraboyas y rojos como la misma sangre que deseaban ansiosamente. Entre las tinieblas comenzó a definirse una hilera de numerosos y afilados dientes, babeantes y supurantes de algún tipo de líquido amarillento, repulsivo y detestable, el arrugado morro de la bestia se dejó iluminar por la enorme luna llena, tenía pequeñas protuberancias óseas que destacaban ligeramente sobre la diablesca negrura de la piel del animal.

Intentó gritar, pero la voz no salió, la bestia avanzó hacia el, amenazante olisqueaba el aire, su cuerpo parecía difuso a los ojos del pobre miserable, cansados y vidriosos, les era imposible encontrarle una forma conocida, pero lo que sí veía claro era que de sus cuatro retorcidas patas nacían unas afiladas garras como cuchillas que rechinaban al entrar en contacto con las losas del suelo. La criatura produjo una especie de sonido gutural para terminar de helar la sangre de su presa.

Se orinó encima, todos los músculos de su cuerpo, sin excepción alguna, temblaban, le dolía la garganta de angustia, como si le hubieran clavado en ella un puñal. Fue cuestión de segundos, la repulsiva bestia se abalanzó sobre el, hincándole dientes y garras en el cuerpo, la sangre saltó por todos los lados, sentía como lo iba despedazando, el dolor más atroz que un ser humano pueda imaginar se extendía hasta la última terminación nerviosa de su cuerpo, notó como sus tripas se desparramaban por el suelo, su cuello sangraba, la bestia le cavaba las garras en el pecho e intentaba arrancarle las extremidades a mordiscos.

Ya no sentía dolor, solamente morir, entonces abrió los ojos por una última vez, pero para su asombro la maligna criatura no estaba, y para mayor escarnio se sorprendió a si mismo mordisqueándose el brazo, se había arrancado trozos de la gabardina y la camisa con sus propias manos, en las que conservaba los jirones de las prendas. Se levantó confuso del suelo, instintivamente se palpó el cuerpo para comprobar que, efectivamente, estaba de una pieza. Rompió en un desesperado llanto mientras se golpeaba bruscamente en el pecho, al borde de la locura.

Comenzó a amanecer, las alargadas sombras de las lápidas se dibujaban al negativo de la tenue luz matinal, después de tan larga noche el sol de la mañana comenzó a calentar su fría piel. La claridad del día disipó todos los miedos, todas las sombras que la noche creaba con sus siniestras pinceladas, ya no había lugar para el terror, la locura, el desánimo, la duda... yacía ahorcado de la enorme cruz de piedra.